Gudrais Minnovs Stāsts par Saltykovu-Ščedrinu lasīts
Reiz dzīvoja maziņš. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; Pamazām sausie plakstiņi dzīvoja upē un neieķērās ne zivju zupā, ne līdakā. Viņi pasūtīja to pašu manam dēlam. — Paskaties, dēls, — vecais vīrs sacīja mirstot, — ja gribi sakošļāt savu dzīvību, tad turi acis vaļā!
Un jaunajam dēlam bija prāts. Viņš sāka izmantot šo prātu un redzēja: lai kur viņš pagrieztos, viņš tika nolādēts. Visapkārt, ūdenī, viss liela zivs viņi peld, un viņš ir mazākais no visiem; Jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Un viņš nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis var to pārgriezt uz pusēm ar nagiem, ūdensblusa- rakt mugurkaulā un spīdzināt līdz nāvei. Pat viņa brālis ķibeles - un, kad viņš redzēs, ka ir noķēris odu, viss bars metīsies to aizvest. Viņi to atņems un sāks cīnīties savā starpā, tikai viņi par velti sagraus odu.
Un vīrietis? - kas tas par ļaunu būtni! neatkarīgi no tā, kādus trikus viņš izdomāja, lai iznīcinātu viņu, mazo, veltīgi! Un vads, un tīkli, un galotnes, un tīkls, un, visbeidzot... zivis! Šķiet, kas var būt stulbāks par oudu? - Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Un kā tās tiek uzvilktas?.. visvairāk, varētu teikt, nedabiskā pozā! Tikmēr tieši uz makšķeres tiek noķerta lielākā daļa mīnusu!
Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par uda. "Visvairāk uzmanieties no zivīm!" viņš teica, "jo, lai gan tas ir stulbākais šāviņš, pie mums, stulbiem, ir patiesāks tas, kas ir stulbāks. Viņi metīs uz mums mušu, it kā viņi gribētu mūs izmantot. ; "Tā ir nāve!"
Vecais vīrs arī stāstīja, kā reiz gandrīz sasita ausi. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, tīkls bija izstiepts visā upes platumā, un tie tika vilkti pa dibenu apmēram divas jūdzes. Kaislība, cik tad zivju tika noķerts! Un līdakas, un asari, un čupiņas, un raudas, un žagari - pat dīvāna kartupeļu brekši tika izcelti no dubļiem no apakšas! Un mēs pazaudējām dēlu skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais zīdainis, cieta, velkot pa upi – to nevar ne pasakā izrunāt, ne ar pildspalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka tiek vests, bet nezina, kur. Viņš redz, ka viņam vienā pusē ir līdaka, bet otrā - asari; viņš domā: nu jau nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet neaiztiek... "Tajā laikā ēdienam nebija laika, brāli!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! bet kā un kāpēc viņa atnāca - neviens nesaprot. Beidzot viņi sāka aizvērt vadu spārnus, aizvilka to uz krastu un sāka mest zivis no spoles zālē. Toreiz viņš uzzināja, kas ir ukha. Pa smiltīm plīvo kaut kas sarkans; no viņa augšup skrien pelēki mākoņi; un bija tik karsts, ka viņš uzreiz kļuva ļengans. Bez ūdens jau ir slikti, un tad viņi padodas... Viņš dzird "ugunskuru", viņi saka. Un uz “ugunskura” šim uzliek kaut ko melnu, un tajā ūdens kā ezerā vētras laikā kratās. Tas ir "katls", viņi saka. Un beigās viņi sāka teikt: ielieciet zivis “katlā” - būs “zivju zupa”! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Kad makšķernieks ietriec zivi, tā vispirms iegrims, tad kā traka izlēks ārā, tad atkal ienirt un klusēs. “Uhi” nozīmē, ka viņa to garšoja. Viņi sākumā mētājās un mētājās bez izšķirības, un tad viens vecs vīrs paskatījās uz viņu un sacīja: "Ko tas mazulis noder zivju zupai? Lai aug upē!" Viņš satvēra viņu aiz žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, dodas mājās ar visu savu spēku! Viņš skrēja, un viņa mazais skatījās ārā no bedres, ne dzīvs, ne miris...
Un kas! Lai cik vecais vīrs toreiz skaidroja, kas ir zivju zupa un no kā tā sastāv, tomēr, pat ienesot upē, reti kuram bija laba izpratne par zivju zupu!
Bet viņš, ķīniešu dēls, lieliski atcerējās tēva mācības un pat ievilka to savās ūsās. Viņš bija apgaismots necilvēks, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīve nav kā vērpļa laizīšana. "Jums ir jādzīvo tā, lai neviens to nepamana," viņš sev sacīja, "vai citādi jūs vienkārši pazudīsit!" - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, es izdomāju sev bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits nevarētu tikt iekšā! Šo bedri viņš ar degunu raka veselu gadu, un tajā laikā pārņēma tik daudz bailes, nakšņojot vai nu dubļos, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Tomēr beidzot viņš to izraka līdz pilnībai. Tīrs, glīts – tieši tik daudz, lai tajā ietilptu viens cilvēks. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad guļ cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, tad viņš izskrien no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt viņš Nodrošināsim vienu vai divus. Un, ja viņš to nesniedz, viņš izsalcis gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk ir neēst un nedzert nekā ēst pilns vēders zaudēt savu dzīvību.
To viņš darīja. Naktī vingroju, iekšā mēness gaisma Viņš peldēja, un dienas laikā viņš uzkāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - bet ko tad pusdienlaikā darīt! Šajā laikā zem lapas no karstuma slēpjas ods, un zem mizas apglabājas kukainis. Uzsūc ūdeni - un sabats!
