Rød latter les sammendrag. Rød latter. Andre gjenfortellinger og anmeldelser til leserens dagbok

«...galskap og gru. Første gang jeg følte dette var da vi gikk langs Ensk-veien - vi gikk i ti timer sammenhengende, uten å bremse, uten å plukke opp de falne og overlate dem til fienden, som beveget seg bak oss og etter tre eller fire timer slettet sporene av føttene våre med føttene deres ... "

Fortelleren er en ung forfatter som er trukket inn i den aktive hæren. I den lune steppen hjemsøkes han av et syn: et stykke gammelt blått tapet på kontoret hans, hjemme, og en støvete karaffel med vann, og stemmene til kona og sønnen i rommet ved siden av. Og som en lydhallusinasjon hjemsøker to ord ham: "Rød latter."

Hvor skal folk? Hvorfor denne varmen? Hvem er de alle sammen? Hva er et hus, et stykke tapet, en karaffel? Han, utmattet av syner - de som er foran øynene hans og de som er i tankene hans - setter seg ned på en stein i veikanten; Ved siden av ham setter andre offiserer og soldater som hadde falt bak marsjen seg ned på den varme bakken. Blinde blikk, uhørte ører, lepper som hvisker Gud vet hva...

Fortellingen om krigen han leder er som filler, fragmenter av drømmer og virkelighet, registrert av et halvgalt sinn.

Her er kampen. Tre dager med satanisk bråk og skrik, nesten en dag uten søvn eller mat. Og igjen foran øynene hans - blå tapet, en karaffel med vann ... Plutselig ser han en ung budbringer - en frivillig, en tidligere student: "Generalen ber deg holde ut i ytterligere to timer, og det vil være forsterkninger." «I det øyeblikket tenkte jeg på hvorfor sønnen min ikke sov i naborommet, og jeg svarte at jeg kunne holde ut så lenge jeg ville...» Hvitt ansikt budbringeren, hvit som lys, eksploderer plutselig til en rød flekk - det renner blod fra halsen der hodet akkurat var på...

Her er det: Rød latter! Den er overalt: i kroppen vår, på himmelen, i solen, og snart vil den spre seg over hele jorden ...

Det er ikke lenger mulig å skille hvor virkeligheten slutter og deliriet begynner. I hæren, på sykestuene er det fire psykiatriske avdelinger. Folk blir gale, blir syke, blir smittet av hverandre, under en epidemi. Når de blir angrepet, skriker soldatene som gale; i pausen mellom slagene synger og danser de som gale mennesker. Og de ler vilt. Rød latter...

Han ligger i en sykehusseng. Overfor står en offiser som ser ut som et lik, og husker slaget der han ble dødelig såret. Han husker dette angrepet delvis med frykt, delvis med glede, som om han drømmer om å oppleve det samme igjen. "Og igjen en kule i brystet?" - "Vel, ikke hver gang det er en kule... Det ville vært fint å ha en ordre om tapperhet!..."

Den som om tre dager blir kastet oppå andre døde kropper i en felles grav, smilende drømmende, nærmest humrende, snakker om en ordre om tapperhet. Galskap...

Det er en ferie på sykestuen: et sted fikk de en samovar, te, sitron. Ragete, magre, skitne, luseridde - de synger, ler og husker hjemmet. "Hva er "hjem"? Hvilket hus"? Er det et slags "hus" et sted? - "Det er - der vi ikke er nå." - "Hvor er vi?" - "I krig…"

...En annen visjon. Toget kryper sakte langs skinnene gjennom en slagmark strødd med døde. Folk plukker opp kropper - de som-

da fortsatt i live. De som er i stand til å gå, gir fra seg plassen i storfevognene til de som er alvorlig såret. Den unge ordensmannen tåler ikke denne galskapen - han skyter seg selv i pannen. Og toget, som sakte frakter de funksjonshemmede "hjem", blir sprengt av en mine: selv Røde Kors, synlig på avstand, stopper ikke fienden ...

