4.
5.
6.
7.
8.
9.
10.
11.
12.
13.
14.
15.
16.
17.
18.
19.
20.
21.
22.
23.
24.
25.
26.
27.
28.
29.
30.
Skole i partisanregionen.
T. Cat. ,Fra boken "Barn-helter",
Da vi ble sittende fast i en myrmyr, falt og reiste oss igjen, dro vi til vårt eget - til partisanene. Tyskerne var heftige i hjembyen.
Og i en hel måned bombet tyskerne leiren vår. «Partisanene er blitt ødelagt,» sendte de til slutt en rapport til sin overkommando. Men usynlige hender sporet av igjen tog, sprengte våpenlagre og ødela tyske garnisoner.
Sommeren er over, høsten prøver allerede på det fargerike, karmosinrøde antrekket. Det var vanskelig for oss å se for oss september uten skole.
– Dette er bokstavene jeg kjenner! - åtte år gamle Natasha Drozd sa en gang og tegnet en rund "O" i sanden med en pinne og ved siden av den - en ujevn port "P". Vennen hennes tegnet noen tall. Jentene lekte på skolen, og verken den ene eller den andre la merke til med hvilken sorg og varme sjefen for partisanavdelingen Kovalevsky så på dem. På kvelden i befalsrådet sa han:
"Barna trenger skole ..." og la stille til: "Vi kan ikke frata dem barndommen deres."
Samme natt dro Komsomol-medlemmene Fedya Trutko og Sasha Vasilevsky ut på et kampoppdrag, med Pyotr Ilyich Ivanovsky med dem. De kom tilbake noen dager senere. Blyanter, penner, grunning og problembøker ble tatt opp av lommer og barm. Det var en følelse av fred og hjem, av stor menneskelig omsorg, fra disse bøkene her, blant sumpene, hvor en dødelig kamp for livet fant sted.
«Det er lettere å sprenge en bro enn å få tak i bøkene dine,» blinket Pjotr Iljitsj muntert med tennene og tok frem ... et pionerhorn.
Ingen av partisanene sa et ord om risikoen de var utsatt for. Det kunne ha vært et bakholdsangrep i hvert hus, men det falt aldri noen av dem å forlate oppgaven eller returnere tomhendt. ,
Tre klasser ble organisert: første, andre og tredje. Skole... Klynger drevet ned i bakken, flettet sammen med flettet, et ryddet område, i stedet for en tavle og kritt - sand og en pinne, i stedet for pulter - stubber, i stedet for tak over hodet - kamuflasje fra tyske fly. I overskyet vær ble vi plaget av mygg, noen ganger krøp slanger inn, men vi tok ikke hensyn til noe.
Hvordan barna verdsatte ryddeskolen deres, hvordan de hang på hvert ord fra læreren! Det var én lærebok, to per klasse. Det var ingen bøker i det hele tatt om noen emner. Vi husket mye fra ordene til læreren, som noen ganger kom til timen rett fra et kampoppdrag, med en rifle i hendene, belte med ammunisjon.
Soldatene tok med alt de kunne få til oss fra fienden, men det var ikke nok papir. Vi filmet nøye bjørkebark fra falne trær og skrev på det med kull. Det har aldri vært et tilfelle hvor noen ikke har fulgt hjemmelekser. Bare de gutta som ble raskt sendt til rekognosering hoppet over timene.
Det viste seg at vi bare hadde ni pionerer; de resterende tjueåtte gutta måtte aksepteres som pionerer. Vi sydde et banner fra en fallskjerm donert til partisanene og laget en pioneruniform. Partisaner ble tatt opp som pionerer, og avdelingssjefen knyttet selv bånd for nyankomne. Hovedkvarteret til pionertroppen ble umiddelbart valgt.
Uten å stoppe studiene bygde vi en ny graveskole for vinteren. For å isolere den måtte det mye mose til. De trakk den ut så hardt at fingrene gjorde vondt, noen ganger rev de av seg neglene, de skar hendene smertefullt med gress, men ingen klaget. Ingen krevde gode akademiske prestasjoner av oss, men hver enkelt av oss stilte dette kravet til oss selv. Og da den harde nyheten kom om at vår elskede kamerat Sasha Vasilevsky var blitt drept, tok alle pionerene i troppen en høytidelig ed: å studere enda bedre.
På vår forespørsel fikk troppen navnet på en avdød venn. Samme natt, hevnet Sasha, sprengte partisanene 14 tyske kjøretøy og sporet av toget. Tyskerne sendte 75 tusen straffestyrker mot partisanene. Blokaden begynte igjen. Alle som visste hvordan de skulle håndtere våpen gikk i kamp. Familier trakk seg tilbake i dypet av sumpene, og vår pionergruppe trakk seg også tilbake. Klærne våre var frosne, vi spiste mel kokt i varmt vann en gang om dagen. Men da vi trakk oss tilbake, grep vi alle lærebøkene våre. Klassene fortsatte på det nye stedet. Og vi holdt eden gitt til Sasha Vasilevsky. På vårens eksamener svarte alle pionerene uten å nøle. De strenge sensorene - avdelingssjefen, kommissæren, lærerne - var fornøyd med oss.
Som belønning fikk de beste elevene rett til å delta i skytekonkurranser. De skjøt fra avdelingssjefens pistol. Dette var den høyeste æresbevisningen for gutta.
Nazistene klarte ikke å ta Brest festning med storm. Vi gikk rundt henne til venstre og høyre. Hun holdt seg bak fiendens linjer.
Nazistene kommer. Kamper finner sted nær Minsk, nær Riga, nær Lvov, nær Lutsk. Og der, bak nazistene, kjemper Brest-festningen uten å gi opp.
Det er vanskelig for helter. Det er dårlig med ammunisjon, dårlig med mat, og spesielt dårlig med vann for forsvarerne av festningen.
Det er vann rundt - Bug River, Mukhovets River, grener, kanaler. Det er vann rundt omkring, men det er ikke vann i festningen. Vann er under ild. En slurk vann her er mer verdt enn livet.
Vann! - suser over festningen.
En våghals ble funnet og hastet til elven. Han skyndte seg og kollapset umiddelbart. Soldatens fiender beseiret ham. Tiden gikk, en annen modig stormet frem. Og han døde. Den tredje erstattet den andre. Den tredje døde også.
Det lå en maskingevær ikke langt fra dette stedet. Han skriblet og skriblet maskingeværet, og plutselig stoppet linjen. Maskingeværet ble overopphetet i kamp. Og maskingeværet trenger vann.
Maskingeværen så - vannet hadde fordampet fra det varme slaget, og maskingeværhuset var tomt. Jeg så til hvor Bug er, hvor kanalene er. Så til venstre, høyre.
Eh, det var det ikke.
Han krøp mot vannet. Han krøp på magen og presset seg til bakken som en slange. Han kommer nærmere og nærmere vannet. Det er rett ved kysten. Maskinskytteren tok tak i hjelmen. Han øste opp vann som en bøtte. Igjen kryper den tilbake som en slange. Komme nærmere folket vårt, nærmere. Det er veldig nært. Vennene hans hentet ham.
Jeg tok med litt vann! Helt!
Soldatene ser på hjelmene og på vannet. Øynene hans er uklare av tørst. De vet ikke at maskingeværet tok med vann til maskingeværet. De venter, og plutselig skal en soldat behandle dem nå - i hvert fall en slurk.
Maskinskytteren så på soldatene, på de tørre leppene, på varmen i øynene.
"Kom over," sa maskingeværskytten.
Soldatene gikk frem, men plutselig...
Brødre, det ville ikke vært for oss, men for de sårede,» lød en stemme.
Kampflyene stoppet.
Selvfølgelig såret!
Det stemmer, ta den med i kjelleren!
Soldatene sendte jagerflyet til kjelleren. Han brakte vann til kjelleren der de sårede lå.
Brødre," sa han, "vann ...
«Få det,» rakte han kruset til soldaten.
Soldaten rakk ut til vannet. Jeg tok allerede kruset, men plutselig:
Nei, ikke for meg, sa soldaten. - Ikke for meg. Ta det med til barna, kjære.
Soldaten kom med vann til barna. Men det må sies at i Brest-festningen, sammen med voksne krigere, var det også kvinner og barn - koner og barn til militært personell.
Soldaten gikk ned i kjelleren der barna var.
«Kom igjen,» snudde fighteren seg mot gutta. «Kom, stå», og som en tryllekunstner tar han frem hjelmen bak ryggen.
Gutta ser - det er vann i hjelmen.
Barna skyndte seg til vannet, til soldaten.
Fighter tok kruset og helte det forsiktig i bunnen. Han ser etter hvem han kan gi den til. Han ser en baby på størrelse med en ert i nærheten.
Her," ga han den til babyen.
Gutten så på jagerflyet og på vannet.
"Pappa," sa ungen. - Han er der, han skyter.
Ja, drikk, drikk,” smilte fighteren.
Nei," ristet gutten på hodet. - Mappe. – Tok aldri en slurk vann.
Og andre nektet å følge ham.
Fighter returnerte til sitt eget folk. Han fortalte om barna, om de sårede. Han ga hjelmen med vann til maskingeværen.
Maskinskytteren så på vannet, så på soldatene, på jagerflyene, på vennene sine. Han tok hjelmen og helte vann i metallhuset. Den våknet til liv, begynte å jobbe og bygde et maskingevær.
Maskinskytteren dekket jagerflyene med ild. Det var modige sjeler igjen. De krøp mot Bug, mot døden. Heltene kom tilbake med vann. De ga vann til barna og de sårede.
Forsvarerne av Brest festning kjempet tappert. Men det ble færre og færre av dem. De ble bombet fra himmelen. Kanonene ble avfyrt direkte. Fra flammekastere.
Fascistene venter, og folk vil be om nåde. Det hvite flagget er i ferd med å dukke opp.
Vi ventet og ventet, men flagget var ikke synlig. Ingen ber om nåde.
I trettito dager opphørte ikke kampene om festningen: «Jeg dør, men jeg gir ikke opp. Farvel, Fædreland! - skrev en av dens siste forsvarere på veggen med en bajonett.
Dette var avskjedsord. Men det var også en ed. Soldatene holdt sin ed. De overga seg ikke til fienden.
Landet bøyde seg for sine helter for dette. Og du stopper et øyeblikk, leser. Og du bøyer deg lavt for heltene.
Dubosekovs bragd
I midten av november 1941 gjenopptok nazistene angrepet på Moskva. Et av fiendens viktigste tankangrep rammet general Panfilovs divisjon.Dubosekovo krysset. 118. kilometer fra Moskva. Felt. Bakker. Koppes. Lama bukter seg litt lenger unna. Her, på en høyde, i et åpent felt, blokkerte helter fra general Panfilovs divisjon nazistenes vei.
Det var 28. Kampflyene ble ledet av politisk instruktør Klochkov.
Soldatene gravde seg ned i bakken. De klamret seg til kantene av skyttergravene.
Tankene stormet frem, motorene deres summet. Soldatene telte:
Tjue stykker.
Klochkov gliste:
Tjue stridsvogner. Så dette viser seg å være mindre enn én per person.
Mindre,» sa menig Yemtsov.
Selvfølgelig mindre," sa Petrenko.
Felt. Bakker. Koppes. Lama bukter seg litt lenger unna.
Heltene gikk inn i kampen.
Hurra! - ekko over skyttergravene.
Det var soldatene som først slo ut stridsvognen.
«Hurra!» tordner igjen. Det var den andre som snublet, snøftet med motoren, klirret i rustningen og frøs. Og igjen "hurra!" Og igjen. Fjorten av tjue stridsvogner ble slått ut av heltene. De seks overlevende trakk seg tilbake og krøp bort.
Tilsynelatende ble raneren kvalt,” sa sersjant Petrenko.
Eka, halen min mellom bena.
Soldatene trakk pusten. De ser at det går et snøskred igjen. De telte - tretti fascistiske stridsvogner.
Politisk instruktør Klochkov så på soldatene. Alle frøs. De ble stille. Alt du kan høre er klang av jern. Alle tankene kommer nærmere, nærmere.
"Venner," sa Klochkov, "Russland er flott, men det er ingen steder å trekke seg tilbake." Moskva ligger bak.
Soldatene gikk inn i slaget. Det blir færre og færre levende helter. Yemtsov og Petrenko falt. Bondarenko døde. Trofimov døde, Narsunbai Yesebulatov ble drept. Shopokov. Det blir færre og færre soldater og granater.
Klochkov selv ble såret. Han reiste seg mot tanken. Kastet en granat. En fascistisk stridsvogn ble sprengt. Gleden over seieren lyste opp Klochkovs ansikt. Og akkurat i det sekundet ble helten truffet av en kule. Politisk instruktør Klochkov falt.
Panfilovs helter kjempet standhaftig. De beviste at mot ikke har noen grenser. De slapp ikke nazistene gjennom.
Dubosekovo krysset. Felt. Bakker. Koppes. Et sted i nærheten snirkler seg en lama. Dubosekovo-krysset er et kjært, hellig sted for alle russiske hjerter.
Hus
Sovjetiske tropper beveget seg raskt fremover. Tankbrigaden til generalmajor Katukov opererte i en av frontsektorene. Tankskipene var i ferd med å innhente fienden.Og plutselig stopp. En sprengt bro foran tankene. Dette skjedde på vei til Volokolamsk i landsbyen Novopetrovskoye. Tankbilene skrudde ned motorene. For våre øyne forlater fascistene dem. Noen avfyrte en kanon mot den fascistiske kolonnen, bare avfyrte granatene i vinden.
Aufwiederseen! Farvel! – roper fascistene.
"Ford," foreslo noen, "ford, kamerat general, over elven."
General Katukov så - Maglusha-elven bukter seg. Bankene i nærheten av Maglushi er bratte. Tanker kan ikke klatre de bratte bakkene.
Den generelle tanken.
Plutselig dukket det opp en kvinne i nærheten av tankene. Det er en gutt med henne.
«Det er bedre der, i nærheten av huset vårt, kameratkommandør,» vendte hun seg mot Katukov. – Det er en elv der allerede. Løft opp stilling.