Viņš dienu un dienu guļ bedrē, naktīs neguļ pietiekami daudz, nepabeidz ēst un joprojām domā: "Liekas, ka esmu dzīvs? Ak, rīt kaut kas notiks?"
Viņš aizmieg, grēcīgi, un miegā sapņo, ka viņam ir laimesta biļete un ar to viņš laimēja divsimt tūkstošus. Neatcerējies sevi ar sajūsmu, viņš apgāzīsies uz otru pusi - un, lūk, puse purniņa ir izlīdusi no bedres... Ja nu tajā laikā mazais kucēns atradās blakus! Galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres!
Kādu dienu viņš pamodās un ieraudzīja: tieši pretī viņa bedrei stāv vēži. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, kaulainās acis skatās uz viņu. Ūdenim plūstot kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, joprojām trīcēja.
Citreiz viņš tikko bija paguvis atgriezties bedrē pirms rītausmas, viņš tikko saldi žāvājās, miegu gaidot - skatījās, nez no kurienes turpat pie bedres stāvēja līdaka, klabinot zobus. Un viņa arī visu dienu sargāja viņu, it kā viņai būtu gana ar viņu vienu. Un viņš piemānīja līdaku: viņš neiznāca no mizas, un bija sabats.
Un tas viņam notika vairāk nekā vienu reizi, nevis divas reizes, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, drebēdams, guva uzvaras un uzvaras, katru dienu iesaucās: "Slava tev, Kungs! Dzīvs!"
Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi: "Tēvs varēja dzīvot jokojot! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mums nekāroja mazus mazuļus. Un, lai gan viņš reiz iekāpa ausī, bija vecs vīrs, kurš viņu izglāba! "Mūsdienās, jo zivju upēs ir pieaudzis, un ķipari ir godā. Tāpēc šeit nav laika ģimenei, bet kā dzīvot tikai sev!"
Un gudrais sīcis tā dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Viss trīcēja, viss trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne arī neviens viņam nav. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā sarkanās meitenes - viņš tikai trīc un domā vienu lietu: "Paldies Dievam! Es domāju, ka viņš ir dzīvs!"
Pat līdakas beigās sāka viņu slavēt: "Ja tikai visi tā dzīvotu, upe būtu klusa!" Bet viņi to teica ar nolūku; viņi domāja, ka viņš ieteiks sevi uzslavēt - lūk, viņi saka, es esmu! tad blīkšķ! Taču arī viņš nepadevās šim trikam un kārtējo reizi ar savu gudrību pieveica ienaidnieku mahinācijas.
Cik gadu ir pagājuši kopš simts gadiem, nav zināms, tikai gudrais minnulis sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu no savas nāves, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: “Ja tikai visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais zīdainis...” Nu, tiešām, kas tad notiktu?
Viņš sāka domāt par prātu, kas viņam bija, un pēkšņi likās, ka kāds viņam čukstēja: "Galu galā, šādā veidā, iespējams, visa zivju rase jau sen būtu izmirusi!"
Jo, lai turpinātu mazo ģimeni, vispirms jums ir vajadzīga ģimene, un viņam tādas nav. Bet ar to nepietiek: lai ķīniešu ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai tie tiktu audzēti savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, kur viņš ir gandrīz akls no mūžīgā krēsla. Ir nepieciešams, lai dēli saņemtu pietiekamu uzturu, lai viņi neatsvešinātu sabiedrību, dalītu viens ar otru maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var uzlabot ķīniešu šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku.
Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos nīkuļus, kuri baiļu traki sēž bedrēs un trīc, tic nepareizi. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz nekam nederīgi nīceņi. Viņi nevienam nedod ne siltumu, ne aukstumu, ne godu, ne apvainojumu, ne slavu, ne neslavu... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd pārtiku.
Tas viss šķita tik skaidri un nepārprotami, ka pēkšņi viņam sākās kaislīgas medības: "Es izrāpos no bedres un peldēšu kā zelta acs pāri visai upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un viņš sāka mirt, trīcēdams. Viņš dzīvoja un trīcēja, un viņš nomira - viņš trīcēja.
Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi prieki viņam bija? Kuru viņš mierināja? Kam jūs sniedzāt labu padomu? kam laipns vārds teica? kuru tu patvēri, sasildīji, pasargāji? kurš par viņu ir dzirdējis? kurš atcerēsies tās esamību?
Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens."
Viņš dzīvoja un trīcēja – tas arī viss. Pat tagad: nāve ir viņa degunā, un viņš joprojām trīc, viņš nezina, kāpēc. Viņa bedrē ir tumšs, šaurs, nav kur pagriezties, tajā nevar ieskatīties ne saules stars, un no siltuma nav ne smakas. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, guļ un gaida: kad beidzot bads atbrīvos viņu no nederīgas esamības?
Viņš dzird, kā citas zivis šauj garām viņa bedrei — iespējams, tāpat kā viņš, žagatas, un neviena no tām par viņu neinteresējas. Nenāks prātā neviena doma: “Ļaujiet man pajautāt gudrajam mazajam, kā viņam izdevās nodzīvot vairāk nekā simts gadus, lai līdaka viņu neaprītu, vēži nesaspiestu ar nagiem, nenoķertu. makšķernieks ar āķi?” Viņi peld garām, un varbūt viņi pat nezina, ka šajā bedrē ir gudrs sīcis dzīves process pabeidz!
Un kas ir pats aizvainojošākais: es pat neesmu dzirdējis, ka kāds viņu nosauktu par gudru. Viņi vienkārši saka: "Vai esat dzirdējuši par dunci, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, nevienam nedala maizi un sāli un tikai glābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un negodu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus.