Fortelleren er hjemme. Et kontor, blå tapet, en karaffel dekket med et lag med støv. Er dette virkelig ekte? Han ber kona si om å sitte med sønnen deres i naborommet. Nei, det ser ut til at dette fortsatt er ekte.

Han sitter i badekaret og snakker med broren sin: det ser ut som om vi alle holder på å bli gale. Broren nikker: «Du leser ikke aviser ennå. De er fulle av ord om døden, om drap, om blod. Når flere mennesker står et sted og snakker om noe, virker det for meg som om de nå kommer til å skynde seg mot hverandre og drepe ... "

Fortelleren dør av sine sår og vanvittig, selvmordsarbeid: to måneder uten søvn, på et kontor med gardinvinduer, under elektrisk lys, ved et skrivebord, nesten mekanisk flyttet en penn over papir. Den avbrutte monologen blir plukket opp av broren: galskapsviruset, som gikk inn i den avdøde ved fronten, er nå i blodet til den overlevende. Alle symptomene på en alvorlig sykdom: feber, delirium, du har ikke lenger styrken til å kjempe mot den røde latteren som omgir deg fra alle kanter. Jeg vil løpe ut til torget og rope: «Stopp nå krigen - eller...»

Men hva "eller"? Hundretusener, millioner vasker verden med tårer, fyller den med gråt - og dette gir ingenting...

Jernbanestasjon. Vaktsoldatene tar fangene ut av vognen; møte øyne med en offiser som går bak og i et stykke fra linjen. "Hvem er denne med øynene?" - og øynene hans er som en avgrunn, uten pupiller. «Gull», svarer vakten tilfeldig. - Det er så mange av dem...

I avisen, blant de hundrevis av navnene på de drepte, står navnet på søsterens forlovede. Plutselig kommer det et brev med avisen – fra ham, den drepte mannen – adressert til hans avdøde bror. De døde sender tekstmeldinger, snakker, diskuterer nyheter fra fronten. Dette er mer reelt enn virkeligheten der de som ennå ikke er døde eksisterer. «Kråka skriker...» gjentas flere ganger i brevet, som fortsatt beholder varmen fra hendene til den som skrev det... Alt dette er løgn! Det er ingen krig! Broren er i live - det samme er søsterens forlovede! De døde er i live! Men hva kan vi si om de levende?

"Brann!" — hva slags stormløp blir det, hvor mange tilskuere vil dø i denne stormen? Han er klar til å skrike - og hoppe inn på scenen, og se hvordan de begynner å knuse, kvele og drepe hverandre. Og når det blir stille, vil han kaste ut i salen med en latter: "Det er fordi du drepte broren din!"

«Hold det nede», hvisker noen til ham fra siden: han begynte tilsynelatende å si tankene sine høyt... En drøm, hver av dem mer forferdelig enn den andre. I hver er det død, blod, de døde. Barn leker krig på gata. En, som ser en mann i vinduet, ber om å få se ham. "Nei. Du vil drepe meg..."

I Andreevs verk "Red Laughter" blir fortellingen fortalt fra en soldat i krig. Han beskriver en kamp som har pågått i ca tre dager. Han er tydelig hallusinerende og delirisk, husker familien sin, tapeten i leiligheten og ler.

Han holdt på å gi opp, men plutselig løper en ung budbringer bort til ham med en insisterende anmodning om å holde på til det siste. Sendebudet prøver forgjeves å overtale ham, og dør av et bortkommen skudd. I dette slaget, av grunner ukjente for noen, kjemper to deler av den samme hæren, noe som utvilsomt er et absurd faktum for vår forteller, fordi han rett og slett ikke forstår hva som skjer. Dessverre, under kampen blir heltens ben revet av av en eksplosjon.

Deretter flytter fortellingen til sykehuset, hvor fortelleren ser en offiser dø, som desperat ønsker å motta en ordre om tapperhet. Etter sykehuset blir han sendt hjem, men etter å ha forsøkt å begynne å leve igjen, uten krig, dør han to måneder senere.