Tankene beveget seg fremover bak kvinnen. Her er et hus i en kløft. Stig opp fra elven. Stedet her er virkelig bedre. Og likevel... Tankskipene ser på. General Katukov ser etter. Uten en bro kan ikke tanks komme gjennom her.
"Vi trenger en bro," sier tankskipene. – Vi trenger tømmerstokker.
"Det er tømmerstokker," svarte kvinnen.
Tankbilene så seg rundt: hvor var tømmerstokkene?
"Ja, her er de," sier kvinnen og peker på huset hennes.
– Så det er hjemme! - tankskipene brast ut.
Kvinnen så på huset, på soldatene.
– Ja, huset er laget av små trebiter. Enten taper folket... Skal vi være triste over huset nå», sa kvinnen. - Virkelig, Petya? - snudde seg mot gutten. Så igjen til soldatene: - Ta den fra hverandre, mine kjære.
Tankbilene tør ikke røre huset. Det er forkjølelse i gården. Vinteren får styrke. Hvordan kan du være uten bolig i en tid som dette?
Kvinnen forsto:
– Ja, vi er på en eller annen måte i graven. - Og igjen til gutten: - Virkelig, Petya?
"Sant, mamma," svarte Petya.
Og likevel står tankbilene der, sammenkrøllet.
Så tok kvinnen en øks og gikk til kanten av huset. Hun var den første som traff kronen.
"Vel, takk," sa general Katukov.
Tankbilene demonterte huset. Vi tok et kryss. De skyndte seg etter fascistene. Tanker passerer langs en ny bro. En gutt og en kvinne vinker med hendene til dem.
Hva heter du? – roper tankbilene. – Hvem skal vi huske med et vennlig ord?
"Petenka og jeg er Kuznetsovs," svarer kvinnen og rødmer.
– Og med navn, fornavn og patronym?
- Alexandra Grigorievna, Pyotr Ivanovich.
- Bøy deg lavt, Alexandra Grigorievna. Bli en helt, Pyotr Ivanovich.
Tankene innhentet deretter fiendens kolonne. De knuste fascistene. Så dro vi vestover.
Krigen har stilnet. Danset med død og ulykke. Blinkene hennes avtok. Men minnet om menneskelige bedrifter ble ikke slettet. Bragden ved Maglushi-elven er heller ikke glemt. Gå til landsbyen Novopetrovskoye. I samme ravine, på samme sted, praler et nytt hus. Inskripsjonen på huset: "Til Alexandra Grigorievna og Pyotr Ivanovich Kuznetsov for bragden som ble oppnådd under den store patriotiske krigen."
Maglusha-elven bukter seg. Det er et hus ovenfor Maglusha. Med veranda, med veranda, i utskårne mønstre. Vinduene vender ut mot den gode verden.
Novo-Petrovskoye, stedet for Kuznetsov-familiens bragd. Den 17. desember 1941 ga de huset sitt til tankmennene fra 1st Guards Tank Brigade for bygging av en bro over Maglusha-elven. Elleve år gamle Petya Kuznetsov ledet stridsvogner gjennom et minefelt, og fikk en alvorlig hjernerystelse i prosessen. Det er en minneplakett på Kuznetsovs hus.
Dovator
I kampene nær Moskva, sammen med andre tropper, deltok også kosakker: Don, Kuban, Terek...Dovator er sprudlende og glitrende i kamp. Han sitter godt i salen. Kopphette på hodet.
General Dovator kommanderer kosakk-kavalerikorpset. Landsbyboerne ser på generalen:
Blodet vårt er kosakk!
General Lev Mikhailovich Dovator
Fighterne krangler hvor han kommer fra:
Fra Kuban!
Han er Tersky, Tersky.
Ural Cossack, fra Ural.
Trans-Baikal, Daurian, betrakt det som en kosakk.
Kosakkene var ikke enige om en eneste mening. Kontaktet Dovator:
Kameratkorpssjef, si meg, hvilken landsby er du fra?
Dovator smilte:
Kamerater, dere ser på feil sted. I de hviterussiske skogene er det en landsby.
Og med rette. Ikke en Cossack Dovator i det hele tatt. Han er hviterussisk. I landsbyen Khotin, nord i Hviterussland, ikke langt fra byen Polotsk, er det her korpssjefen Dovator ble født.
Tilbake i august - september gikk Dovators ryttergruppe langs den fascistiske bakenden. Ødelagte varehus, hovedkvarter og konvoier. Nazistene led mye den gang. Rykter spredte seg blant de fascistiske soldatene - 100 tusen sovjetiske kavalerier brøt gjennom bak. Men faktisk var det bare 3000 mennesker i Dovators kavalerigruppe.
Når sovjetiske tropper i nærheten av Moskva gikk de til offensiv, Dovators kosakker brøt igjen gjennom i det fascistiske baklandet.
Nazistene er redde for sovjetiske ryttere. Bak hver busk ser de en kosakk...
De fascistiske generalene satte en belønning for fangsten av Dovator - 10 tusen tyske mark.
Som et tordenvær, som vårtorden, beveger Dovator seg gjennom den fascistiske bakdelen.
Gir fascister gysninger. De vil våkne av å høre vindens fløyte.
Dovator! – roper de. - Dovator!
De vil høre lyden av hover.
Dovator! Dovator!
Nazistene øker prisen. De tildeler 50 tusen mark til Dovator. Som en drøm, en myte for Dovators fiender.
Dovator rir på hesteryggen. Legenden følger ham.
Festning
Nazistene kan ikke ta Stalingrad. De begynte å hevde at Stalingrad var en uinntagelig festning: de sier at ufremkommelige grøfter omgir byen, de sier at voller og voller har reist seg rundt Stalingrad. Hvert skritt du tar der er kraftige defensive strukturer og festningsverk, ulike tekniske triks og feller.Nazistene kaller ikke byblokker nabolag, de skriver befestede områder. De kaller ikke hus hus, de kaller dem fort og bastioner.
Stalingrad er en festning, sier fascistene.
Tyske soldater og offiserer skriver om dette i brev til sine hjem. De leste brev i Tyskland.
Stalingrad er en festning, en festning, de utbasunerer i Tyskland.
Generalene skriver rapporter. Hver linje sier det samme:
«Stalingrad er en festning. En uinntagelig festning. Solide befestede områder. Uovervinnelige bastioner."
Fascistiske aviser publiserer artikler. Og disse artiklene handler om det samme:
"Våre soldater stormer festningen."
"Stalingrad er den sterkeste festningen i Russland."
"Festning, festning!" – roper avisene. Til og med brosjyrer i frontlinjen skriver om dette.
Men Stalingrad var aldri en festning. Det er ingen spesielle festningsverk i den. Byen er som en by. Hus, fabrikker.
En av de fascistiske flygebladene nådde sovjetiske soldater. Soldatene lo: "Ja, fascistene skriver ikke dette fordi de har et lett liv." Så bar de og viste brosjyren til medlemmet av militærrådet til den 62. armé, divisjonskommissær Kuzma Akimovich Gurov; de sier, se, kamerat kommissær, hvilke fabler fascistene skriver.
Kommissæren leste heftet.
"Alt her er riktig," sa han til soldatene. – Fascistene skriver sannheten. Og hva med festningen, selvfølgelig?
Soldatene var forvirret. Kanskje det er sant. Sjefen vet alltid bedre.
"Festning," gjentok Gurov. – Selvfølgelig, en festning.
Soldatene så på hverandre. Du vil ikke krangle med sjefen din!
Gurov smilte.
Dine hjerter og ditt mot - her er det, en uinntagelig festning, her er de, uoverstigelige grenser og befestede områder, murer og bastioner.
Nå smilte soldatene også. Kommissæren sa tydelig. Det er hyggelig å høre dette.
Kuzma Akimovich Gurov har rett. Om motet til sovjetiske soldater - dette er veggene som nazistene brakk nakken på i Stalingrad.
Tolv poppel
Det var gjenstridige kamper i Kuban. En gang besøkte sjefen for et av regimentene rifleavdelingen. Tolv jagerfly i troppen. Soldatene sto frosne i kø. De står på rekke og rad, én til én.Presentert for sjefen:
Privat Grigoryan.
Privat Grigoryan.
Privat Grigoryan.
Privat Grigoryan.
Hva er dette, er regimentssjefen overrasket. Soldatene fortsetter sin rapport:
Privat Grigoryan.
Privat Grigoryan.
Privat Grigoryan.
Regimentsjefen vet ikke hva han skal gjøre – tuller soldatene med ham?
Gå, sa regimentssjefen.
De syv jagerflyene presenterte seg selv. Fem står navnløse. Kompanisjefen lente seg mot regimentsjefen, pekte på de andre og sa stille:
Alle grigorianere også.
Regimentssjefen så nå overrasket på kompanisjefen – spøkte kompanisjefen?
Alle grigorianere. Alle tolv», sa kompanisjefen.
Faktisk var alle de tolv personene i avdelingen grigorianere.
Navnebrødre?
De tolv Grigoryanerne, fra den eldste Barsegh Grigoryan til den yngste Agasi Grigoryan, var slektninger, medlemmer av samme familie. De gikk til fronten sammen. Sammen kjempet de, sammen forsvarte de hjemlandet Kaukasus.
En av kampene for Grigoryan-troppen var spesielt vanskelig. Soldatene holdt en viktig linje. Og plutselig et angrep fra fascistiske stridsvogner. Folk gikk overens med metall. Tanks og Grigoryans.
Tankene klatret, klatret og hylte for å rive fra hverandre området. De kastet ild uten å telle. Grigorianerne overlevde slaget. Vi holdt køen til vår kom.
Seier kommer til en høy pris. Det er ingen krig uten død. Det er ingen kamp uten død. Seks grigoryanere droppet ut av avdelingen i den forferdelige kampen med nazistene.
Klokken var tolv, seks gjensto. De modige krigerne fortsatte å kjempe. De drev fascistene ut av Kaukasus og Kuban. Så ble markene i Ukraina frigjort. Soldatens ære og familieære ble brakt til Berlin.
Det er ingen krig uten død. Det er ingen kamp uten død. Tre døde i kamp. Livet til to ble forkortet av kuler. Bare den yngste Agasi Grigoryan kom uskadd tilbake fra slagmarkene.
Til minne om den modige familien, de heroiske krigerne, ble tolv poppel plantet i hjembyen Leninakan.
Poplene har nå vokst. Fra meterlange frøplanter ble de kjemper. De står på rekke, én til én, som soldater i formasjon – en hel tropp.
Soldat Zhelobkovich gikk med alle. En soldat går langs det hviterussiske landet, langs farens land. Nærmere og nærmere hjemmet. Landsbyen hans er Khatyn.
En soldat går mot kompaniet hans som kjemper mot venner:
Kjenner du ikke Khatyn? Khatyn, bror, skogmirakel!
Og soldaten begynner historien. Landsbyen står i en lysning, på en høyde. Skogen delte seg her og ga sola fritt spillerom. Som, tretti hus i Khatyn. Husene spredt utover lysningen. Brønnene gled ned i bakken. Veien stupte ned i grantrær. Og der veien presset seg mot skogen, der grantrærne hvilte stammene sine mot himmelen, på selve bakken, på den høyeste kanten av Khatyn, bor han - Ivan Zhelobkovich.
Og Zhelobkovich bor overfor. Og Zhelobkovich bor til venstre. Og Zhelobkovich bor til høyre. Det er, som de sier, en krone et dusin av dem, Zhelobkovichs, i denne Khatyn.
Krigeren gikk mot sin Khatyn.
Jeg husket huset. De som ble igjen i huset. Han forlot sin kone. En gammel mor, en tre år gammel datter, Mariska. En soldat går og bærer en gave til Marishka - et bånd i pigtailen hennes, et bånd rødt som ild.
Troppene beveger seg raskt. Snart vil krigeren se sin gamle mor. Moren vil klemme den gamle kvinnen. Soldaten vil si:
Snart skal soldaten se sin kone. Soldaten kysser kona. Soldaten vil si:
Han vil ta Marishka i armene. Soldaten vil gi Marishka et løft. Han vil også fortelle henne:
Soldaten vil ta ut en gave:
Sånn, Marishka!
Krigeren gikk mot sin Khatyn. Jeg tenkte på venner og naboer. Snart vil han se alle Zhelobkovichs. Han vil se Yatskeviches, Rudakovs, Mironovichs. Soldaten fra Khatyn vil smile. Soldaten vil si:
De dro til Khatyn. Veldig nærme, en kilometer fra disse stedene.
Soldat til kommandør. Som om det er en landsby i nærheten. Her, sier de, er det en ravine, bak ravinen er det en skog. Vi gikk gjennom en liten skog, og her var Khatyn. Kompanisjefen lyttet.
Vel, - sa han, - gå.
En soldat går mot Khatyn. Her er ravinen. Her er den lille skogen. Hyttene er i ferd med å dukke opp. Nå skal han se moren sin. Nå skal han klemme kona. Marishka vil få en gave. Han vil kaste Marishka til solen.
Han gikk gjennom en liten skog. Jeg kom ut til lysningen. Han kom ut og frøs. Han ser, tror ikke - Khatyn er ikke lenger på sin plass. Brent rør alene stikker ut fra asken.
Soldaten stoppet og ropte:
Hvor er folk?! Hvor er folk?!
Folk døde i Khatyn. Voksne, barn, gamle kvinner - alle sammen. Fascistene kom hit:
Partisaner! Banditter! Skogrøvere!
Nazistene drev beboerne inn i låven. De brente alle menneskene i låven.
Soldaten løp opp til farens hus. Kollapset i aske. Soldaten begynte å hulke og stønne. Han fløy av gårde og gaven falt ut av hendene hans. Båndet flagret og begynte å slå i vinden. Svevet med rød flamme over bakken.
Khatyn er ikke alene. Det var mange slike Khatyner på hviterussisk jord.
Sjø til høyre, fjell til venstre
Langt sovjetisk nord. Kolahalvøya. Barencevo havet. Polarsirkelen.Og her, utenfor polarsirkelen, er det kamper. Den karelske fronten kjemper.