Tā viņš izklīdināja prātu un aizmiga. Tas nozīmē, ka viņš ne tikai snauda, bet arī jau bija sācis aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, un vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un šeit viņam bija tāds pats vilinošs sapnis. It kā vinnējis divsimt tūkstošus, pieaudzis par pusaršinu un pats norij līdaku.
Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām pilnībā izlīda no bedres un iesprūda.
Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži saspiesti ar nagi, vai viņš pats nomira no savas nāves un izpeldēja virspusē - liecinieku šim gadījumam nebija. Visticamāk, viņš pats nomira, jo kas gan tas par saldumu līdakai norīt slimu, mirstošu un vēl jo vairāk “gudru”?
Reiz dzīvoja “apgaismots, mēreni liberāls” maziņš. Gudri vecāki, mirstot, novēlēja viņam dzīvot, skatoties uz abiem. Gudžonis saprata, ka viņam draud nepatikšanas no visur: no lielām zivīm, no kaimiņu mīklām, no vīrieša (viņa paša tēvs reiz bija gandrīz ievārījies ausī). Gudžonis ierīkoja sev bedrīti, kurā neviens, izņemot viņu, nevarēja ietilpt, naktīs izpeldēja pēc ēdiena un pa dienu “trīcēja” bedrē, negulēja pietiekami daudz, bija nepietiekams uzturs, bet darīja visu iespējamo, lai aizsargātu savu. dzīvi. Minnow ir sapnis par laimētu biļeti 200 tūkstošu vērtībā. Vēži un līdakas viņu gaida, taču viņš izvairās no nāves.
Ģimenei nav ģimenes: "viņš vēlētos dzīvot viens." "Un viņš dzīvoja gudrais minnow tas tā ir bijis vairāk nekā simts gadus. Viss trīcēja, viss trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne arī neviens viņam nav. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā karstas meitenes — viņš tikai trīc un domā tikai vienu: “Paldies Dievam! šķiet, ka ir dzīvs! Pat līdakas slavē ķiparu par mierīgo uzvedību, cerot, ka tas atslābs un to apēdīs. Gudrais nepakļaujas nevienai provokācijai.
Gudgeon dzīvoja simts gadus. Pārdomājot līdakas teikto, viņš saprot, ka, ja visi dzīvotu tāpat kā viņš, nīkuli pazustu (nevar dzīvot bedrē un ne savā dzimtajā elementā; vajag normāli ēst, veidot ģimeni, sazināties ar kaimiņiem) . Dzīve, ko viņš vada, veicina deģenerāciju. Viņš pieder pie "bezjēdzīgajiem ļaudīm". "Viņi nevienam nedod siltumu vai aukstumu, nevienam nedod godu vai negodu, ne slavu, ne neslavu... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd." Gudgeon vienreiz dzīvē nolemj izlīst no savas bedres un normāli peldēt pa upi, taču nobīstas. Pat mirstot, žagars trīc. Nevienam par viņu nerūp, neviens neprasa padomu, kā nodzīvot simts gadus, neviens viņu nesauc par gudru, drīzāk par “mēmu” un “naidīgu”. Beigu beigās ķipars pazūd Dievs zina, kur: galu galā pat līdakām tas nav vajadzīgs, slimām, mirstošām un pat gudrām.
Reiz dzīvoja kāds gudrs minkulis. Šīs maziņas vecāki bija gudri, un, kad viņiem pienāca laiks mirt, viņi novēlēja viņam dzīvot, bet sekot līdzi. Viņš saprata, ka viņam visapkārt un visur draud nepatikšanas.
Tad ķipars nolēma uztaisīt sev bedri, lai ziņkārības dēļ tur neviens neiederētos, izņemot ķiparu. Sagadījās tā, ka naktī viņš izpeldēja pabarot, bet pa dienu palika bedrē un atpūtās. Tāpēc ķipars neguva pietiekami daudz miega, nepabeidza ēst un rūpējās par savu dzīvību, cenšoties.
Ģimenes viņam nav, bet gudrais ķipars dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Viņš bija viens visā pasaulē un trīcēja. Un viņam nebija ne draugu, ne radu. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku un nedzenā meitenes. Gudzis trīc un priecājas, ka ir dzīvs.
Līdakas slavē ķiparu par mierīgo uzvedību un gaida, kad tas atslābs, tad apēdīs. Bet ķipars nepadodas nevienai pierunāšanai. Gudžonis domā, ka, ja visi dzīvotu kā viņš, ķibeles nebūtu. Viņš pieder pie bezjēdzīgajiem sēkļiem. No tādiem sūdiem nevienam nav nekāda labuma, ne apkaunojuma, ne apkaunojuma, viņi tikai dzīvo un ēd par velti.
Gudgeon nolēma izrāpties no bedres un peldēt gar upi. Bet tas ir biedējoši. Neviens par viņu nerūpējas. Un neviens viņu nesauc par gudru. Pēkšņi pazūd Dievs zina, kur, un līdakām viņš nav vajadzīgs, slims un mirstošs, bet joprojām gudrs.
Reiz dzīvoja maziņš. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; Pamazām sausie plakstiņi dzīvoja upē un neieķērās ne zivju zupā, ne līdakā. Viņi pasūtīja to pašu manam dēlam. — Paskaties, dēls, — vecais ķipars sacīja mirstot, — ja gribi sakošļāt savu dzīvību, tad turi acis vaļā!
Un jaunajam dēlam bija prāts. Viņš sāka izmantot šo prātu un redzēja: lai kur viņš pagrieztos, viņš tika nolādēts. Visapkārt ūdenī peld visas lielās zivis, bet viņš ir mazākais no visiem; Jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Un viņš nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis to var pārgriezt uz pusēm ar nagiem, ūdensblusa var ierakties mugurkaulā un nomocīt to līdz nāvei. Pat viņa brālis ķibeles - un, kad viņš redzēs, ka ir noķēris odu, viss bars metīsies to aizvest. Viņi to atņems un sāks cīnīties savā starpā, tikai viņi par velti sagraus odu.