Deretter overtar broren hans fortellingen; han er like gal som sin avdøde slektning. Han beskriver hendelsene i byen og snakker om hendelsen med en soldat på stasjonen. Etter å ha møtt offiserens øyne, tar sistnevnte ham for en galning, med ordene "Det er mange av dem nå." Deretter får vi vite om hallusinasjonene hans. Han fikk et glimt av navnet til søsterens elskede på listen over de døde, men tror det ikke, for etter det mottar han umiddelbart et brev fra ham.

Deretter er han på kino. Scenen er fylt med rødt, noe han virkelig ikke liker. Etter å ha opplevd visuelle, auditive og taktile hallusinasjoner, begynner han å snakke med seg selv. Folk rundt ham legger merke til dette og ber ham om å ikke lage bråk. Han ser på sin side sin bror, sin kone, sine barn.

Bilde eller tegning Rød latter

Andre gjenfortellinger og anmeldelser til leserens dagbok

Sammendrag av trofaste Ruslan Vladimova
Hunden Ruslan, som alltid trofast utførte sin tjeneste, kunne ikke sove. Noe hylte og bråkte på gaten. Dette fortsatte til morgenen. Ved daggry kom eieren etter Ruslan
Sammendrag av slaget ved Borodino (Tolstojs krig og fred)
Leo Tolstoy beskrev det detaljerte hendelsesforløpet i slaget ved Borodino i sin roman Krig og fred. Forfatteren introduserer leserne for forskjellige punkter av fiendtligheter: for eksempel i garnisonen Russiske tropper, deretter overført til Napoleons omkrets
Sammendrag Skrebitsky Thief
Sammendrag av Boris Godunov Pushkin
Boris Godunov blir konge etter drapet på den syv år gamle prinsen. Imidlertid er det i ett kloster en rotløs munk som bestemmer seg for å erklære seg som tsarevich Dimitri. Litauere og polakker støtter ham.
Sammendrag av reise over de tre hav Nikitin
I denne jobben Historien handler om kjøpmannen Afanasy Nikitin, som forlater hjemlandet sitt - Ryazan og flytter til Shirvans land. Han tok reisedokumenter med seg på veien, som ble gitt til ham av prins Mikhail Borisovich av Tver og erkebiskop Gennady

Leonid Andreev

rød latter

Utdrag en

...galskap og gru.

Første gang jeg følte dette var da vi gikk langs Ensk-veien - vi gikk i ti timer sammenhengende, uten å stoppe, uten å bremse, uten å plukke opp de som hadde falt og overlate dem til fienden, som beveget seg i solide masser bak. oss og etter tre eller fire timer slettet sporene etter føttene våre med føttene deres. Det var varmt. Jeg vet ikke hvor mange grader det var: førti, femti eller mer; Jeg vet bare at det var kontinuerlig, håpløst jevnt og dypt. Solen var så enorm, så brennende og skummel, som om jorden hadde nærmet seg den og snart ville brenne i denne nådeløse ilden. Og øynene så ikke. En liten, innsnevret pupill, liten som et valmuefrø, søkte forgjeves mørket under skyggen av lukkede øyelokk: Solen trengte gjennom det tynne skallet og gikk inn i den plagede hjernen med et blodig lys. Men likevel var det bedre på denne måten, og jeg gikk lenge, kanskje flere timer. lukkede øynene, høre folkemengden bevege seg rundt meg: den tunge og ujevne klapringen av føtter, mennesker og hester, slipingen av jernhjul som knuser småstein, noens tunge, fillete pust og det tørre smellet av uttørrede lepper. Men jeg hørte ikke ordene. Alle var stille, som om en hær av stumme beveget seg, og når noen falt, falt han stille, og andre snublet over kroppen hans, falt, reiste seg lydløst og gikk uten å se seg tilbake - som om disse stumme også var døve og blind. Selv snublet jeg og falt flere ganger, og så åpnet jeg ufrivillig øynene - og det jeg så virket som en vill fantasi, et tungt delirium av en gal jord. Den varme luften skalv, og steinene skalv stille, som om de var klare til å strømme; og de fjerne rekkene av mennesker ved svingen, våpen og hester skilt fra bakken og svaiet stille gelatinøst – som om det ikke var levende mennesker som gikk, men en hær av kroppsløse skygger. Den enorme, nære, forferdelige solen på hvert våpenløp, på hver metallplakett lyste opp tusenvis av små blendende soler, og de klatret inn i øynene mine fra overalt, fra sidene og nedenfra, brennende hvite, skarpe, som endene av hvitt- varme bajonetter. Og den visnende, brennende varmen trengte inn i dypet av kroppen, inn i beina, inn i hjernen, og til tider så det ut til at det ikke var hodet som svaiet på skuldrene, men en merkelig og ekstraordinær ball, tung og lett, fremmed og forferdelig.