Her snur du mot fronten - fjell til venstre, sjø til høyre. Der, lenger bak frontlinjen, ligger staten Norge. Nazistene erobret landet Norge.
I 1941 brøt nazistene inn i det sovjetiske Arktis. De forsøkte å erobre byen Murmansk – vår nordligste havneby.
Våre tropper tillot ikke nazistene å nå Murmansk. Murmansk er ikke bare den nordligste havnen, den er en isfri havn i nord. Hit kan skip komme hele året, både sommer og vinter. Viktig militærlast kom til oss sjøveien gjennom Murmansk. Derfor er Murmansk så viktig for nazistene. Nazistene prøvde, men slo ikke gjennom. Våre helter holdt Murmansk. Og nå er tiden inne for å beseire fascistene også her.
Kampstedene her er ekstremt vanskelige. Fjell. Klipper. Steiner. Kjølende vind. Havet banker alltid i land. Det er mange steder her hvor bare en hjort vil passere.
Det var høst. Det var oktober. Den lange polarnatten er i ferd med å begynne.
Som forberedelse til nederlaget til fiender i nord, henvendte sjefen for den karelske fronten, hærgeneral Kirill Afanasyevich Meretskov, seg til hovedkvarteret Øverste overkommando til Moskva med en forespørsel om å tildele KV-tanker til fronten. Rustningen deres er tykk, holdbar, og våpnene deres er kraftige. KB er gode tanker. På dette tidspunktet var de imidlertid utdaterte.
General Meretskov spør ved KB-hovedkvarteret, og de forteller ham:
Hvorfor KV. Vi vil gi deg mer avanserte tanker.
Nei, vær så snill KB, sier Meretskov.
Vi ble overrasket ved hovedkvarteret:
Hvorfor er KB i nord? Mange steder vil bare rådyr gå forbi.
Der hjorten passerer, der vil de passere sovjetiske stridsvogner, - svarer Meretskov. - KV, vær så snill.
Vel, se - du er sjefen! - sa de ved hovedkvarteret.
Fronten mottok disse stridsvognene.
Nazistene importerte ikke stridsvogner eller tunge våpen til det fjerne nord.
«Fjell, klipper, steiner. Hvor kan vi bry oss med tunge stridsvogner», resonnerer de.
Og plutselig dukket sovjetiske stridsvogner opp, og også KV-er.
Tanks?! – fascistene er forvirret. - KB? Hva har skjedd! Hvordan? Hvorfor? Hvor?! Bare et rådyr vil passere her!
Sovjetiske stridsvogner angrep nazistene.
Den 7. oktober 1941 begynte offensiven til sovjetiske tropper i det fjerne nord. Våre tropper brøt raskt gjennom det fascistiske forsvaret. Vi slo gjennom og gikk fremover.
Det er selvfølgelig ikke bare tanker her hovedrolle spilt. Angrepet kom fra land. Angrepet kom fra havet. Til venstre er infanteriet, til høyre er Nordflåten. Sovjetiske piloter angrep fra luften. Generelt kjempet sjømenn, infanterister, tankmannskaper og flygere her. Totalresultatet ble seier.
Kampene for frigjøringen av det sovjetiske Arktis endte året 1944 - et stridbart og avgjørende år. 1945 nærmet seg – et seirende år.
Krigen teller de siste meterne
Stormingen av Riksdagen begynte. Sammen med alle i angrepet, Gerasim Lykov.Soldaten drømte aldri om noe slikt. Han er i Berlin. Han er på Riksdagen. Soldaten ser på bygningen. Kolonner, kolonner, kolonner. En glasskuppel topper toppen.
Soldatene kjempet seg frem hit. I de siste angrepene, i de siste kampene, soldater. Krigen teller de siste meterne.
Gerasim Lykov ble født i en skjorte. Han har kjempet siden 1941. Han kjente retreatene, han kjente omgivelsene, han har gått fremover i to år. Skjebnen til soldaten ble bevoktet.
"Jeg er heldig," spøkte soldaten. – Det er ingen kulekast for meg i denne krigen. Prosjektilet er ikke maskinert for meg.
Og det er sant at soldatenes skjebne ikke ble berørt av deres skjebne.
Hans kone og foreldre venter på en soldat i et fjernt russisk land. Soldatens barn venter.
De venter på vinneren. Venter!
I angrepet, i innspurten av en sprek soldat. Krigen teller de siste meterne. Soldaten legger ikke skjul på gleden. Soldaten ser på Riksdagen, på bygningen. Kolonner, kolonner, kolonner. En glasskuppel topper toppen.
Den siste lyden av krigen.
Framover! Hurra! – roper kommandanten.
Hurra! - gjentar Lykov.
Og plutselig traff et granat ved siden av soldaten. Han reiste jorden med det niende skaftet. Hun skjøt ned en soldat. Soldaten er dekket med jord.
De som så bare gispet:
Det var slik at kulen ikke ble kastet for ham.
Slik er ikke prosjektilet maskinert.
Alle i Lykovs selskap kjenner ham - en utmerket kamerat, en eksemplarisk soldat.
Han burde leve og leve. Jeg vil gjerne tilbake til min kone og foreldre. Det er en fryd å kysse barn.
Og plutselig slo skallet igjen. Nær det første stedet. Litt ut av veien. Denne rykket også med enorm kraft. Han reiste jorden med det niende skaftet.
Soldatene ser og tror ikke sine egne øyne.
Soldaten viste seg å være i live. Han sovnet - skallet hans sovnet. Det er slik skjebnen skjer. For å vite at kulen egentlig ikke var støpt for ham. Skallet til den er ikke maskinert.
Seiersbanner
- Sersjant Egorov!Jeg er sersjant Egorov.
Juniorsersjant Kantaria.
Jeg, juniorsersjant Kantaria.
Kommandøren kalte soldatene til seg. Sovjetiske soldater ble betrodd en ærefull oppgave. De ble overrakt et kampflagg. Dette banneret måtte installeres på Riksdagsbygningen.
Kampflyene dro. Mange passet på dem med misunnelse. Alle ville nå være på sin plass.
Det pågår en kamp på Riksdagen.
Bøyd ned løper Egorov og Kantaria over plassen. Sovjetiske soldater følger nøye med på hver eneste bevegelse. Plutselig åpnet nazistene rasende ild, og fanebærerne måtte legge seg i dekning. Så begynner våre jagerfly angrepet igjen. Egorov og Kantaria løper videre.
Nå er de allerede på trappene. Vi løp opp til søylene som støttet inngangen til bygningen. Kantaria setter Egorov ned, og han prøver å feste banneret ved inngangen til Riksdagen.
"Å, det ville vært høyere!" - bryter ut fra jagerflyene. Og som om de hørte kameratene sine, tar Egorov og Kantaria ned banneret og løper videre. De bryter inn i Riksdagen og forsvinner bak dørene.
Kampen pågår allerede i andre etasje. Det går flere minutter, og det røde banneret dukker opp igjen i et av vinduene, ikke langt fra hovedinngangen. Dukket opp. Det svaiet. Og den forsvant igjen.
Soldatene ble bekymret. Hva med kameratene dine? Er de ikke drept?!
Et minutt går, to, ti. Angsten griper soldatene mer og mer. Det går ytterligere tretti minutter.
Og plutselig bryter det ut et gledesrop fra hundrevis av krigere. Venner er i live. Banneret er intakt. På huk løper de helt på toppen av bygget – langs taket. Her blir de rettet opp i full høyde, holder banneret i hendene og vinker hilsener til kameratene. Så skynder de seg plutselig til glasskuppelen, som reiser seg over taket på Riksdagen, og begynner forsiktig å klatre enda høyere.
Det var fortsatt kamper på torget og i bygningen, og på taket av Riksdagen, helt på toppen, på vårhimmelen over beseiret Berlin, flagret allerede Seiersbanneret selvsikkert. To sovjetiske soldater, den russiske arbeideren Mikhail Egorov og den georgiske ungdomsmilitsen Kantaria, og sammen med dem tusenvis av andre krigere av forskjellige nasjonaliteter brakte den hit gjennom krigen, til selve den fascistiske hulen, og installerte den i frykt for fiendene deres, som et symbol på sovjetiske våpens uovervinnelighet.
Det gikk flere dager, og de fascistiske generalene innrømmet at de til slutt ble beseiret. Hitlers Tyskland ble fullstendig beseiret. Den store frigjøringskrigen til det sovjetiske folket mot fascismen endte med vår fullstendige seier.
Det var mai 1945. Våren tordnet. Folket og landet gledet seg. Moskva hilste heltene. Og glede fløy inn i himmelen som lys.
Historier for skoleelever om krigen. Historier av Sergei Alekseev. Historie: Dubosekovs bragd; Eksamen. Historier om det store Moskva-slaget.
DUBOSEKOVS BRIDDEL
I midten av november 1941 gjenopptok nazistene angrepet på Moskva. Et av fiendens viktigste tankangrep rammet general Panfilovs divisjon.
Dubosekovo krysset. 118. kilometer fra Moskva. Felt. Bakker. Koppes. Lama bukter seg litt lenger unna. Her på en høyde, i et åpent felt, blokkerte helter fra general Panfilovs divisjon nazistenes vei.
Det var 28. Krigerne ble ledet av politisk instruktør (det var en slik stilling i de årene) Klochkov. Soldatene gravde seg ned i bakken. De klamret seg til kantene av skyttergravene.
Tankene stormet frem, motorene deres summet. Soldatene telte:
– Fedre, tjue stykker!
Klochkov gliste:
— Tjue stridsvogner. Så dette viser seg å være mindre enn én per person.
"Mindre," sa menig Yemtsov.
"Selvfølgelig mindre," sa Petrenko.
Felt. Bakker. Koppes. Lama bukter seg litt lenger unna.
Heltene gikk inn i kampen.
- Hurra! - ekko over skyttergravene.
Det var soldatene som først slo ut stridsvognen.
«Hurra!» tordner igjen. Det var den andre som snublet, snøftet med motoren, klirret i rustningen og frøs. Og igjen "Hurra!" Og igjen. Fjorten av tjue stridsvogner ble slått ut av heltene. De seks overlevende trakk seg tilbake og krøp bort.
Sersjant Petrenko lo:
"Han kvalt tydeligvis raneren."
- Hei, han har halen mellom beina.
Soldatene trakk pusten. De ser at det går et snøskred igjen. De telte - tretti fascistiske stridsvogner.
Politisk instruktør Klochkov så på soldatene. Alle frøs. De ble stille. Alt du kan høre er klang av jern. Tankene kommer nærmere, nærmere.
"Venner," sa Klochkov, "Russland er flott, men det er ingen steder å trekke seg tilbake." Moskva ligger bak.
"Jeg skjønner, kamerat politisk instruktør," svarte soldatene.
- Moskva!
Soldatene gikk inn i slaget. Det blir færre og færre levende helter. Yemtsov og Petrenko falt. Bondarenko døde. Trofimov døde. Narsunbai Yesebulatov ble drept. Shopokov. Det blir færre og færre soldater og granater.
Klochkov selv ble såret. Han reiste seg mot tanken. Kastet en granat. En fascistisk stridsvogn ble sprengt. Gleden over seieren lyste opp Klochkovs ansikt. Og akkurat i det sekundet ble helten truffet av en kule. Politisk instruktør Klochkov falt.
Panfilovs helter kjempet standhaftig. De beviste at mot ikke har noen grenser. De slapp ikke nazistene gjennom.
Dubosekovo krysset. Felt. Bakker. Koppes. Et sted i nærheten snirkler seg en lama. Dubosekovo-krysset er et kjært, hellig sted for alle russiske hjerter.
EKSAMEN
Løytnant Zhulin var uheldig.
Alle venner er i kampregimenter. Zhulin tjener i et opplæringsselskap.
En militsløytnant trener. Tusenvis av frivillige reiste seg for å forsvare Moskva. Selskaper, regimenter og til og med hele divisjoner av folkemilitsen ble opprettet.
Militsene har lite militær kunnskap. Hvor avtrekkeren på en rifle er og hvor skytestiften er er ofte forvirret.
Zhulin trener militser i målskyting. Lærer å stikke poser med bajonett.
Den unge offiseren er tynget av sin stilling. Kamper foregår i nærheten av selve Moskva. Fienden omslutter den sovjetiske hovedstaden i en enorm halvring. Sprengende fra nord, sprengning fra sør. Angriper på hodet. Dmitrov, Klin, Istra er i hendene på nazistene. Kampene finner sted bare førti kilometer fra Moskva, nær landsbyen Kryukovo.
Zhulin er ivrig etter å bli med vennene sine i fronten. Sender rapport til overordnede.
Jeg søkte en gang og de nektet.
Jeg sendte inn to og de nektet.
Jeg søkte tre ganger og de nektet.
"Gå til militsen din," svarer myndighetene ham.
Det endte med at Zhulins overordnede truet med å komme til ham med en inspeksjon. Han vil gi både ham og fighterne en eksamen.
Og med rette. Det gikk en dag eller to. Zhulin så - myndighetene hadde kommet. I tillegg er de høyeste myndighetene generalen selv i bilen.
Denne dagen gjennomførte løytnanten trening med soldatene i skogen, i en skoglysning, ikke langt fra landsbyen Nakhabino. Soldatene gravde skyttergraver. De skjøt mot mål.
Stille, nåde rundt omkring. Furutrær står og grantrær.
Zhulin skyndte seg å møte generalen og løftet hånden mot hetten.
"Generalkamerat, løytnant Zhulins selskap..." begynte Zhulin å rapportere. Plutselig hører han drønen fra et fly rett over hodet hans. Zhulin løftet øynene - et fly. Han ser: ikke vår - fascistisk.
Løytnanten stoppet rapporten og vendte seg mot soldatene.
- Å kjempe! - ga kommandoen.
I mellomtiden snudde det fascistiske flyet og åpnet ild mot lysningen. Det er bra at soldatene gravde skyttergraver, de tok dekning fra kulene.
- Fyr på fascisten! — Zhulin kommanderer.
Militsen åpnet ild.
Et sekund, to - og plutselig brast et fiendtlig fly i flammer. Nok et sekund - piloten hoppet ut. Fallskjermen åpnet seg og landet helt i kanten av lysningen.