Un vīrietis? - kas tas par ļaunu būtni! neatkarīgi no tā, kādus trikus viņš izdomāja, lai iznīcinātu viņu, mazo, veltīgi! Un vads, un tīkli, un galotnes, un tīkls, un, visbeidzot... zivis! Šķiet, kas var būt stulbāks par oudu? - Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Un kā tās tiek uzvilktas?.. visvairāk, varētu teikt, nedabiskā pozā! Tikmēr tieši uz makšķeres tiek noķerti lielākā daļa ķiparu!
Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par uda. "Visvairāk uzmanieties no zivīm!" viņš teica, "jo, lai gan tas ir stulbākais šāviņš, pie mums, stulbiem, ir patiesāks tas, kas ir stulbāks. Viņi metīs uz mums mušu, it kā viņi gribētu mūs izmantot. ; "Tā ir nāve!"
Vecais vīrs arī stāstīja, kā reiz gandrīz sasita ausi. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, tīkls bija izstiepts visā upes platumā, un tie tika vilkti pa dibenu apmēram divas jūdzes. Kaislība, cik tad zivju tika noķerts! Un līdakas, un asari, un čupiņas, un raudas, un žagari - pat dīvāna kartupeļu brekši tika izcelti no dubļiem no apakšas! Un mēs pazaudējām dēlu skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais ķipars, cieta, velkot pa upi - to nevar ne pasakā izstāstīt, ne ar pildspalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka tiek vests, bet nezina, kur. Viņš redz, ka viņam vienā pusē ir līdaka, bet otrā - asari; viņš domā: nu jau nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet neaiztiek... "Tajā laikā ēdienam nebija laika, brāli!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! bet kā un kāpēc viņa atnāca - neviens nesaprot. Beidzot viņi sāka aizvērt vadu spārnus, aizvilka to uz krastu un sāka mest zivis no spoles zālē. Toreiz viņš uzzināja, kas ir ukha. Pa smiltīm plīvo kaut kas sarkans; no viņa augšup skrien pelēki mākoņi; un bija tik karsts, ka viņš uzreiz kļuva ļengans. Bez ūdens jau ir slikti, un tad viņi padodas... Viņš dzird "ugunskuru", viņi saka. Un uz “ugunskura” šim uzliek kaut ko melnu, un tajā ūdens kā ezerā vētras laikā kratās. Tas ir "katls", viņi saka. Un beigās viņi sāka teikt: ielieciet zivis “katlā” - būs “zivju zupa”! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Kad makšķernieks ietriec zivi, tā vispirms iegrims, tad kā traka izlēks ārā, tad atkal ienirt un klusēs. “Uhi” nozīmē, ka viņa to garšoja. Viņi sākumā mētājās un mētājās bez izšķirības, un tad viens vecs vīrs paskatījās uz viņu un sacīja: "Ko tas mazulis noder zivju zupai? Lai tas aug upē!" Viņš paņēma viņu aiz žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, dodas mājās ar visu savu spēku! Viņš skrēja, un viņa ķipars skatījās ārā no bedres, ne dzīvs, ne miris...
Un kas! Lai cik vecais vīrs toreiz skaidroja, kas ir zivju zupa un no kā tā sastāv, tomēr, pat ienesot upē, reti kuram bija laba izpratne par zivju zupu!
Bet viņš, ķīniešu dēls, lieliski atcerējās ķibeles tēva mācības un pat ievilka to savās ūsās. Viņš bija apgaismots necilvēks, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīve nav kā vērpļa laizīšana. "Jums ir jādzīvo tā, lai neviens to nepamana," viņš sev sacīja, "vai citādi jūs vienkārši pazudīsit!" - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, es izdomāju sev bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits nevarētu tikt iekšā! Šo bedri viņš ar degunu raka veselu gadu, un tajā laikā pārņēma tik daudz bailes, nakšņojot vai nu dubļos, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Tomēr beidzot viņš to izraka līdz pilnībai. Tīrs, glīts – tieši tik daudz, lai tajā ietilptu viens cilvēks. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad guļ cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, tad viņš izskrien no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt viņš Nodrošināsim vienu vai divus. Un, ja viņš to nesniedz, viņš izsalcis gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk neēst un nedzert, nekā zaudēt dzīvību ar pilnu vēderu.
To viņš darīja. Naktīs viņš vingroja, peldējās mēness gaismā, bet pa dienu iekāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - bet ko tad pusdienlaikā darīt! Šajā laikā zem lapas no karstuma slēpjas ods, un zem mizas apglabājas kukainis. Uzsūc ūdeni - un sabats!
Viņš dienu un dienu guļ bedrē, naktīs neguļ pietiekami daudz, nepabeidz ēst un joprojām domā: "Liekas, ka esmu dzīvs? Ak, rīt kaut kas notiks?"
Viņš aizmieg, grēcīgi, un miegā sapņo, ka viņam ir laimesta biļete un ar to viņš laimēja divsimt tūkstošus. Neatcerējies sevi ar sajūsmu, viņš apgāzīsies uz otru pusi - un, lūk, puse purniņa ir izlīdusi no bedres... Ja nu tajā laikā mazais kucēns atradās blakus! Galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres!
Kādu dienu viņš pamodās un ieraudzīja: tieši pretī viņa bedrei stāv vēži. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, kaulainās acis skatās uz viņu. Ūdenim plūstot kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, joprojām trīcēja.