Og så – og så plutselig husket jeg huset: et hjørne av rommet, et stykke blå tapet og en støvete, urørt karaffel med vann på bordet mitt – på bordet mitt, som har ett ben kortere enn de to andre og et sammenbrettet ben. et stykke papir plassert under det. Og i neste rom, og jeg ser dem ikke, er det som om min kone og sønn er der. Hvis jeg kunne skrike, ville jeg skrike - så ekstraordinært var dette enkle og fredelige bildet, denne biten av blå tapet og den støvete, urørte karaffen.

Jeg vet at jeg stoppet med hendene opp, men noen dyttet meg bakfra; Jeg gikk raskt frem, skilte folkemengden, skyndte meg et sted, og følte ikke lenger hverken varme eller tretthet. Og jeg gikk lenge slik gjennom de endeløse stille radene, forbi de røde, brente hodene, nesten rørte ved de hjelpeløst senkede varme bajonettene, da tanken på hva jeg holdt på med, dit jeg skulle så fort, stoppet meg. Like raskt snudde jeg meg til siden, tok meg inn i den åpne plassen, klatret over en kløft og satte meg engstelig ned på en stein, som om denne grove, varme steinen var målet for alle mine ambisjoner.

Og så kjente jeg det for første gang. Jeg så tydelig at disse menneskene, som gikk stille i solskinnet, døde av tretthet og varme, svaiet og falt, at de var gale. De vet ikke hvor de skal, de vet ikke hva solen er for noe, de vet ingenting. De har ikke hode på skuldrene, men rare og skumle baller. Her tar en, som meg, hastig vei gjennom rekkene og faller; her er en annen, en tredje. Her reiste hodet til en hest med røde gale øyne og en bred glisende munn seg over mengden, bare antydet et forferdelig og uvanlig rop, reiste seg, falt, og på dette stedet fortettet folket seg i et minutt, stanset, hese, dempet stemmer ble hørt, et kort skudd, og så igjen stille, endeløse bevegelser. Jeg har sittet på denne steinen i en time nå, og alle går forbi meg, og jorden, og luften og de fjerne spøkelsesrekkene skjelver fortsatt. Den visnende varmen trenger inn i meg igjen, og jeg husker ikke lenger hva jeg så for meg et sekund, men alle går forbi meg og går, og jeg forstår ikke hvem det er. For en time siden var jeg alene på denne steinen, og nå har det allerede samlet seg en liten gruppe rundt meg. grå mennesker: noen ligger og urørlige, kanskje døde; andre sitter og ser fortumlet på de som går forbi, akkurat som meg. Noen har våpen og ser ut som soldater; andre er strippet nesten nakne, og huden på kroppen deres er så rød at du ikke vil se på den. Ikke langt unna meg ligger en naken med ryggen opp. Forresten hvilte han ansiktet sitt likegyldig på en skarp og varm stein, ved hvitheten i håndflaten på den veltede hånden, er det klart at han er død, men ryggen hans er rød, som om han var i live, og bare et lys gulaktig belegg, som i røkt kjøtt, snakker om døden. Jeg vil vekk fra ham, men jeg har ikke krefter, og svaiende ser jeg på de uendelig bevegelige, spøkelsesaktige svaiende radene. Etter tilstanden i hodet mitt å dømme vet jeg at det vil skje med meg nå også. solstikk, men jeg venter rolig på dette, som i en drøm, der døden bare er et stadium på veien til fantastiske og forvirrende visjoner.