Soldatene løp og tok den fascistiske til fange.
Zhulin er glad. Han rettet på capsen og rettet på tunikaen. Han gikk mot generalen igjen. Trompet. Står på oppmerksomhet.
— Kamerat General, løytnant Zhulins selskap gjennomfører treningsøkter.
Generalen smilte og vendte seg mot militsen:
– Takk for tjenesten, kamerater!
«Vi tjener Sovjetunionen», svarte militsen enstemmig, nøyaktig i henhold til regelverket.
"Rolig," sa generalen. Han så bekreftende på Zhulin.
To majorer ankom også med generalen.
«Generalkamerat,» hvisker majorene, «la meg begynne på eksamen.»
- Hvorfor? - sa generalen. — Jeg tror eksamen er bestått.
Andrey Platonov. Lille soldat
Ikke langt fra frontlinjen, inne på den overlevende stasjonen, snorket soldater fra den røde armé som hadde sovnet på gulvet; gleden ved avslapning satt etset på deres slitne ansikter.
På det andre sporet hveste kjelen til det varme tjenestelokomotivet stille, som om en monoton, beroligende stemme sang fra et for lengst forlatt hus. Men i det ene hjørnet av stasjonsrommet, der det brant en parafinlampe, hvisket folk av og til beroligende ord til hverandre, og da ble de også stille.
Det var to majorer som sto der, ikke like ytre tegn, men med den generelle vennligheten til rynkete, solbrune ansikter; hver av dem holdt guttens hånd i sin egen, og barnet så bedende på kommandantene. Barnet slapp ikke hånden til den ene majoren, presset så ansiktet mot den og prøvde forsiktig å frigjøre seg fra den andres hånd. Barnet så rundt ti år gammelt ut, og han var kledd som en erfaren fighter - i en grå overfrakk, slitt og presset mot kroppen, i en lue og støvler, tilsynelatende sydd for å passe til en barnefot. Hans lite ansikt, tynn, værbitt, men ikke avmagret, tilpasset og allerede vant til livet, ble nå adressert til én major; lyse øyne barnet avslørte tydelig sin tristhet, som om de var den levende overflaten av hans hjerte; han var trist over at han ble skilt fra faren eller en eldre venn, som må ha vært en major for ham.
Den andre majoren trakk barnet ved hånden til seg og kjærtegnet ham, trøstet ham, men gutten, uten å fjerne hånden, forble likegyldig til ham. Den første majoren ble også bedrøvet, og han hvisket til barnet at han snart skulle ta ham inn og de skulle møtes igjen for et uatskillelig liv, men nå skiltes de for en kort stund. Gutten trodde ham, men sannheten i seg selv kunne ikke trøste hjertet hans, som bare var knyttet til én person og ønsket å være sammen med ham konstant og nær, og ikke langt unna. Barnet visste allerede hvilke store avstander og tider med krig var - det var vanskelig for folk derfra å vende tilbake til hverandre, så han ønsket ikke separasjon, og hjertet hans kunne ikke være alene, det var redd for at det, etterlatt alene, det ville dø. Og i sin siste forespørsel og håp så gutten på majoren, som må forlate ham hos en fremmed.
"Vel, Seryozha, farvel for nå," sa majoren som barnet elsket. - Ikke prøv for hardt å kjempe, når du vokser opp, vil du gjøre det. Ikke bland deg inn i tyskeren og ta vare på deg selv slik at jeg kan finne deg i live og intakt. Vel, hva gjør du, hva gjør du – hold ut, soldat!
Seryozha begynte å gråte. Majoren tok ham opp i armene og kysset ansiktet hans flere ganger. Så gikk majoren med barnet til utgangen, og den andre majoren fulgte også etter dem, og instruerte meg om å vokte de gjenstående tingene.
Barnet kom tilbake i armene til en annen major; han så fjernt og engstelig på kommandanten, selv om denne majoren overtalte ham med milde ord og tiltrakk ham så godt han kunne.
Majoren, som erstattet den som hadde gått, formanet lenge det tause barnet, men han, tro mot én følelse og én person, holdt seg på avstand.
Luftvernvåpen begynte å skyte ikke langt fra stasjonen. Gutten lyttet til deres buldrende, døde lyder, og begeistret interesse dukket opp i blikket hans.
– Speideren deres kommer! – sa han stille, som for seg selv. – Det går høyt, og luftvernvåpen vil ikke tåle det, vi må sende et jagerfly dit.
"De sender den," sa majoren. - De ser på oss der.
Toget vi trengte var ventet først neste dag, og vi dro alle tre til hostellet for natten. Der matet majoren barnet fra den tungt belastede sekken hans. "Så lei jeg er av denne sekken under krigen," sa majoren, "og hvor takknemlig jeg er for den!" Gutten sovnet etter å ha spist, og major Bakhichev fortalte meg om sin skjebne.
Sergei Labkov var sønn av en oberst og en militærlege. Hans far og mor tjenestegjorde i samme regiment, og derfor hans eneste sønn De tok ham inn slik at han kunne bo hos dem og vokse opp i hæren. Seryozha var nå i sitt tiende år; han tok krigen og farens sak til seg og hadde allerede begynt å virkelig forstå hvorfor krig var nødvendig. Og så en dag hørte han faren snakke i graven med en offiser og bry seg om at tyskerne definitivt ville sprenge ammunisjonen til regimentet hans når de trakk seg tilbake. Regimentet hadde tidligere forlatt tysk omhylling, ja, i all hast, selvfølgelig, og forlot lageret sitt med ammunisjon hos tyskerne, og nå måtte regimentet gå frem og returnere det tapte landet og dets varer på det, og ammunisjonen også , som var nødvendig. "De har sannsynligvis allerede lagt ledningen til lageret vårt - de vet at vi må trekke oss tilbake," sa obersten, Seryozhas far, da. Sergei lyttet og skjønte hva faren var bekymret for. Gutten visste hvor regimentet var før retretten, og så han, liten, tynn, utspekulert, krøp til lageret vårt om natten, kuttet den eksplosive lukketråden og ble der en hel dag til og voktet slik at tyskerne ikke reparerte skaden, og hvis de gjorde det, klipp av ledningen igjen. Så drev obersten tyskerne ut derfra, og hele lageret kom i hans eie.
Snart kom denne lille gutten videre bak fiendens linjer; der fant han ut ved skiltene hvor kommandoposten til et regiment eller bataljon var, gikk rundt tre batterier på avstand, husket alt nøyaktig - hukommelsen hans ble ikke ødelagt av noe - og da han kom hjem, viste han faren på kartlegge hvordan det var og hvor alt var. Faren tenkte, ga sønnen sin til en ordensvakt for konstant observasjon av ham og åpnet ild på disse punktene. Alt viste seg riktig, sønnen ga ham de riktige serifene. Han er liten, denne Seryozha, og fienden hans tok ham for en gopher i gresset: la ham, sier de, bevege seg. Og Seryozhka flyttet sannsynligvis ikke gresset, han gikk uten et sukk.
Gutten lurte også ordensvakten, eller så å si forført ham: En gang tok han ham et sted, og sammen drepte de en tysker - det er ukjent hvem av dem - og Sergei fant stillingen.
Så han bodde i regimentet sammen med sin far og mor og med soldatene. Moren, som så en slik sønn, kunne ikke lenger tolerere hans ubehagelige stilling og bestemte seg
send ham bakover. Men Sergei kunne ikke lenger forlate hæren; karakteren hans ble trukket inn i krigen. Og han fortalte den majoren, farens stedfortreder, Savelyev, som nettopp hadde dratt, at han ikke ville gå bakerst, men heller ville gjemme seg som en fange for tyskerne, lære av dem alt han trengte, og igjen vende tilbake til farens enhet da moren forlot ham, savner deg. Og det ville han nok gjort, for han har en militær karakter.
Og så skjedde det sorg, og det var ikke tid til å sende gutten bakover. Faren hans, en oberst, ble alvorlig såret, selv om slaget, de sier, var svakt, og han døde to dager senere på et feltsykehus. Moren ble også syk, ble utslitt - hun hadde tidligere blitt lemlestet av to granatsår, det ene var i hulrommet - og en måned etter ektemannen døde hun også; kanskje hun fortsatt savnet mannen sin... Sergei forble foreldreløs.
Major Savelyev tok kommandoen over regimentet, han tok gutten til seg og ble hans far og mor i stedet for hans slektninger - hele personen. Gutten svarte ham også av hele sitt hjerte.
- Men jeg er ikke fra deres enhet, jeg er fra en annen. Men jeg kjenner Volodya Savelyev fra lenge siden. Så vi møttes her ved hovedkvarteret foran. Volodya ble sendt til videregående opplæringskurs, men jeg var der i en annen sak, og nå går jeg tilbake til enheten min. Volodya Savelyev ba meg ta vare på gutten til han kommer tilbake... Og når kommer Volodya tilbake og hvor vil han bli sendt! Vel, det vil være synlig der...
Major Bakhichev blundet og sovnet. Seryozha Labkov snorket i søvne, som en voksen, en eldre mann, og ansiktet hans, etter å ha beveget seg bort fra sorg og minner, ble rolig og uskyldig lykkelig, og avslørte bildet av barndommens helgen, hvor krigen tok ham fra. Jeg sovnet også, og utnyttet den unødvendige tiden slik at den ikke skulle bli bortkastet.
Vi våknet i skumringen, helt på slutten av en lang junidag. Det var nå to av oss i tre senger - major Bakhichev og jeg, men Seryozha Labkov var ikke der. Majoren ble bekymret, men bestemte så at gutten hadde gått et sted for en kort stund. Senere ble vi med ham til stasjonen og besøkte militærkommandanten, men ingen la merke til den lille soldaten i krigens bakre skare.
Neste morgen vendte heller ikke Seryozha Labkov tilbake til oss, og Gud vet hvor han gikk, plaget av følelsen av sitt barnslige hjerte for mannen som forlot ham - kanskje etter ham, kanskje tilbake til farens regiment, hvor gravene til hans far og mor var.
Vladimir Zheleznikov. I en gammel tank
Han gjorde seg allerede klar til å forlate denne byen, gjorde sine saker og gjorde seg klar til å reise, men på vei til stasjonen kom han plutselig over et lite torg.
Det sto en gammel tank midt på plassen. Han nærmet seg stridsvognen, rørte ved bulkene fra fiendens granater - tilsynelatende var det en kampvogn, og derfor ønsket han ikke å forlate den med en gang. Jeg plasserte kofferten nær banen, klatret opp på tanken og prøvde tårnluken for å se om den åpnet seg. Luken åpnet seg lett.
Så klatret han inn og satte seg i førersetet. Det var et trangt, trangt sted, han kunne knapt krype inn i det uten å venne seg til det, og til og med klødde seg i hånden når han klatret.
Han trykket på gasspedalen, rørte ved spakene, så gjennom visningsåpningen og så en smal stripe av gaten.
For første gang i sitt liv satt han i en tank, og det hele var så uvanlig for ham at han ikke engang hørte noen nærme seg tanken, klatre på den og bøye seg over tårnet. Og så løftet han hodet, fordi den over blokkerte lyset hans.
Det var en gutt. Håret hans så nesten blått ut i lyset. De så på hverandre i stillhet i et helt minutt. For gutten var møtet uventet: Jeg trodde jeg skulle finne en av vennene mine her som jeg kunne leke med, men her er du, en voksen fremmed.
Gutten skulle fortelle ham noe skarpt, at det ikke var noen vits i å klatre opp i en annens tank, men så så han mannens øyne og så at fingrene skalv litt da han førte sigaretten til leppene, og holdt seg stille. .
Men du kan ikke være stille for alltid, og gutten spurte:
- Hvorfor er du her?
"Ingenting," svarte han. – Jeg bestemte meg for å sitte. Og hva ikke?
"Det er mulig," sa gutten. - Bare denne tanken er vår.
- Hvem sin er din? – spurte han.
"Gutta fra gården vår," sa gutten.
De var stille igjen.
-Skal du sitte her lenge? – spurte gutten.
- Jeg drar snart. – Han så på klokken. – Jeg forlater byen din om en time.
"Se, det regner," sa gutten.
– Vel, la oss krype hit og lukke luken. Vi venter ut regnet og jeg drar.
Det er bra at det begynte å regne, ellers hadde vi måttet gå. Men han kunne ikke forlate ennå, noe holdt ham i denne tanken.
Gutten satte seg på en eller annen måte ved siden av ham. De satt veldig nær hverandre, og denne nærheten var på en eller annen måte overraskende og uventet.
Han kjente til og med guttens pust, og hver gang han løftet øynene, så han hvor raskt naboen snudde seg bort.
"Faktisk er gamle frontlinjestridsvogner min svakhet," sa han.
— Denne tanken er en god ting. «Gutten klappet ekspert på rustningen med håndflaten. "De sier han frigjorde byen vår."
"Min far var tanksjåfør i krigen," sa han.
- Og nå? – spurte gutten.
"Og nå er han borte," svarte han. - Kom ikke tilbake fra fronten. I 1943 ble han savnet.
Det var nesten mørkt i tanken. En tynn stripe tok seg gjennom den trange utsiktsspalten, og så ble himmelen overskyet av en tordensky og ble helt mørk.
– Hvordan mener du «savnet i aksjon»? – spurte gutten.
— Han ble savnet, noe som betyr at han for eksempel gikk på rekognosering bak fiendens linjer og ikke kom tilbake. Og det er ukjent hvordan han døde.
– Er det virkelig umulig å finne ut selv dette? – Gutten ble overrasket. – Han var tross alt ikke alene der.
"Noen ganger går det ikke," sa han. – Og tankskipene er modige karer. For eksempel satt en fyr her under en kamp: det er ingenting med lyset, du ser hele verden bare gjennom denne sprekken. Og fiendtlige skjell traff rustningen. Jeg så hvilke jettegryter! Innvirkningen av disse skallene på tanken kan føre til at hodet brister.
Torden slo ned et sted på himmelen og tanken ringte sløvt. Gutten grøsset.
- Er du redd? – spurte han.