Citreiz viņš tikko bija paguvis atgriezties bedrē pirms rītausmas, viņš tikko saldi žāvājās, miegu gaidot - skatījās, nez no kurienes turpat pie bedres stāvēja līdaka, klabinot zobus. Un viņa arī visu dienu sargāja viņu, it kā viņai būtu gana ar viņu vienu. Un viņš piemānīja līdaku: viņš neiznāca no mizas, un bija sabats.
Un tas viņam notika vairāk nekā vienu reizi, nevis divas reizes, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, drebēdams, guva uzvaras un uzvaras, katru dienu iesaucās: "Slava tev, Kungs! Dzīvs!"
Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi: "Tēvs varēja dzīvot jokojot! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mums nekāroja mazus mazuļus. Un, lai gan viņš reiz iekāpa ausī, bija vecs vīrs, kurš viņu izglāba! "Mūsdienās, tā kā upēs zivju skaits ir pieaudzis, un mīļi ir godā. Tātad ģimenei šeit nav laika, bet kā dzīvot tikai sev!"
Un gudrais ķipars tā dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Viss trīcēja, viss trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne arī neviens viņam nav. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā sarkanās meitenes - viņš tikai trīc un domā vienu lietu: "Paldies Dievam! Es domāju, ka viņš ir dzīvs!"
Pat līdakas beigās sāka viņu slavēt: "Ja tikai visi tā dzīvotu, upe būtu klusa!" Bet viņi to teica ar nolūku; viņi domāja, ka viņš ieteiks sevi uzslavēt - lūk, viņi saka, es esmu! tad blīkšķ! Taču arī viņš nepadevās šim trikam un kārtējo reizi ar savu gudrību pieveica ienaidnieku mahinācijas.
Cik gadu ir pagājuši kopš simts gadiem, nav zināms, tikai gudrais ķipars sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu no savas nāves, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: “Ja tikai visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais zīdainis...” Nu, tiešām, kas tad notiktu?
Viņš sāka domāt par savu prātu, un pēkšņi likās, ka kāds viņam čukstēja: "Galu galā, iespējams, visa ķīniešu rase jau sen būtu izmirusi!"
Jo, lai turpinātu dzimtu, vispirms ir vajadzīga ģimene, bet viņam tādas nav. Bet ar to nepietiek: lai ķīniešu ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai viņi tiktu audzēti savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, kur viņš ir gandrīz akls no mūžīgā krēsla. Ir nepieciešams, lai dēli saņemtu pietiekamu uzturu, lai viņi neatsvešinātu sabiedrību, dalītu viens ar otru maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var uzlabot ķīniešu šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku.
Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos nīkuļus, ir tie, kuri baiļu traki sēž bedrēs un dreb, tic nepareizi. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz nekam nederīgi nīceņi. Viņi nevienam nedod ne siltumu, ne aukstumu, ne godu, ne apvainojumu, ne slavu, ne neslavu... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd pārtiku.
Tas viss šķita tik skaidri un nepārprotami, ka pēkšņi viņam sākās kaislīgas medības: "Es izrāpos no bedres un peldēšu kā zelta acs pāri visai upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un viņš sāka mirt, trīcēdams. Viņš dzīvoja un trīcēja, un viņš nomira - viņš trīcēja.
Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi prieki viņam bija? Kuru viņš mierināja? Kam jūs sniedzāt labu padomu? Kam tu teici labu vārdu? kuru tu patvēri, sasildīji, pasargāji? kurš par viņu ir dzirdējis? kurš atcerēsies tās esamību?
Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens."
Viņš dzīvoja un trīcēja – tas arī viss. Pat tagad: nāve ir viņa degunā, un viņš joprojām trīc, viņš nezina, kāpēc. Viņa bedrē ir tumšs, šaurs, nav kur pagriezties, tajā nevar ieskatīties ne saules stars, un no siltuma nav ne smakas. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, guļ un gaida: kad beidzot bads atbrīvos viņu no nederīgas esamības?
Viņš dzird, kā citas zivis šauj garām viņa caurumam — iespējams, tāpat kā viņš, mīnītes, un neviena no tām par viņu neinteresējas. Nenāks prātā neviena doma: “Ļaujiet man pajautāt gudrajam mazajam, kā viņam izdevās nodzīvot vairāk nekā simts gadus, lai līdaka viņu neaprītu, vēži nesaspiestu ar nagiem, nenoķertu. makšķernieks ar āķi?” Viņi peld garām un, iespējams, pat nenojauš, ka šajā bedrē gudrais ķipars pabeidz savu dzīves procesu!
Un kas ir pats aizvainojošākais: es pat neesmu dzirdējis, ka kāds viņu nosauktu par gudru. Viņi vienkārši saka: "Vai esat dzirdējuši par dunci, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, nevienam nedala maizi un sāli un tikai glābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un negodu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus.
Tā viņš izklīdināja prātu un aizmiga. Tas nozīmē, ka viņš ne tikai snauda, bet arī jau bija sācis aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, un vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un šeit viņam bija tāds pats vilinošs sapnis. It kā vinnējis divsimt tūkstošus, pieaudzis par pusaršinu un pats norij līdaku.
Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām pilnībā izlīda no bedres un iesprūda.
Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži saspiesti ar nagi, vai viņš pats nomira no savas nāves un izpeldēja virspusē - liecinieku šim gadījumam nebija. Visticamāk, viņš pats nomira, jo kas gan tas par saldumu līdakai norīt slimu, mirstošu un vēl jo vairāk “gudru”?