Fortellingen om krigen han leder er som filler, fragmenter av drømmer og virkelighet, registrert av et halvgalt sinn.

Her er kampen. Tre dager med satanisk bråk og skrik, nesten en dag uten søvn eller mat. Og igjen foran øynene hans - blå tapet, en karaffel med vann ... Plutselig ser han en ung budbringer - en frivillig, en tidligere student: "Generalen ber deg holde ut i ytterligere to timer, og det vil være forsterkninger." «Jeg tenkte i det øyeblikket på hvorfor sønnen min ikke sov i naborommet, og jeg svarte at jeg kunne holde ut så lenge jeg ville...» Det hvite ansiktet til budbringeren, hvitt som lys, eksploderer plutselig med en rød flekk - fra halsen som det nettopp hadde vært hode, blødning ...

Her er det: Rød latter! Den er overalt: i kroppen vår, på himmelen, i solen, og snart vil den spre seg over hele jorden ...

Han ligger i en sykehusseng. Overfor står en offiser som ser ut som en død mann, og husker slaget der han ble dødelig såret. Han husker dette angrepet delvis med frykt, delvis med glede, som om han drømmer om å oppleve det samme igjen. "Og igjen en kule i brystet?" - "Vel, ikke hver gang det er en kule... Det ville vært fint å ha en ordre om tapperhet!" "

Den som om tre dager blir kastet oppå andre døde kropper i en felles grav, smilende drømmende, nærmest humrende, snakker om en ordre om tapperhet. Galskap...

Det er en ferie på sykestuen: et sted fikk de en samovar, te, sitron. Ragete, magre, skitne, dekket av lus - de synger, ler og husker hjemmet. "Hva er "hjem"? Hvilket hus"? Er det et "hjem" et sted? - "Det er - der vi ikke er nå." - "Hvor er vi?" - "I krig…"

...En annen visjon. Toget kryper sakte langs skinnene gjennom en slagmark strødd med døde. Folk plukker opp lik – de som fortsatt er i live. De som er i stand til å gå, gir fra seg plassen i storfevognene til de som er alvorlig såret. Den unge ordensmannen tåler ikke denne galskapen - han skyter seg selv i pannen. Og toget, som sakte frakter de funksjonshemmede "hjem", blir sprengt av en mine: selv Røde Kors, synlig på avstand, stopper ikke fienden ...

Fortelleren dør av sine sår og vanvittig, selvmordsarbeid: to måneder uten søvn, på et kontor med gardinvinduer, under elektrisk lys, ved et skrivebord, nesten mekanisk flyttet en penn over papir. Den avbrutte monologen blir plukket opp av broren: galskapsviruset, som gikk inn i den avdøde ved fronten, er nå i blodet til den overlevende. Alle symptomene på en alvorlig sykdom: feber, delirium, du har ikke lenger styrken til å kjempe mot den røde latteren som omgir deg fra alle kanter. Jeg vil løpe ut på torget og rope: «Stopp nå krigen - eller...»

Men hva "eller"? Hundretusener, millioner vasker verden med tårer, fyller den med gråt - og dette gir ingenting...

Jernbanestasjon. Vaktsoldatene tar fangene ut av vognen; møte øyne med en offiser som går bak og i et stykke fra linjen. "Hvem er denne med øynene?" - og øynene hans er som en avgrunn, uten pupiller. «Gall», svarer vakten tilfeldig. "Det er så mange av dem ..."

Teater. Rødt lys strømmer fra scenen inn i bodene. Det er forferdelig hvor mange mennesker det er her – og alle er i live. Hva om du nå roper:

"Brann!" – hva slags stormløp vil det være, hvor mange tilskuere vil dø i denne stormen? Han er klar til å skrike – og hoppe ut på scenen, og se hvordan de begynner å knuse, kvele og drepe hverandre. Og når det blir stille, vil han kaste ut i salen med en latter: "Det er fordi du drepte broren din!"