"Nei," svarte gutten. – Det kom av overraskelse.
"Jeg leste nylig i avisen om et tankskip," sa han. - Det var mannen! Lytte. Denne tankeren ble tatt til fange av nazistene: kanskje han ble såret eller sjokkert, eller kanskje han hoppet ut av en brennende tank og de tok ham. Generelt ble han tatt til fange. Og plutselig en dag setter de ham i en bil og tar ham med til en artilleribane. Først skjønte ikke tankskipet noe: han så en splitter ny T-34 stå, og i det fjerne en gruppe tyske offiserer. De brakte ham til offiserene. Og så sier en av dem:
«Her, sier de, har du en stridsvogn, du må gå hele treningsfeltet på den, seksten kilometer, og soldatene våre vil skyte mot deg fra kanoner. Hvis du ser tanken til slutten, betyr det at du vil leve, og jeg personlig vil gi deg frihet. Vel, hvis du ikke gjør det, betyr det at du dør. Generelt, i en krig er det som i en krig."
Og han, tankskipet vårt, er fortsatt veldig ung. Vel, han var kanskje tjueto år gammel. Nå går disse gutta fortsatt på college! Og han sto foran generalen, en gammel, tynn, lang, som en pinne, fascistisk general, som ikke brydde seg om denne tankmannen og ikke brydde seg om at han levde så lite, at moren hans ventet på ham et sted - han brydde seg ikke om noe. Det er bare det at denne fascisten virkelig likte spillet han kom opp med denne sovjetiske: han bestemte seg for å teste en ny sikteenhet på antitankvåpen på en sovjetisk stridsvogn.
"Gir du ut?" - spurte generalen.
Tankbilen svarte ikke på noe, snudde seg og gikk mot tanken... Og da han kom inn i tanken, da han klatret inn på dette stedet og dro i kontrollspakene og da de lett og fritt beveget seg mot ham, da han inhalerte det kjente , kjent lukt av motorolje, han var bokstavelig talt svimmel av lykke. Og vil du tro det, gråt han. Han gråt av glede, han drømte aldri om at han skulle komme inn i favoritttanken sin igjen. At han igjen vil ende opp på et lite stykke land, på en liten øy i sitt hjemlige, kjære sovjetiske land.
I et minutt bøyde tankskipet hodet og lukket øynene: han husket den fjerne Volga og høy by på Volga. Men så ga de ham et signal: de skjøt opp en rakett. Dette betyr: gå fremover. Han tok seg god tid og så nøye gjennom visningsåpningen. Ingen, betjentene gjemte seg i grøfta. Han trykket forsiktig på gasspedalen hele veien, og tanken beveget seg sakte fremover. Og så slo det første batteriet - nazistene slo ham selvfølgelig i ryggen. Han samlet umiddelbart alle kreftene og gjorde sin berømte sving: en spak helt frem, den andre bakover, full gass, og plutselig snurret tanken på stedet hundre og åtti grader som en gal - for denne manøveren fikk han alltid en A på skolen - og plutselig stormet bort mot orkanbrannen til dette batteriet.
«I krig er det som i krig! – ropte han plutselig til seg selv. "Det ser ut til at generalen din sa."
Han hoppet med en tank på disse fiendtlige kanonene og spredte dem inn forskjellige sider.
"Ikke en dårlig start," tenkte han. "Ikke verst."
Her er de, nazistene, veldig nærme, men han er beskyttet av rustning smidd av dyktige smeder i Ural. Nei, de orker ikke nå. I krig er det som i krig!
Han gjorde igjen sin berømte sving og presset seg ned til visningssporet: det andre batteriet avfyrte en salve mot tanken. Og tankbilen kastet bilen til siden; svinger til høyre og venstre, skyndte han seg frem. Og igjen ble hele batteriet ødelagt. Og tanken raste allerede videre, og våpnene, som glemte enhver ordre, begynte å treffe tanken med skjell. Men tanken var som en gal: den snurret som en topp på et eller annet spor, endret retning og knuste disse fiendtlige kanonene. Det var en fin kamp, en veldig rettferdig kamp. Og tankskipet selv, da han gikk inn i det siste frontalangrepet, åpnet førerluken, og alle artilleristene så ansiktet hans, og de så alle at han lo og ropte noe til dem.
Og så hoppet tanken ut på motorveien og satte kursen østover i høy hastighet. Tyske raketter fløy etter ham og krevde å stoppe. Tankbilen merket ingenting. Bare mot øst gikk veien mot øst. Bare mot øst, minst noen få meter, minst noen titalls meter mot det fjerne, kjære, kjære landet...
- Og han ble ikke tatt? – spurte gutten.
Mannen så på gutten og ville lyve, plutselig ville han virkelig lyve at alt endte bra og han, denne herlige, heroiske tankbilen, ble ikke tatt. Og gutten blir da så glad for det! Men han løy ikke, han bestemte seg ganske enkelt for at man i slike tilfeller aldri skulle lyve.
«Tatt,» sa mannen. "Tanken gikk tom for drivstoff og han ble fanget." Og så brakte de oss til generalen som kom opp med hele dette spillet. Han ble ført over øvingsfeltet til en gruppe offiserer av to maskingeværere. Tunikaen hans var revet. Han gikk langs det grønne gresset på treningsplassen og så en mark tusenfryd under føttene. Han bøyde seg ned og rev den av. Og så forlot all frykten ham virkelig. Han ble plutselig seg selv: en enkel Volga-gutt, kort av vekst, vel, som våre kosmonauter. Generalen ropte noe på tysk, og et enkelt skudd ble avfyrt.
– Eller kanskje det var faren din?! – spurte gutten.
"Hvem vet, det ville vært bra," svarte mannen. "Men min far er savnet."
De kom seg ut av tanken. Regnet har sluttet.
"Farvel, venn," sa mannen.
- Ha det...
Gutten ville legge til at han nå ville gjøre alt for å finne ut hvem dette tankskipet var, og kanskje det virkelig skulle være faren hans. Han vil heve hele gården for denne saken, og for en hage - hele klassen hans, og for en klasse - hele skolen hans!
De gikk i forskjellige retninger.
Gutten løp til gutta. Jeg løp og tenkte på denne tankeren og tenkte at jeg ville finne ut alt om ham, og så skrive til denne mannen...
Og så husket gutten at han verken kjente igjen navnet eller adressen til denne mannen, og begynte nesten å gråte av harme. Vel, hva kan du gjøre...
Og mannen gikk med lange skritt og viftet med kofferten mens han gikk. Han la ikke merke til noen eller noe, han gikk og tenkte på faren og guttens ord. Nå, når han husker faren, vil han alltid tenke på denne tankeren. Nå for ham blir det farens historie.
Det er så bra, så uendelig bra at han endelig har denne historien. Han vil huske henne ofte: om natten, når han ikke kan sove godt, eller når det regner og han føler seg trist, eller når han har det veldig gøy.
Det er så bra at han har denne historien, og denne gamle tanken, og denne gutten...
Vladimir Zheleznikov. Jente i militæret
Nesten hel uke gikk bra for meg, men på lørdag fikk jeg to dårlige karakterer på en gang: på russisk og i regning.
Da jeg kom hjem spurte mamma:
– Vel, ringte de deg i dag?
"Nei, de ringte ikke," løy jeg. "I det siste har jeg ikke blitt oppringt i det hele tatt."
Og søndag morgen åpnet alt. Mamma gikk inn i kofferten min, tok dagboken og så toerne.
"Yuri," sa hun. - Hva betyr det?
"Det er en ulykke," svarte jeg. — Læreren kalte meg inn på siste time, da søndagen nesten hadde begynt...
- Du er bare en løgner! – sa mamma sint.
Og så dro far for å se vennen sin og kom ikke tilbake på lenge. Og moren min ventet på ham, og hun var i veldig dårlig humør. Jeg satt på rommet mitt og visste ikke hva jeg skulle gjøre. Plutselig kom mamma inn, kledde seg for ferie og sa:
— Når pappa kommer, gi ham lunsj.
– Kommer du snart tilbake?
- Vet ikke.
Mamma dro, og jeg sukket tungt og tok frem regneboka mi. Men før jeg rakk å åpne den, var det noen som ringte.
Jeg trodde at pappa endelig hadde kommet. Men på terskelen sto en høy, bredskuldret ukjent mann.
— Bor Nina Vasilievna her? – spurte han.
"Her," svarte jeg. – Det er bare mamma som ikke er hjemme.
- Kan jeg vente? - Han rakte ut hånden til meg: - Sukhov, din mors venn.
Sukhov gikk inn i rommet og lente seg tungt på høyre ben.
"Det er synd at Nina ikke er her," sa Sukhov. – Hvordan ser hun ut? Er alt likt?
Det var uvanlig for meg at en fremmed ringte min mor Nina og spurte om hun var den samme eller ikke. Hva annet kan det være?
Vi var stille.
- Og jeg tok med et fotokort til henne. Jeg lovet det for lenge siden, men kom først med det nå. Sukhov strakk seg ned i lommen.
På bildet var det en jente i militærdrakt: i soldatstøvler, en tunika og et skjørt, men uten våpen.
"Seniorsersjant," sa jeg.
- Ja. Stabssersjant medisinsk tjeneste. Har du noen gang møttes?
- Nei. Jeg ser det for første gang.
- Er det slik? – Sukhov ble overrasket. – Og dette, broren min, er ikke en vanlig person. Hvis det ikke var for henne, hadde jeg ikke sittet sammen med deg nå...
Vi hadde vært stille i omtrent ti minutter, og jeg følte meg ukomfortabel. Jeg la merke til at voksne alltid byr på te når de ikke har noe å si. Jeg sa:
- Vil du ha litt te?
- Te? Nei. Jeg vil heller fortelle deg en historie. Det er bra for deg å kjenne henne.
- Om denne jenta? - Jeg gjettet.
- Ja. Om denne jenta. – Og Sukhov begynte å fortelle: – Det var under krigen. Jeg ble alvorlig såret i beinet og magen. Når du er såret i magen, er det spesielt smertefullt. Det er skummelt å bevege seg. Jeg ble dratt fra slagmarken og kjørt til sykehuset på en buss.
Og så begynte fienden å bombe veien. Føreren av den fremre bilen ble skadet, og alle bilene stoppet. Da de fascistiske flyene fløy bort, klatret den samme jenta opp på bussen," Sukhov pekte på bildet, "og sa: "Kamerater, gå ut av bilen."
Alle de sårede reiste seg og begynte å gå ut, hjelpe hverandre, skynde seg, for et sted i nærheten kunne de allerede høre rumlingen fra returnerende bombefly.
Jeg ble alene liggende på den nedre hengende køya.
«Hvorfor ligger du der? Kom deg opp nå! - hun sa. "Hør her, fiendens bombefly kommer tilbake!"
«Ser du ikke? "Jeg er alvorlig såret og kan ikke reise meg," svarte jeg. "Du bør komme deg raskt herfra."
Og så begynte bombingen igjen. De bombet oss med spesielle bomber med sirener. Jeg lukket øynene og dro teppet over hodet for ikke å skade vindusglasset på bussen, som ble knust i stykker av eksplosjonene. Til slutt veltet eksplosjonsbølgen bussen på siden og noe tungt traff meg på skulderen. I samme sekund stoppet hylet fra fallende bomber og eksplosjoner.
"Har du mye vondt?" – Jeg hørte og åpnet øynene.
En jente satt på huk foran meg.
"Sjåføren vår ble drept," sa hun. - Vi må ut. De sier at nazistene brøt gjennom fronten. Alle hadde allerede gått til fots. Vi er de eneste igjen."
Hun dro meg ut av bilen og la meg på gresset. Hun reiste seg og så seg rundt.
"Ingen?" - Jeg spurte.
"Ingen," svarte hun. Så la hun seg ved siden av seg, med ansiktet ned. "Prøv nå å snu deg på siden."
Jeg snudde meg og følte meg veldig kvalm av smertene i magen.
"Legg deg tilbake på ryggen," sa jenta.
Jeg snudde meg og ryggen min hvilte godt på hennes. Det virket for meg at hun ikke en gang ville være i stand til å bevege seg, men hun krøp sakte frem og bar meg på seg.
"Jeg er sliten," sa hun. Jenta reiste seg og så seg rundt igjen. "Ingen, som i ørkenen."
På dette tidspunktet dukket et fly opp bak skogen, fløy lavt over oss og avfyrte et utbrudd.
Jeg så en grå strøm av støv fra kuler omtrent ti meter unna oss. Det gikk over hodet på meg.
"Løpe! - Jeg ropte. "Han snur seg nå."
Flyet kom mot oss igjen. Jenta falt. Whoosh plystret ved siden av oss igjen. Jenta løftet hodet, men jeg sa:
«Ikke beveg deg! La ham tro at han drepte oss."
Fascisten fløy rett over meg. Jeg lukket øynene. Jeg var redd for at han skulle se at øynene mine var åpne. Etterlot bare en liten spalte i det ene øyet.
Fascisten snudde på den ene fløyen. Han avfyrte et nytt skudd, bommet igjen og fløy bort.
"Fløy bort," sa jeg. "Mazila."
"Det er sånn jenter er, bror," sa Sukhov. «En såret mann tok et bilde av det for meg som en suvenir. Og vi skilte lag. Jeg går bak, hun går tilbake til fronten.
Jeg tok bildet og begynte å se. Og plutselig kjente jeg igjen moren min i denne jenta i militærdrakt: mors øyne, mors nese. Bare min mor var ikke som hun er nå, men bare en jente.
- Er dette mamma? - Jeg spurte. – Var det moren min som reddet deg?
"Det er det," svarte Sukhov. - Moren din.
Så kom pappa tilbake og avbrøt samtalen vår.
- Nina! Nina! – Pappa ropte fra gangen. Han elsket det da moren møtte ham.
"Mamma er ikke hjemme," sa jeg.
-Hvor er hun?
- Jeg vet ikke, jeg dro et sted.
"Det er rart," sa pappa. "Det viser seg at jeg ikke hadde det travelt."
"Og en kamerat i frontlinjen venter på mamma," sa jeg.
Pappa gikk inn i rommet. Sukhov reiste seg tungt for å møte ham.