Upes dibenā ilgu laiku tur dzīvoja ķipars. No tēva un mātes viņš saņēma norādījumus, ka jāparūpējas par sevi, lai nenonāktu zivju zupā vai nekļūtu par barību citai zivij. Ķēniņš uzmanīgi sekoja savu mīļoto padomam, taču, lai kurā virzienā viņš skatītos, visur bija lielas zivis, kas varēja viņu apēst dažu sekunžu laikā, jo tās bija daudzkārt lielākas, un ķīlis bija mazākais un nevienu nav ēdis viens pats. Vēl viens svarīgs apdraudējums ir cilvēki. Cik daudz makšķerēšanas metožu cilvēks izdomāja, lai tikai noķertu ķiparu, tas nobiedēja zemūdens iemītnieku.
Visvairāk mans tēvs maksāja brīdinājumus par zivju oudu, jo uz to bija ļoti viegli iekrist, it īpaši, ja to nozvejoja ar mušām, garšīgs kumoss mīklām. Cik daudz baiļu savā dzīvē piedzīvoja mans tēvs. Viņš bija atradies vadā, kur viņi pat zaudēja noķerto zivju skaitu. Šādi stāsti jauno minnu neatstāja vienaldzīgu. Pat vadā nesatraukties nevarēja, jo vienā pusē līdaka, otrā – asari. Abi to varēja apēst vienā mirklī. Bet neviens nesāka ēst, jo tas nebija pirms pusdienām. Visus kaut kur veda, bet neviens nezināja, kur.
Galvā pazibēja tikai domas par nāvi. Kad tos izmeta zālītē, mans tēvs pirmo reizi uzzināja, kas ir zivju zupa. Kā jau mazākā zivs, arī žagars tika nosūtīts atpakaļ uz upi, lai tas izaugtu. Viņš nebija izmisumā un nekavējoties steidzās mājās pie radiniekiem. Jaunākā dēla nolēma nekārdināt likteni un nodzīvot savu dzīvi tā, lai neviens viņu pat nepamanītu, lai viņš nekur nenonāktu. Veselu gadu ķēniņš strādāja, lai izveidotu sev bedri. Tikai viņš varēja ietilpt šajā bedrē. Būvniecības laikā piedzīvoju lielu stresu, kad vajadzēja nakšņot dubļos vai zem aļģēm. Bet beidzot mājvieta vienam bija gatava.
Gudžēns ir pilnībā izplānojis savu brīvo laiku: kad visi būs nomodā, tas trīcēs savā bedrē, bet naktī izpeldēs un barosies. Naktīs apkārt ir vismazākās briesmas. Es izdomāju sev noteikumu: labāk būt izsalkušam, nekā sist kādam pa vēderu.
Minnow bija brīnišķīgi sapņi par uzvaru liels daudzums naudu, bet pamostoties saprata, ka galva slīgst ārā no bedres, šī atziņa lika ķiparim justies neomulīgi, jo kāds varētu viņu izvilkt un apēst. Neviens viņu pat nesauca par gudru, tā bija tikai ironija, norādot uz unikālu dzīves filozofiju.
Tā nu ķipars nomira savās bailēs, bet neviens to nezina īstais iemesls nāvi, jo neviens nezināja par viņa eksistenci. Viņš vienkārši pazuda. Visā mūžā ķipars neko nav paveicis, un visas viņa ambīcijas bija tikai viņa sapņos. Vai viņa bailes bija tā vērtas, lai visu laiku pavadītu vienatnē ar savām satrauktas domas? Viņš nekad nav ieguvis ģimeni, draugus vai minimālu sociālo loku, un viņa sapņi par naudu palika nepiepildīti.
Jūs varat izmantot šo tekstu lasītāja dienasgrāmata
Saltykovs-Ščedrins. Visi darbi
- Ram-Nepomnyashchy
- Gudrais maziņš
- Čižikova kalns
Gudrais maziņš. Attēls stāstam
Pašlaik lasu
- Astafjeva Belogrudkas kopsavilkums
Starp Vereino ciemu un Zuyati ciemu atrodas stāva aizaugusi nogāze. Cilvēki to apmeklē reti, tāpēc šeit brīvi dzīvo dažādi dzīvnieki.
- Bunina aukstā rudens kopsavilkums
Stāstītāja, sieviete, atceras savu pagātnes jaunību. Par tām dienām, kad dzīve nebija tāda kā tagad. Viņa arī visvairāk atceras savu līgavaini.
- Kopsavilkums par Hansela un Grietu brāļiem Grimiem
Ģimenē valda bads, tāpēc jaunā sieva pierunā aizdzīt divus bērnus (puiku un meiteni), lai viņi kaut kā izdzīvotu. Sieva izdara divus mēģinājumus, pirmo reizi ievedot bērnus tumšajā mežā, bet bērni zināja par viņas ļaunajiem plāniem, tāpēc ķērās pie viltības.
- Platonova bedres kopsavilkums
Trīsdesmit gadus vecais strādnieks Voščovs tiek atlaists no rūpnīcas, jo viņš ir pārdomāts un tas traucē ražošanai. Viņš dodas uz citu pilsētu un aizmieg tukšā laukuma bedrē.
- Jeseņina Annas Sņeginas kopsavilkums pa nodaļām
Reiz dzīvoja maziņš. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; Pamazām sausie plakstiņi dzīvoja upē un neieķērās ne zivju zupā, ne līdakā. Viņi pasūtīja to pašu manam dēlam. — Paskaties, dēls, — vecais vīrs sacīja mirstot, — ja gribi sakošļāt savu dzīvību, tad turi acis vaļā!