«Hold det nede», hvisker noen til ham fra siden: han har tilsynelatende begynt å si sine tanker høyt... En drøm, hver av dem mer forferdelig enn den andre. I hver er det død, blod, de døde. Barn leker krig på gata. En, som ser en mann i vinduet, ber om å få se ham. "Nei. Du vil drepe meg..."

Broren min kommer oftere og oftere. Og med ham - andre døde mennesker, gjenkjennelige og ukjente. De fyller huset, myldrer tett i alle rom – og det er ikke lenger plass til de levende.

Alternativ 2

Rød latter. En av de mest populære historiene av Leonid Andreev. Den forteller historien om en ung forfatter som falt i møllesteinene under den russisk-japanske krigen. Krigens redsler undergraver mental helse ung mann. Han er konstant hjemsøkt av en visjon om hjemmet: blå tapet på kontorveggen, en karaffel med vann, stemmene til familien hans og to ord hugget inn i hjernen hans - rød latter.

Rød latter. Dette er når en dødelig såret soldat reflekterer over en ordre om tapperhet. Dette er når en ung lege skyter seg selv i tinningen, ute av stand til å bære det forferdelige synet av haugen med lik der de sårede og døde blir dumpet. Dette er når et Røde Kors-tog som frakter sårede soldater blir truffet av en mine. Dette er når soldater fra samme hær, blindet av raseri, dreper hverandre.

Dette er en historie om krig. Nådeløst, med nådeløs realisme, uten å romantisere frykten og smerten til mennesker fanget i skyttergravene, illustrerer historien krigens redsler. Hovedpersonen drømmer om et hus, familien og vennene sine, men så snart han åpner øynene, ser han en blek budbringer som lover forsterkninger. Men alt dette er en illusjon. I det virkelige blekt ansikt Budbringeren eksploderer i rød tåke - hodet er ikke lenger der, skarlagensrødt blod strømmer fra nakken. Dette er rød latter.

En historie om krigen, den er skrevet i blod på papirlapper, den er som fragmenter av en drøm, registrert av en syk fantasi. Det er som en drøm på grensen til virkeligheten, alt er i tåken, alt er semi-ekte. Her går toget sakte jernbane strødd med kropper. Her er sykestuen hvor døende soldater drømmer om udødelighet. Hovedperson hjem igjen, men heller ikke her forlater krigens redsler ham. I en samtale med broren forstår han at de alle har blitt gale, avisene skriver kun om død og blod.

Rød latter omslutter hele landet. Togene drar hjem og plukker opp døde og sårede underveis. Soldater ankommer landets togstasjoner, sjelene deres fulle av rødt raseri. Gale mennesker med en svart avgrunn i øynene. Rød latter er overalt - i våre hjerter, på himmelen og i solen, sprer den seg over hele jorden.

Så, i raseriets avgrunn, kalt kamp, blir forfatterens ben revet av. Hovedpersonen tilbringer to måneder innelåst i et rom. Han blir sakte gal, og beskriver mekanisk krigens redsler. Han dør senere av forferdelige sår og selvmordsarbeid. Etter hans død fortsetter broren denne galskapen. Også han ler en rød latter – feber, delirium, en rød tåke som omslutter og binder ham som et fluesvev.

Rød latter, besatt av en avdød bror, er som et virus som overføres til en levende bror. Han kan ikke se på de fredelige menneskene som tilbringer tiden sin i teatret - det røde lyset lyser opp publikum. Det er så mange levende mennesker, men broren hans er ikke blant dem. Fury omslutter ham i en rød tåke, han vil skape panikk og forårsake et stormløp for å kunne glede seg over å se disse levende menneskene drepe hverandre. Det var tross alt de som drepte broren deres, de støttet denne krigen.