De så nøye på hverandre og håndhilste.
De satte seg ned og var stille.
«Og kamerat Sukhov fortalte meg hvordan han og moren hans var ved fronten.
– Ja? – Pappa så på Sukhov. – Det er synd at Nina ikke er her. Nå ville jeg gi deg lunsj.
"Lunsj er tull," svarte Sukhov. – Det er synd at Nina ikke er her.
Av en eller annen grunn fungerte ikke fars samtale med Sukhov. Sukhov reiste seg snart og dro, og lovet å komme tilbake en annen gang.
-Skal du spise lunsj? – Jeg spurte pappa. - Mamma ba meg spise middag, hun kommer ikke snart.
"Jeg vil ikke spise middag uten mamma," ble far sint. — Jeg kunne sitte hjemme på søndag!
Jeg snudde meg og gikk inn i et annet rom. Omtrent ti minutter senere kom pappa til meg.
- Vet ikke. Jeg kledde meg ut for en ferie og dro. Kanskje gå på teater, sa jeg, eller få deg en jobb. Hun har lenge sagt at hun er lei av å sitte hjemme og passe på oss. Vi setter ikke pris på det uansett.
«Tull,» sa pappa. — For det første er det ingen forestillinger i teatret på dette tidspunktet. Og for det andre, folk får ikke jobb på søndag. Og så ville hun ha advart meg.
"Men jeg advarte deg ikke," svarte jeg.
Etter det tok jeg morens bilde fra bordet, som Sukhov hadde forlatt, og begynte å se på det.
"Vel, vel, på en festlig måte," gjentok far trist. – Hva slags bilde har du? – spurte han. – Ja, det er mamma!
- Det er det, mamma. Kamerat Sukhov forlot dette. Moren hans trakk ham ut under bombingen.
- Sukhova? Vår mor? – Pappa trakk på skuldrene. – Men han er dobbelt så høy som moren og tre ganger tyngre.
- Sukhov selv fortalte meg. «Og jeg gjentok for far historien om denne morens fotografi.
– Ja, Yurka, vi har en fantastisk mor. Men du og jeg setter ikke pris på det.
"Jeg setter pris på det," sa jeg. - Bare noen ganger skjer det meg...
– Så det viser seg at jeg ikke setter pris på det? – Spurte pappa.
"Nei, du setter pris på det også," sa jeg. - Bare noen ganger skjer det deg også...
Pappa gikk rundt på rommene, åpnet ytterdøra flere ganger og lyttet for å se om mamma kom tilbake.
Så tok han bildet igjen, snudde det og leste høyt:
— «Til den kjære sersjanten for legetjenesten på bursdagen hennes. Fra medsoldat Andrei Sukhov." Vent, vent," sa pappa. - Hvilken dato er det i dag?
- Tjueførste!
- Tjueførste! Mammas bursdag. Dette var ikke nok ennå! – Pappa tok tak i hodet hans. – Hvordan glemte jeg det? Og hun ble selvfølgelig fornærmet og dro. Og du er flink – jeg glemte det også!
— Jeg har to toere. Hun snakker ikke til meg.
– Fin gave! "Vi er bare griser," sa pappa. Vet du hva, gå til butikken og kjøp kake til moren din.
Men på vei til butikken, løpende forbi parken vår, så jeg moren min. Hun satt på en benk under en brede linde og snakket med en gammel kvinne.
Jeg gjettet umiddelbart at moren min aldri hadde reist.
Hun ble rett og slett fornærmet av pappa og meg på bursdagen hennes og dro.
Jeg løp hjem og ropte:
– Pappa, jeg så mamma! Hun sitter i parken vår og snakker med en ukjent kjerring.
– Tar du ikke feil? - sa pappa. "Ta med barberhøvelen raskt, jeg skal barbere meg." Ta frem den nye dressen min og rengjør støvlene mine. Pappa var bekymret for at hun kunne gå.
"Selvfølgelig," svarte jeg. - Og du satte deg ned for å barbere deg.
– Hvorfor tror du jeg skal gå ubarbert? – Pappa viftet med hånden. – Du skjønner ingenting.
Jeg tok også på meg en ny jakke, som mamma ikke tillot meg å bruke ennå.
- Yurka! – Pappa ropte. — Har du sett at de ikke selger blomster på gaten?
"Jeg så det ikke," svarte jeg.
"Det er fantastisk," sa pappa, "du legger aldri merke til noe."
Det er rart med pappa: Jeg fant mamma og jeg merker ingenting. Til slutt dro vi. Pappa gikk så fort at jeg måtte løpe. Så vi gikk hele veien til torget. Men da pappa så mamma, sakket han umiddelbart ned farten.
"Du vet, Yurka," sa pappa, "av en eller annen grunn er jeg bekymret og føler meg skyldig."
"Hvorfor bekymre deg," svarte jeg. "Vi vil be mamma om tilgivelse, det er alt."
– Hvor enkelt det er for deg. – Pappa trakk pusten dypt, som om han var i ferd med å løfte en slags vekt, og sa: – Vel, forsett!
Vi gikk inn på torget fot i fot. Vi henvendte oss til moren vår.
Hun så opp og sa:
- Vel, endelig.
Kjerringa som satt sammen med mamma så på oss, og mamma la til:
- Dette er mine menn.
Vasil Bykov "Katyusha"
Beskytningen varte hele natten - enten svekket den, tilsynelatende til og med stoppet i noen minutter, for så plutselig å blusse opp med ny styrke. De skjøt hovedsakelig fra mortere. Minene deres kuttet luften med et gjennomtrengende skrik helt på himmelens senit, skrikingen fikk maksimal styrke og endte med en skarp øredøvende eksplosjon i det fjerne. slått for det meste bakerst, i den nærliggende landsbyen, var det der mineskriket stormet mot himmelen, og der blinket refleksjonene av eksplosjoner nå og da. Akkurat der, på gressbakken der maskingeværene hadde gravd seg inn om kvelden, var det litt roligere. Men dette er sannsynligvis fordi, mente nestkommanderende i tropp Matyukhin, at maskingeværerne okkuperte denne bakken i skumringen, og at tyskerne ennå ikke hadde oppdaget dem her. Imidlertid vil de oppdage at øynene deres er skarpe, og det samme er optikken deres. Fram til midnatt gikk Matyukhin fra en maskingevær til en annen - og tvang dem til å grave seg inn. Maskinpistolerne la imidlertid ikke mye krefter på skulderbladene sine - de hadde samlet mye trening i løpet av dagen, og nå, etter å ha justert kragene på frakkene, forberedte de seg på å skyte. Men det ser ut til at de allerede løp unna. Offensiven så ut til å gå tom, i går tok de bare en fullstendig ødelagt, brent landsby og slo seg ned på denne bakken. Myndighetene sluttet også å mane dem videre: ingen kom for å se dem den kvelden – verken fra hovedkvarteret eller fra den politiske avdelingen – i løpet av offensivuken, alle var nok også utslitte. Men det viktigste er at artilleriet ble stille: enten ble de overført et sted, eller ammunisjonen gikk tom. I går skjøt regimentsmorterene kort og ble stille. I høstfeltet og himmelen dekket av tette skyer, skrek tyske miner bare på toppen av stemmene, gispet høyt, og maskingeværene skjøt langveisfra, fra fiskesnøret. Våre "maksimer" reagerte noen ganger på dem fra nabobataljonens område. Maskingeværerne var stille for det meste. For det første var det litt langt, og for det andre holdt de på å spare patroner, som Gud vet hvor mange som var igjen. De hotteste har én plate per maskin. Platonsnestkommanderende håpet at de ville gi oss en skyss om natten, men de ga oss ikke skyss, sannsynligvis ble bakmannen etterlatt, forvillet seg eller ble full, så nå var alt håp overlatt til oss selv. Og hva som vil skje i morgen - bare Gud vet. Hva om en tysker tråkker - hva skal man gjøre da? Å slå tilbake som Suvorov med bajonett og rumpe? Men hvor er bajonetten til maskingeværene, og baken er for kort.
Da han overvant høstkulden om morgenen, sovnet Matyukhin, nestkommanderende for tropp, i skyttergraven. Jeg ville ikke, men jeg kunne ikke motstå. Etter at løytnant Klimovsky ble ført bakerst, kommanderte han en peloton. Løytnanten var veldig uheldig i det siste slaget: et fragment av en tysk mine skar ham godt over magen; tarmene falt ut, det er uvisst om løytnanten blir reddet på sykehuset. I fjor sommer ble Matyukhin også såret i magen, men ikke av splinter – av en kule. Jeg led også av smerte og frykt, men unngikk på en eller annen måte den magre. Generelt var han heldig da, fordi han ble såret ved siden av veien som tomme biler gikk langs, de kastet ham bak i lastebilen, og en time senere var han allerede i medisinsk bataljon. Og hvis du drar ham slik, med tarmen fallende ut, over feltet, stadig under eksplosjoner... Den stakkars løytnanten levde ikke engang tjue år.
Det er derfor Matyukhin er så rastløs, han trenger å se alt selv, kommandere pelotonen og løpe til myndighetene, rapportere og rettferdiggjøre seg selv, lytte til hans uanstendige banning. Og likevel, trettheten overmannet angst og alle bekymringer, blundet seniorsersjanten til lyden av skrikende og eksploderende miner. Det er bra at den unge, energiske maskinskytteren Kozyra klarte å grave seg inn i nærheten, og ble beordret av troppsjefen til å se og lytte og sove - under ingen omstendigheter, ellers ville det bli problemer. Tyskerne er også kvikke ikke bare om dagen, men også om natten. I løpet av de to årene med krig så Matyukhin nok av alt.
Etter å ha sovnet umerkelig, så Matyukhin seg selv som om han var hjemme, som om han hadde døset ned på ruinene av en eller annen merkelig tretthet, og som om naboens gris pirket i skulderen hans med sin kalde snute - kanskje det var i ferd med å grip ham med tennene. Fra ubehagelig følelse Platongsnestkommanderende våknet og kjente umiddelbart at noen virkelig ristet på skulderen hans, sannsynligvis vekket ham.
- Hva har skjedd?
– Se, kamerat troppsjef!
På den grå morgenhimmelen bøyde den smalskuldrede silhuetten av Kozyra seg over skyttergraven. Maskinskytteren så imidlertid ikke mot tyskerne, men bakover, tydelig interessert i noe der. Vanligvis ristet Matyukhin av seg morgenens søvnige frysninger, og reiste seg på kne. På bakken like ved var det en mørk, klumpete silhuett av en bil med toppen vippet på skrå, som folk maset stille rundt.
– «Katyusha»?
Matyukhin forsto alt og forbannet stille for seg selv: det var Katyushaen som forberedte seg på en salve. Og hvor kom det fra her? Til maskingeværerne hans?
– Fra nå av kommer de til å spørre mye! De vil spørre! – Kozyra gledet seg som et barn.
Andre jagerfly fra nærliggende grøftegroper, også tilsynelatende interessert i den uventede nærheten, krøp til overflaten. Alle så interessert på mens artilleristene suset rundt bilen og tilsynelatende satte opp sin berømte salve. "For faen dem, med salven deres!" — nestkommanderende i tropp, som allerede visste godt prisen på disse salvene, ble nervøs. Hvem vet hvilken nytte, du vil ikke se mye i skogen bortenfor åkeren, men se og se, de vil skape alarm... I mellomtiden, over åkeren og skogen som var mørknet foran, begynte det gradvis å lysne . Den dystre himmelen over hadde klarnet, det blåste en frisk høstvind, som tilsynelatende forberedte seg på regn. Platongsjefen visste at hvis Katyushaene fungerte, ville det definitivt regne. Endelig, der, i nærheten av bilen, så det ut til at travelheten roet seg, alle så ut til å fryse; flere personer løp lenger unna, bak bilen, og de dempete ordene fra artilleriteamet ble hørt. Og plutselig i luften over hodet var det et skarpt hvin, et summing, et grynt, flammende haler traff bakken med et brak bak bilen, raketter blafret over hodene på maskingeværene og forsvant i det fjerne. Skyer av støv og røyk, som snurret i en tett hvit virvelvind, omsluttet Katyusha, en del av de nærliggende skyttergravene, og begynte å krype langs bakken. Brølingen i ørene mine hadde ennå ikke lagt seg da de allerede ga ordre – denne gangen høyt, åpenlyst, med ond militær besluttsomhet. Folk skyndte seg til bilen, metall klirret, noen hoppet på trappene, og gjennom resten av støvet som ennå ikke hadde lagt seg krøp det ned bakken mot landsbyen. Samtidig, foran, bak jordet og skogen, var det en truende bulder – en rekke rullende, utstrakte ekko rystet rommet i et minutt. Plymer av svart røyk steg sakte opp i himmelen over skogen.
– Å, han gir, å han gir til den fordømte! - Kozyras maskinskytter strålte med sitt unge, snusede ansikt. Andre klatret også opp til overflaten eller reiste seg i skyttergravene og så med beundring på det enestående skuet over feltet. Bare nestkommanderende for tropp Matyukhin, som forstenet, sto på kne i en grunne grøft, og så snart brølet over feltet stoppet, ropte han høyt:
- Til krisesenteret! Ta dekning, jævel! Kozyra, hva er du...
Han hoppet til og med på beina for å komme seg ut av skyttergraven, men hadde ikke tid. Du kunne høre en enkelt eksplosjon eller et skudd klikke et sted bak skogen, og et flerstemmig hyl og knitring på himmelen... Maskingeværerne merket fare og strømmet inn i skyttergravene sine som erter fra et bord. Himmelen hylte, ristet og buldret. Den første salven av tyske sekstønnede mortere kom over toppen, nærmere landsbyen, den andre - nærmere bakken. Og så ble alt rundt blandet sammen i et kontinuerlig støvete rot av eksplosjoner. Noen av gruvene eksploderte nærmere, andre lenger, foran, bak og mellom skyttergravene. Hele bakken ble til en brennende og røykfylt vulkan, som forsiktig ble dyttet, gravd og måket av tyske gruver. Forbløffet, dekket av jord, vred Matyukhin seg i skyttergraven og ventet med frykt på når... Når, når? Men dette var da alt ikke skjedde, og eksplosjonene hulnet seg, ristet jorden, som så ut til å splitte seg til sin fulle dybde, kollapse seg selv og tok alt annet med seg.