Un jaunajam dēlam bija prāts. Viņš sāka izmantot šo prātu un redzēja: lai kur viņš pagrieztos, viņš tika nolādēts. Visapkārt ūdenī peld visas lielās zivis, bet viņš ir mazākais no visiem; Jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Un viņš nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis to var pārgriezt uz pusēm ar nagiem, ūdensblusa var ierakties mugurkaulā un nomocīt to līdz nāvei. Pat viņa brālis ķibeles - un, kad viņš redzēs, ka ir noķēris odu, viss bars metīsies to aizvest. Viņi to atņems un sāks cīnīties savā starpā, tikai viņi par velti sagraus odu.
Un vīrietis? - kas tas par ļaunu būtni! neatkarīgi no tā, kādus trikus viņš izdomāja, lai iznīcinātu viņu, mazo, veltīgi! Un vads, un tīkli, un galotnes, un tīkls, un, visbeidzot... zivis! Šķiet, kas var būt stulbāks par oudu? - Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Un kā tās tiek uzvilktas?.. visvairāk, varētu teikt, nedabiskā pozā! Tikmēr tieši uz makšķeres tiek noķerta lielākā daļa mīnusu!
Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par uda. "Visvairāk uzmanieties no zivīm!" viņš teica, "jo, lai gan tas ir stulbākais šāviņš, pie mums, stulbiem, ir patiesāks tas, kas ir stulbāks. Viņi metīs uz mums mušu, it kā viņi gribētu mūs izmantot. ; "Tā ir nāve!"
Vecais vīrs arī stāstīja, kā reiz gandrīz sasita ausi. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, tīkls bija izstiepts visā upes platumā, un tie tika vilkti pa dibenu apmēram divas jūdzes. Kaislība, cik tad zivju tika noķerts! Un līdakas, un asari, un čupiņas, un raudas, un žagari - pat dīvāna kartupeļu brekši tika izcelti no dubļiem no apakšas! Un mēs pazaudējām dēlu skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais zīdainis, cieta, velkot pa upi – to nevar ne pasakā izrunāt, ne ar pildspalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka tiek vests, bet nezina, kur. Viņš redz, ka viņam vienā pusē ir līdaka, bet otrā - asari; viņš domā: nu jau nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet neaiztiek... "Tajā laikā ēdienam nebija laika, brāli!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! bet kā un kāpēc viņa atnāca - neviens nesaprot. Beidzot viņi sāka aizvērt vadu spārnus, aizvilka to uz krastu un sāka mest zivis no spoles zālē. Toreiz viņš uzzināja, kas ir ukha. Pa smiltīm plīvo kaut kas sarkans; no viņa augšup skrien pelēki mākoņi; un bija tik karsts, ka viņš uzreiz kļuva ļengans. Bez ūdens jau ir slikti, un tad viņi padodas... Viņš dzird "ugunskuru", viņi saka. Un uz “ugunskura” šim uzliek kaut ko melnu, un tajā ūdens kā ezerā vētras laikā kratās. Tas ir "katls", viņi saka. Un beigās viņi sāka teikt: ielieciet zivis “katlā” - būs “zivju zupa”! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Kad makšķernieks ietriec zivi, tā vispirms iegrims, tad kā traka izlēks ārā, tad atkal ienirt un klusēs. “Uhi” nozīmē, ka viņa to garšoja. Viņi sākumā mētājās un mētājās bez izšķirības, un tad viens vecs vīrs paskatījās uz viņu un sacīja: "Ko tas mazulis noder zivju zupai? Lai tas aug upē!" Viņš paņēma viņu aiz žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, dodas mājās ar visu savu spēku! Viņš skrēja, un viņa mazais skatījās ārā no bedres, ne dzīvs, ne miris...
Un kas! Lai cik vecais vīrs toreiz skaidroja, kas ir zivju zupa un no kā tā sastāv, tomēr, pat ienesot upē, reti kuram bija laba izpratne par zivju zupu!
Bet viņš, ķīniešu dēls, lieliski atcerējās tēva mācības un pat ievilka to savās ūsās. Viņš bija apgaismots necilvēks, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīve nav kā vērpļa laizīšana. "Jums ir jādzīvo tā, lai neviens to nepamana," viņš sev sacīja, "vai citādi jūs vienkārši pazudīsit!" - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, es izdomāju sev bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits nevarētu tikt iekšā! Šo bedri viņš ar degunu raka veselu gadu, un tajā laikā pārņēma tik daudz bailes, nakšņojot vai nu dubļos, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Tomēr beidzot viņš to izraka līdz pilnībai. Tīrs, glīts – tieši tik daudz, lai tajā ietilptu viens cilvēks. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad guļ cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, tad viņš izskrien no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt viņš Nodrošināsim vienu vai divus. Un, ja viņš to nesniedz, viņš izsalcis gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk neēst un nedzert, nekā zaudēt dzīvību ar pilnu vēderu.
To viņš darīja. Naktīs viņš vingroja, peldējās mēness gaismā, bet pa dienu iekāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - bet ko tad pusdienlaikā darīt! Šajā laikā zem lapas no karstuma slēpjas ods, un zem mizas apglabājas kukainis. Uzsūc ūdeni - un sabats!
Viņš dienu un dienu guļ bedrē, naktīs neguļ pietiekami daudz, nepabeidz ēst un joprojām domā: "Liekas, ka esmu dzīvs? Ak, rīt kaut kas notiks?"
Viņš aizmieg, grēcīgi, un miegā sapņo, ka viņam ir laimesta biļete un ar to viņš laimēja divsimt tūkstošus. Neatcerējies sevi ar sajūsmu, viņš apgāzīsies uz otru pusi - un, lūk, puse purniņa ir izlīdusi no bedres... Ja nu tajā laikā mazais kucēns atradās blakus! Galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres!
Kādu dienu viņš pamodās un ieraudzīja: tieši pretī viņa bedrei stāv vēži. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, kaulainās acis skatās uz viņu. Ūdenim plūstot kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, joprojām trīcēja.