Men på en eller annen måte roet alt seg gradvis ned...
Matyukhin så ut med forsiktighet - først fremover, inn i feltet - kom de? Nei, det ser ut til at de ikke har kommet derfra ennå. Så så han til siden, på den nylige rekken av maskingeværsgruppen hans, og så ham ikke. Hele åsen gapte av groptrakter mellom hauger av leirholdige blokker og jordklumper; sand og jord dekket gresset rundt det, som om det aldri hadde vært her. Spredt ikke langt unna lang kropp Kozyry, som tilsynelatende ikke hadde tid til å nå redningsgrøften sin. Hodet og overkroppen hans var dekket av jord, bena også, bare polerte metallledd glitret på hælene på støvlene hans, som ennå ikke var tråkket...
"Vel, jeg hjalp, som de sier," sa Matyukhin og hørte ikke stemmen hans. En sprut av blod rant fra det høyre øret hans nedover det skitne kinnet.
L. Cassil.
Monument til den sovjetiske soldaten.
Krigen varte lenge.
Våre tropper begynte å rykke frem på fiendens jord. Fascistene har ingen steder å flykte lenger. De slo seg ned i hovedsak tysk by Berlin.
Våre tropper angrep Berlin. Det siste slaget i krigen har begynt. Uansett hvordan nazistene slo tilbake, kunne de ikke gjøre motstand. Soldatene begynte å ta sovjetisk hær i Berlin, gate for gate, hus for hus. Men fascistene gir fortsatt ikke opp.
Og plutselig så en av våre soldater snill sjel, under en kamp på gaten, en liten tysk jente. Tilsynelatende har hun falt bak sitt eget folk. Og de glemte henne av frykt... Stakkaren ble stående alene midt på gaten. Og hun har ingen steder å gå. Det pågår en kamp rundt omkring. Det brenner fra alle vinduene, bomber eksploderer, hus kollapser, kuler suser fra alle kanter. Han er i ferd med å knuse deg med en stein, eller drepe deg med et granatsplinter... Soldaten vår ser at en jente forsvinner... "Å, din jævel, hvor har dette tatt deg, din onde ting!..."
Soldaten stormet over gaten rett under kulene, tok opp tyskerjenta i armene hans, skjermet henne fra ilden med skulderen og bar henne ut av slaget.
Og snart hadde soldatene våre allerede heist det røde flagget over det viktigste huset i den tyske hovedstaden.
Nazistene overga seg. Og krigen tok slutt. Vi vant. Verden har begynt.
Og nå har de bygget et enormt monument i byen Berlin. Høyt over husene, på en grønn ås, står en helt laget av stein - en soldat fra den sovjetiske hæren. I den ene hånden har han et tungt sverd, som han beseiret de fascistiske fiendene med, og i den andre - en liten jente. Hun presset seg mot den brede skulderen sovjetisk soldat. Soldatene hans reddet henne fra døden, reddet alle verdens barn fra nazistene, og i dag ser han truende ovenfra for å se om de onde fiendene kommer til å starte en krig igjen og forstyrre freden.
Sergey Alekseev.
Første kolonne.
(historier av Sergei Alekseev om Leningraders og Leningrads bragd).
I 1941 blokkerte nazistene Leningrad. Byen ble avskåret fra hele landet. Det var mulig å komme til Leningrad bare med vann, langs Ladogasjøen.
I november var det frost. Vannveien frøs og stoppet.
Veien stoppet - det betyr at det ikke vil være tilførsel av mat, det betyr at det ikke blir tilførsel av drivstoff, det vil ikke være tilførsel av ammunisjon. Leningrad trenger en vei som luft, som oksygen.
Det blir en vei! – sa folket.
Ladogasjøen vil fryse og bli dekket sterk is Ladoga (dette er det forkortede navnet for Ladoga-sjøen). Veien vil gå på isen.
Ikke alle trodde på en slik vei. Ladoga er rastløs og lunefull. Snøstormer vil rase, en gjennomtrengende vind vil blåse over innsjøen, og sprekker og sluker vil dukke opp på isen i innsjøen. Ladoga bryter isrustningen sin. Selv de mest alvorlige frostene kan ikke fryse Ladogasjøen fullstendig.
Lunefulle, forræderske Ladogasjøen. Og likevel er det ingen annen utvei. Det er fascister rundt omkring. Bare her, langs Ladogasjøen, kan veien gå til Leningrad.
De vanskeligste dagene i Leningrad. Kommunikasjonen med Leningrad stoppet. Folk venter på at isen på Ladogasjøen skal bli sterk nok. Og dette er ikke en dag, ikke to. De ser på isen, på innsjøen. Tykkelsen måles med is. Gamle fiskere overvåker også innsjøen. Hvordan er isen på Ladoga?
Vokser.
Det vokser.
Tar styrke.
Folk er bekymret og haster etter tid.
Raskere, raskere» roper de til Ladoga. – Hei, ikke vær lat, frost!
Hydrologer (de som studerer vann og is) ankom Ladogasjøen, byggherrer og hærførere ankom. Vi var de første som bestemte oss for å gå på den skjøre isen.
Hydrologer gikk gjennom og isen overlevde.
Byggherrene gikk forbi og tålte isen.
Major Mozhaev, sjef for veivedlikeholdsregimentet, red på hesteryggen og motsto isen.
Hestetoget gikk over isen. Sleden overlevde reisen.
General Lagunov, en av sjefene for Leningrad-fronten, kjørte over isen i en personbil. Isen knitret, knirket, ble sint, men slapp bilen igjennom.
Den 22. november 1941 dro den første bilkonvoien over den fortsatt uherdede isen ved Ladogasjøen. Det var 60 lastebiler i konvoien. Herfra, fra den vestlige bredden, fra siden av Leningrad, dro lastebiler for last til den østlige bredden.
Forut er ikke en kilometer, ikke to - tjuesju kilometer med isete veier. De venter på den vestlige Leningrad-kysten på retur av folk og konvoier.
Kommer de tilbake? Vil du bli sittende fast? Kommer de tilbake? Vil du bli sittende fast?
En dag har gått. Og så:
De kommer!
Det stemmer, bilene kommer, konvoien kommer tilbake. Det er tre eller fire poser med mel bak i hver bil. Har ikke tatt mer enda. Isen er ikke sterk. Riktignok ble bilene slept av slede. Det var også melsekker i sleden, to og tre om gangen.
Fra den dagen begynte konstant bevegelse på isen i Ladogasjøen. Snart kom det kraftig frost. Isen har styrket seg. Nå tok hver lastebil 20, 30 poser med mel. De fraktet også andre tunge laster over isen.
Veien var ikke lett. Her var det ikke alltid flaks. Isen brast under vindens press. Noen ganger sank biler. Fascistiske fly bombet søylene fra luften. Og igjen led vårt tap. Motorene frøs underveis. Sjåførene frøs på isen. Og likevel, verken dag eller natt, eller i snøstorm, eller i den strengeste frosten, sluttet ikke isveien over Ladogasjøen å fungere.
Dette var de vanskeligste dagene i Leningrad. Stopp veien - død til Leningrad.
Veien stoppet ikke. Leningraderne kalte det "Livets vei".
Sergey Alekseev.
Tanya Savicheva.
Sulten sprer seg dødelig gjennom byen. Leningrad kirkegårder kan ikke ta imot de døde. Folk døde ved maskinene. De døde på gata. De la seg om kvelden og våknet ikke om morgenen. Mer enn 600 tusen mennesker døde av sult i Leningrad.
Dette huset reiste seg også blant Leningrad-husene. Dette er Savichevs hus. En jente bøyde seg over sidene på en notatbok. Hun heter Tanya. Tanya Savicheva fører dagbok.
Notatbok med alfabet. Tanya åpner en side med bokstaven "F". Skriver:
Zhenya er Tanyas søster.
Snart setter Tanya seg ned igjen til dagboken sin. Åpner en side med bokstaven "B". Skriver:
«Bestemor døde 25. januar. klokken 3 om ettermiddagen 1942." En ny side fra Tanjas dagbok. Side som begynner med bokstaven "L". Vi leser:
Enda en side fra Tanjas dagbok. Side som begynner med bokstaven "B". Vi leser:
«Onkel Vasya døde 13. april. klokken 02.00. 1942." En side til. Også med bokstaven "L". Men det står på baksiden av arket: «Onkel Lyosha. 10. mai kl. 16.00 1942.» Her er siden med bokstaven "M". Vi leser: «Mamma 13. mai kl. 07.30. morgen 1942." Tanya sitter lenge over dagboken. Så åpner han siden med bokstaven "C". Han skriver: "Savichevs har dødd."
Åpner en side som begynner med bokstaven "U". Han presiserer: "Alle døde."
jeg satt. Jeg så på dagboken. Jeg åpnet siden til bokstaven "O". Hun skrev: "Tanya er den eneste som er igjen."
Tanya ble reddet fra sult. De tok jenta ut av Leningrad.
Men Tanya levde ikke lenge. Helsen hennes ble undergravd av sult, kulde og tap av kjære. Tanya Savicheva gikk også bort. Tanya døde. Dagboken gjenstår. "Død over nazistene!" – roper dagboken.
Sergey Alekseev
Pelskåpe.
En gruppe Leningrad-barn ble ført ut av Leningrad, beleiret av nazistene, langs "Kjære liv". Bilen satte i gang.
Januar. Fryser. Den kalde vinden pisker. Sjåfør Koryakov sitter bak rattet. Den kjører lastebilen nøyaktig.
Barna klemte seg sammen i bilen. Jente, jente, jente igjen. Gutt, jente, gutt igjen. Og her er en til. Den minste, mest skrøpelige. Alle gutta er tynne, som tynne barnebøker. Og denne er helt mager, som en side fra denne boken.
Fra forskjellige steder gutta samlet seg. Noen fra Okhta, noen fra Narvskaya, noen fra Vyborg-siden, noen fra Kirovsky Island, noen fra Vasilievsky. Og denne, tenk deg, fra Nevsky Prospekt. Nevsky Prospekt er den sentrale hovedgaten i Leningrad. Gutten bodde her sammen med far og mor. Et granat traff og foreldrene mine døde. Og de andre, de som nå reiser i bilen, ble også stående uten mødre og fedre. Foreldrene deres døde også. Noen døde av sult, noen ble truffet av en nazibombe, noen ble knust av et kollapset hus, og noen fikk livet forkortet av et granat. Guttene ble stående helt alene. Tante Olya følger dem. Tante Olya er selv en tenåring. Mindre enn femten år gammel.
Gutta kommer. De klamret seg til hverandre. Jente, jente, jente igjen. Gutt, jente, gutt igjen. I hjertet er en baby. Gutta kommer. Januar. Fryser. Blåser barna i vinden. Tante Olya la armene rundt dem. Disse varme hendene får alle til å føle seg varmere.
Går med Januar is en og en halv. Ladoga frøs til høyre og venstre. Frosten over Ladoga blir sterkere og sterkere. Barneryggen er stiv. Det er ikke barn som sitter - istapper.
Jeg skulle ønske jeg hadde en pels nå.
Og plutselig... Lastebilen bremset ned og stoppet. Sjåføren Koryakov gikk ut av førerhuset. Han tok av seg den varme soldatens saueskinnsfrakk. Han slengte Ole opp og ropte: . - Å fange!
Olya tok opp saueskinnsfrakken:
Hva med deg... Ja, egentlig, vi...
Ta det, ta det! – ropte Koryakov og hoppet inn i hytta hans.
Gutta ser - en pelsfrakk! Bare synet av det gjør det varmere.
Sjåføren satte seg i førersetet sitt. Bilen begynte å bevege seg igjen. Tante Olya dekket guttene med en saueskinnsfrakk. Barna krøp enda tettere inntil hverandre. Jente, jente, jente igjen. Gutt, jente, gutt igjen. I hjertet er en baby. Saueskinnsfrakken viste seg å være stor og snill. Varmen rant nedover ryggen på barna.
Koryakov tok gutta med til den østlige bredden av Ladoga-sjøen og leverte dem til landsbyen Kobona. Herfra, fra Kobona, måtte de fortsatt langt langt sti. Koryakov tok farvel med tante Olya. Jeg begynte å si farvel til gutta. Holder en saueskinnsfrakk i hendene. Han ser på saueskinnsfrakken og på gutta. Åh, gutta vil ha en saueskinnsfrakk for veien ... Men det er en statlig utstedt saueskinnsfrakk, ikke din egen. Sjefene vil umiddelbart ta av hodet. Sjåføren ser på gutta, på saueskinnsfrakken. Og plutselig...
Eh, det var det ikke! - Koryakov viftet med hånden.
Hans overordnede skjelte ham ikke ut. De ga meg en ny pels.
Historier av Sergei Alekseev
BJØRN
I de dager da divisjonen ble sendt til fronten, fikk soldatene fra en av de sibirske divisjonene en liten bjørnunge av sine landsmenn. Mishka har blitt komfortabel med soldatens oppvarmede kjøretøy. Det er viktig å gå foran.
Toptygin ankom fronten. Den lille bjørnen viste seg å være ekstremt smart. Og viktigst av alt, fra fødselen hadde han en heroisk karakter. Jeg var ikke redd for bombeangrep. Gjemte seg ikke i hjørner under artilleribeskytningen. Han buldret bare misfornøyd hvis granatene eksploderte veldig nærme.
Mishka besøkte sørvestfronten, og var deretter en del av troppene som beseiret nazistene ved Stalingrad. Så en stund var han med troppene bak, i frontreserven. Så endte han opp som en del av 303. infanteridivisjon på Voronezh-fronten, deretter på sentralfronten og igjen på Voronezh-fronten. Han var i hærene til generalene Managarov, Chernyakhovsky og igjen Managarov. Bjørnungen vokste opp i løpet av denne tiden. Det var en lyd i skuldrene. Bassen skar gjennom. Det ble en guttepelsfrakk.