Citreiz viņš tikko bija paguvis atgriezties bedrē pirms rītausmas, viņš tikko saldi žāvājās, miegu gaidot - skatījās, nez no kurienes turpat pie bedres stāvēja līdaka, klabinot zobus. Un viņa arī visu dienu sargāja viņu, it kā viņai būtu gana ar viņu vienu. Un viņš piemānīja līdaku: viņš neiznāca no mizas, un bija sabats.
Un tas viņam notika vairāk nekā vienu reizi, nevis divas reizes, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, drebēdams, guva uzvaras un uzvaras, katru dienu iesaucās: "Slava tev, Kungs! Dzīvs!"
Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi: "Tēvs varēja dzīvot jokojot! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mums nekāroja mazus mazuļus. Un, lai gan viņš reiz iekāpa ausī, bija vecs vīrs, kurš viņu izglāba! Mūsdienās, kad upēs ir pieaudzis zivju daudzums, un ķibeles tiek ķertas godam.
Un gudrais sīcis tā dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Viss trīcēja, viss trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne arī neviens viņam nav. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā sarkanās meitenes - viņš tikai trīc un domā vienu lietu: "Paldies Dievam! Es domāju, ka viņš ir dzīvs!"
Pat līdakas beigās sāka viņu slavēt: "Ja tikai visi tā dzīvotu, upe būtu klusa!" Bet viņi to teica ar nolūku; viņi domāja, ka viņš ieteiks sevi uzslavēt - lūk, viņi saka, es esmu! tad blīkšķ! Taču arī viņš nepadevās šim trikam un kārtējo reizi ar savu gudrību pieveica ienaidnieku mahinācijas.
Cik gadu ir pagājuši kopš simts gadiem, nav zināms, tikai gudrais minnulis sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu no savas nāves, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: “Ja tikai visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais zīdainis...” Nu, tiešām, kas tad notiktu?
Viņš sāka domāt par prātu, kas viņam bija, un pēkšņi likās, ka kāds viņam čukstēja: "Galu galā, šādā veidā, iespējams, visa zivju rase jau sen būtu izmirusi!"
Jo, lai turpinātu mazo ģimeni, vispirms jums ir vajadzīga ģimene, un viņam tādas nav. Bet ar to nepietiek: lai ķīniešu ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai tie tiktu audzēti savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, kur viņš ir gandrīz akls no mūžīgā krēsla. Ir nepieciešams, lai dēli saņemtu pietiekamu uzturu, lai viņi neatsvešinātu sabiedrību, dalītu viens ar otru maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var uzlabot ķīniešu šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku.
Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos nīkuļus, kuri baiļu traki sēž bedrēs un trīc, tic nepareizi. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz nekam nederīgi nīceņi. Viņi nevienam nedod ne siltumu, ne aukstumu, ne godu, ne apvainojumu, ne slavu, ne neslavu... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd pārtiku.
Tas viss šķita tik skaidri un nepārprotami, ka pēkšņi viņam sākās kaislīgas medības: "Es izrāpos no bedres un peldēšu kā zelta acs pāri visai upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un viņš sāka mirt, trīcēdams. Viņš dzīvoja un trīcēja, un viņš nomira - viņš trīcēja.
Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi prieki viņam bija? Kuru viņš mierināja? Kam jūs sniedzāt labu padomu? Kam tu teici labu vārdu? kuru tu patvēri, sasildīji, pasargāji? kurš par viņu ir dzirdējis? kurš atcerēsies tās esamību?
Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens."
Viņš dzīvoja un trīcēja – tas arī viss. Pat tagad: nāve ir viņa degunā, un viņš joprojām trīc, viņš nezina, kāpēc. Viņa bedrē ir tumšs, šaurs, nav kur pagriezties, tajā nevar ieskatīties ne saules stars, un no siltuma nav ne smakas. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, guļ un gaida: kad beidzot bads atbrīvos viņu no nederīgas esamības?
Viņš dzird, kā citas zivis šauj garām viņa bedrei — iespējams, tāpat kā viņš, žagatas, un neviena no tām par viņu neinteresējas. Nenāks prātā neviena doma: “Ļaujiet man pajautāt gudrajam mazajam, kā viņam izdevās nodzīvot vairāk nekā simts gadus, lai līdaka viņu neaprītu, vēži nesaspiestu ar nagiem, nenoķertu. makšķernieks ar āķi?” Viņi peld garām un, iespējams, pat nenojauš, ka šajā bedrē gudrais sīcis pabeidz savu dzīves procesu!
Un kas ir pats aizvainojošākais: es pat neesmu dzirdējis, ka kāds viņu nosauktu par gudru. Viņi vienkārši saka: "Vai esat dzirdējuši par dunci, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, nevienam nedala maizi un sāli un tikai glābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un negodu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus.
Tā viņš izklīdināja prātu un aizmiga. Tas nozīmē, ka viņš ne tikai snauda, bet arī jau bija sācis aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, un vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un šeit viņam bija tāds pats vilinošs sapnis. It kā vinnējis divsimt tūkstošus, pieaudzis par pusaršinu un pats norij līdaku.
Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām pilnībā izlīda no bedres un iesprūda.
Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži saspiesti ar nagi, vai viņš pats nomira no savas nāves un izpeldēja virspusē - liecinieku šim gadījumam nebija. Visticamāk, viņš pats nomira, jo kas gan tas par saldumu līdakai norīt slimu, mirstošu un vēl jo vairāk “gudru”?
Pievienojiet pasaku Facebook, VKontakte, Odnoklassniki, My World, Twitter vai grāmatzīmēs
Notiek ielāde...