Bjørnen utmerket seg i kampene nær Kharkov. Ved overgangene gikk han med konvoien i den økonomiske konvoien. Det var det samme denne gangen. Det var tunge, blodige kamper. En dag kom en brukskonvoi under sveip fascister. Nazistene omringet kolonnen. Ulik krefter er vanskelig for oss. Soldatene inntok forsvarsstillinger. Bare forsvaret er svakt. De sovjetiske soldatene ville ikke ha dratt.
Men plutselig hører nazistene et slags forferdelig brøl! "Hva ville det være?" – undrer fascistene. Vi lyttet og så nærmere.
Ber! Ber! Bjørn! – ropte noen.
Det stemmer – Mishka reiste seg på bakbena, knurret og gikk mot nazistene. Nazistene forventet det ikke og skyndte seg til siden. Og vår slo til i det øyeblikket. Vi rømte fra omringningen.
Bjørnen gikk som en helt.
"Han ville være en belønning," lo soldatene.
Han mottok en belønning: en tallerken med duftende honning. Han spiste og surret. Han slikket tallerkenen til den ble blank og blank. Tilsatt honning. Lagt til igjen. Spis, fyll opp, helt. Topptygin!
Snart ble Voronezh-fronten omdøpt til den første ukrainske fronten. Sammen med fronttroppene dro Mishka til Dnepr.
Mishka har vokst opp. Ganske en gigant. Hvor kan soldater tukle med en så stor ting under en krig? Soldatene bestemte: vi kommer til Kiev og setter ham i dyrehagen. Vi vil skrive på buret: bjørnen er en æret veteran og deltaker i en stor kamp.
Veien til Kiev passerte imidlertid. Divisjonen deres gikk forbi. Det var ingen bjørn igjen i menasjeriet. Selv soldatene er glade nå.
Fra Ukraina kom Mishka til Hviterussland. Han deltok i kampene nær Bobruisk, og havnet deretter i hæren som marsjerte til Belovezhskaya Pushcha.
Belovezhskaya Pushcha er et paradis for dyr og fugler. Det beste stedet over hele planeten. Soldatene bestemte: det er her vi forlater Mishka.
Det stemmer: under furutrærne hans. Under grana.
Det er her han finner friheten.
Våre tropper befridde området Belovezhskaya Pushcha. Og nå er atskillelsens time kommet. Kampflyene og bjørnen står i en skoglysning.
Farvel, Toptygin!
Gå fri!
Lev, stift familie!
Mishka sto i lysningen. Han reiste seg på bakbeina. Jeg så på de grønne krattene. Jeg kjente skoglukten gjennom nesen.
Han gikk med rullegang inn i skogen. Fra pote til pote. Fra pote til pote. Soldatene passer på:
Vær glad, Mikhail Mikhalych!
Og plutselig dundret en forferdelig eksplosjon i lysningen. Soldatene løp mot eksplosjonen - Toptygin var død og ubevegelig.
En bjørn tråkket på en fascistisk mine. Vi sjekket - det er mange av dem i Belovezhskaya Pushcha.
Krigen går videre uten medlidenhet. Krig har ingen tretthet.
Historier av Sergei Alekseev
BRODD
Våre tropper frigjorde Moldova. De presset nazistene utover Dnepr, utover Reut. De tok Floresti, Tiraspol, Orhei. Vi nærmet oss hovedstaden i Moldova, byen Chisinau.
Her angrep to av frontene våre samtidig - den andre ukraineren og den tredje ukraineren. I nærheten av Chisinau skulle sovjetiske tropper omringe en stor fascistisk gruppe. Utfør instruksjonene foran hovedkvarteret. Den andre ukrainske fronten rykker frem nord og vest for Chisinau. Mot øst og sør er den tredje ukrainske fronten. Generalene Malinovsky og Tolbukhin sto i spissen for frontene.
Fjodor Ivanovich, - General Malinovsky kaller general Tolbukhin, - hvordan utvikler offensiven seg?
"Alt går etter planen, Rodion Yakovlevich," svarer general Tolbukhin general Malinovsky.
Troppene marsjerer fremover. De omgår fienden. Tangene begynner å klemme seg.
Rodion Yakovlevich, - General Tolbukhin kaller general Malinovsky, - hvordan utvikler miljøet seg?
Omringingen foregår normalt, Fjodor Ivanovich,” svarer general Malinovsky general Tolbukhin og presiserer: “Nøyaktig i henhold til planen, i tide.”
Og så lukket de gigantiske tangene seg inn. Det var atten fascistiske divisjoner i en enorm pose nær Chisinau. Våre tropper begynte å beseire fascistene som ble fanget i sekken.
De sovjetiske soldatene er glade:
Dyret vil bli fanget igjen med en felle.
Det ble snakket: fascisten er ikke lenger skummel, selv ta det med bare hender.
Imidlertid hadde soldaten Igoshin en annen oppfatning:
En fascist er en fascist. En serpentinkarakter er en serpentinkarakter. En ulv er en ulv i en felle.
Soldatene ler:
Så hva var klokka!
I dag er prisen for en fascist annerledes.
En fascist er en fascist, - Igoshin igjen om sitt.
Det er en dårlig karakter!
Det blir vanskeligere og vanskeligere for fascistene i sekken. De begynte å overgi seg. De overga seg også i sektoren til 68th Guards Rifle Division. Igoshin tjenestegjorde i en av bataljonene.
En gruppe fascister kom ut av skogen. Alt er som det skal være: hendene opp, et hvitt flagg kastet over gruppen.
Det er klart - de kommer til å gi opp.
Soldatene våknet opp og ropte til fascistene:
Vær så snill, vær så snill! Det er høy tid!
Soldatene snudde seg til Igoshin:
Vel, hvorfor er fascisten din skummel?
Soldater stimler seg rundt og ser på fascistene som kommer for å overgi seg. Det er nykommere til bataljonen. Dette er første gang nazistene har blitt sett så nærme. Og de, nykommere, er heller ikke i det hele tatt redde for nazistene – de kommer tross alt til å overgi seg.
Nazistene kommer nærmere, nærmere. Veldig nærme. Og plutselig ringte et utbrudd av maskingevær. Nazistene begynte å skyte.
Mange av folket vårt ville ha dødd. Ja, takk til Igoshin. Han holdt våpenet klart. Umiddelbart åpnet responsen ild. Så hjalp andre til.
Skytingen på feltet stilnet. Soldatene nærmet seg Igoshin:
Takk bror. Og fascisten, se, har faktisk et slangelignende brodd.
Chisinau "gryte" forårsaket mye trøbbel for våre soldater. Fascistene hastet rundt. De skyndte seg i forskjellige retninger. De tyr til bedrag og ondskap. De prøvde å forlate. Men til ingen nytte. Soldatene klemte dem med sin heroiske hånd. Klemt. Klemt. Slangens brodd ble trukket ut.
Mityaev A.V. En pose havregryn
Den høsten kom det lange, kalde regn. Bakken var mettet med vann, veiene var gjørmete. På landeveiene, fast opp til akslene i gjørme, sto militære lastebiler. Tilgangen på mat ble svært dårlig. På soldatens kjøkken kokte kokken kun suppe fra kjeks hver dag: i varmt vann drysset brødsmuler og krydret med salt.
På slike og slike sultne dager fant soldat Lukashuk en pose havregrøt. Han var ikke ute etter noe, han bare lente skulderen mot veggen i skyttergraven. En blokk med fuktig sand kollapset, og alle så kanten på en grønn saccosekk i hullet.
For et funn! soldatene gledet seg. Det blir en fest på fjellet Kashu sva-rim!
En løp med en bøtte etter vann, andre begynte å lete etter ved, og atter andre hadde allerede forberedt skjeer.
Men da de klarte å blåse opp bålet og det allerede traff bunnen av bøtta, hoppet en ukjent soldat ned i skyttergraven. Han var tynn og rødhåret. Øyenbryn over blå øyne også rød. Overfrakken er utslitt og kort. Det er viklinger og tråkkede sko på føttene mine.
-Hei bror! – ropte han med hes, kald stemme – Gi meg posen her! Ikke legg den fra deg, ikke ta den.
Han overveldet rett og slett alle med utseendet sitt, og de ga ham posen med en gang.
Og hvordan kunne du ikke gi det bort? I følge frontlinjeloven var det nødvendig å gi opp. Soldater gjemte saccosekker i skyttergraver da de gikk til angrep. For å gjøre det lettere. Selvfølgelig var det poser igjen uten eier: enten var det umulig å returnere for dem (dette er hvis angrepet var vellykket og det var nødvendig å drive ut nazistene), eller soldaten døde. Men siden eieren har kommet, blir samtalen kort.
Soldatene så stille på mens den rødhårede mannen bar bort den dyrebare posen på skulderen. Bare Lukashuk kunne ikke stå for det og spøkte:
- Han er så tynn! De ga ham ekstra rasjoner. La ham spise. Hvis den ikke sprekker, kan den bli fetere.
Det begynner å bli kaldt. Snø. Jorden frøs og ble hard. Leveransen har blitt bedre. Kokken kokte kålsuppe med kjøtt på kjøkkenet på hjul, ertesuppe med skinke. Alle glemte den røde soldaten og grøten hans.
En stor offensiv var under forberedelse.
Lange rekker med infanteribataljoner gikk langs skjulte skogsveier og langs raviner. Om natten dro traktorer våpen til frontlinjen, og stridsvogner beveget seg.
Lukashuk og kameratene hans forberedte seg også på angrepet. Det var fortsatt mørkt da kanonene åpnet ild. Flyene begynte å nynne på himmelen.
De kastet bomber mot fascistiske graver og skjøt med maskingevær mot fiendens skyttergraver.
Flyene tok av. Så begynte tankene å buldre. Infanteristene stormet etter dem for å angripe. Lukashuk og kameratene hans løp også og skjøt fra et maskingevær. Han kastet en granat i en tysk grøft, ville kaste mer, men hadde ikke tid: kulen traff ham i brystet. Og han falt. Lukashuk lå i snøen og kjente ikke at snøen var kald. Det gikk en tid, og han sluttet å høre kampbrølet. Så sluttet han å se lyset, det virket for ham som en mørk, stille natt var kommet.
Da Lukashuk kom til bevissthet, så han en ordensmann. Ordføreren bandasjerte såret og la Lukashuk i en liten kryssfinerslede. Pulken gled og svaiet i snøen. Denne stille svaiingen fikk Lukashuk til å føle seg svimmel. Men han ville ikke at hodet skulle snurre, han ville huske hvor han så denne ryddige, rødhårede og tynne, i en utslitt overfrakk.
- Hold ut, bror! Ikke lev i frykt! ... han hørte ordensvaktens ord.
Det virket for Lukashuk at han hadde kjent denne stemmen lenge. Men hvor og når jeg hørte det før, husket jeg ikke lenger.
Lukashuk kom til bevissthet da han ble overført fra båten til en båre for å bli ført til et stort telt under furutrærne: Her, i skogen, var en militærlege i ferd med å trekke ut kuler og splinter fra de sårede.
Lukashuk lå på en båre og så en sledebåt som han ble fraktet til sykehuset på. Tre hunder ble bundet til sleden med stropper. De lå i snøen. Istapper frøs på pelsen. Snutene var dekket av frost, øynene til hundene var halvt lukket.
Ordføreren nærmet seg hundene. I hendene hadde han en hjelm full av havregryn. Det strømmet damp ut av henne. Ordføreren stakk hjelmen ned i snøen for å tappe hundene fordi det var farlig varmt. Ordføreren var tynn og rødhåret. Og så husket Lukashuk hvor han hadde sett ham. Det var han som så hoppet i skyttergraven og tok en pose havregrøt fra dem.
Lukashuk smilte til ordensvakten med bare leppene og sa, mens han hostet og kvalt:
-Og du, rødhårete, har ikke gått opp i vekt. En av dem spiste en pose havregryn, men han var fortsatt tynn.
Ordføreren smilte også og strøk den nærmeste hunden og svarte:
-De spiste havregrynene. Men de fikk deg dit i tide. Og jeg kjente deg igjen umiddelbart. Så snart jeg så den i snøen, kjente jeg den igjen.
Og han la til med overbevisning: Du skal leve! Ikke vær redd!
"The Tankman's Tale" Alexander Tvardovsky
Hva heter han, jeg glemte å spørre ham.
Omtrent ti eller tolv år gammel. Bedovy,
Av de som er ledere for barn,
Fra de i frontlinjebyene
De hilser oss som kjære gjester.
Bilen er omgitt av parkeringsplasser,
Å bære vann til dem i bøtter er ikke vanskelig,
Ta med såpe og håndkle til tanken
Og umodne plommer legges i...
Det var en kamp utenfor. Fiendens ild var forferdelig,
Vi tok oss fram til torget.
Og han spiker - du kan ikke se ut av tårnene, -
Og djevelen vil forstå hvor han treffer fra.
Her, gjett hvilket hus som ligger bak
Han slo seg ned - det var så mange hull,
Og plutselig løp en gutt opp til bilen:
– Kameratkommandør, kameratkommandør!
Jeg vet hvor pistolen deres er. jeg speidet...
Jeg krøp opp, de var der borte i hagen...
- Men hvor, hvor?.. - La meg gå
På tanken med deg. Jeg gir det med en gang.
Vel, ingen kamp venter. - Kom inn her, kompis! -
Og så ruller vi fire til stedet.
Gutten står - miner, kuler plystrer,
Og bare skjorten har en boble.
Vi har kommet. - Her. – Og fra en sving
Vi går bakerst og gir full gass.
Og denne pistolen, sammen med mannskapet,
Vi sank ned i løs, fettete sort jord.
Jeg tørket av svetten. Kvalt av røyk og sot:
Det var en stor brann som gikk fra hus til hus.
Og jeg husker jeg sa: "Takk, gutt!" -
Og han håndhilste som en kamerat...
Det var en vanskelig kamp. Alt er nå som fra søvn,
Og jeg kan bare ikke tilgi meg selv:
Fra tusenvis av ansikter ville jeg gjenkjenne gutten,
Men hva heter han, jeg glemte å spørre ham.
Laster inn...