Men nei, dette er alle drømmer, den ene mer forferdelig enn den andre - det er død, blod og de døde rundt omkring. Hans døde bror besøker ham ofte i drømmene, og med ham kommer alltid andre døde – kjente og ukjente. De myldrer tett i huset, fyller alle rom, og det er ikke lenger plass til de levende.

Essay om litteratur om emnet: Sammendrag av rød latter Andreev

Andre skrifter:

I 1904 ble historien "Red Laughter" skrevet - en skarp følelsesmessig respons på den russisk-japanske krigen. Dette, ifølge forfatteren, er «et vågalt forsøk, sittende i georgierne, for å gi psykologi ekte krig. Andreev kjente imidlertid ikke til krig og derfor, til tross for sin ekstraordinære intuisjon, Les mer......
Historien ble skrevet basert på avisoppslag og minnene til øyenvitner om Russisk-japansk krig. L. Andreev viste "galskapen og redselen" til enhver krig gjennom det irrasjonelle bildet av den røde latteren, skapt av den sykelige fantasien til hovedpersonen, som konstant er i mental spenning. Vær oppmerksom på verbene, Les mer......
Tim Thaler, eller Sold Laughter James Jacob Heinrich Crews skapte den berømte historien «Tim Thaler, or Sold Laughter», som er kjent for oss alle fra barndommen. Dette skjedde tilbake i 1962. Boken kan fortjent betraktes som en klassiker. Handlingen er relevant og Les mer......
Red Flower Garshins mest kjente historie. Selv om det ikke var strengt selvbiografisk, absorberte det likevel personlig erfaring forfatter som led av manisk-depressiv psykose og led akutt form sykdom i 1880. Til provinsialet mentalsykehus en ny pasient hentes inn. Han er voldelig, og legen Les mer......
Frost, rød nese Det er en forferdelig sorg i bondehytta: Eieren og forsørgeren Prokl Sevastyanich er død. Moren tar med en kiste til sønnen, faren går til kirkegården for å hule ut en grav i den frosne bakken. En bondes enke, Daria, syr et likklede til sin avdøde ektemann. Skjebnen har tre Les mer......
Anathema På skråningen av et fjell, i et ørkenområde, prøver Anathema å trenge gjennom en tett lukket port, som er voktet av Noen som vokter inngangene. Anathema ber om å slippe ham gjennom porten, men noen nekter ham, så ber han om å fortelle ham hvor han skal dra og hva han skal gjøre, Les mer ......
Engelen Sashka, helten i Andreevs "julehistorie", hadde en opprørsk og modig sjel, kunne ikke ta det onde med ro og hevnet seg på livet. For dette formålet slo han kameratene sine, var frekk mot sine overordnede, rev opp lærebøker og brukte hele dagen på å lyve for enten lærerne eller moren... Les mer ......
The Abyss Andreevs verk "The Abyss" ble skrevet i 1902. I den avslører forfatteren temaet kjønnsforhold, som er avbildet med ekstraordinært mot og realisme. Til tross for at verket ble skrevet i alvorlige toner, oppfattet samtidige det med indignasjon. I begynnelsen Les mer......

Sammendrag av rød latter Andreev

Fortelleren er en ung forfatter som er trukket inn i den aktive hæren. I den lune steppen hjemsøkes han av et syn: et stykke gammelt blått tapet på kontoret hans, hjemme, og en støvete karaffel med vann, og stemmene til kona og sønnen i rommet ved siden av. Og - som en lydhallusinasjon - hjemsøker to ord ham: "Rød latter."

Fortellingen om krigen han leder er som filler, fragmenter av drømmer og virkelighet, registrert av et halvgalt sinn.

Her er en kamp. Tre dager med satanisk bråk og skrik, nesten en dag uten søvn eller mat. Og igjen foran øynene hans - blå tapet, en karaffel med vann ... Plutselig ser han en ung budbringer - en frivillig, en tidligere student: "Generalen ber deg holde ut i ytterligere to timer, og det vil være forsterkninger." «Jeg tenkte i det øyeblikket på hvorfor sønnen min ikke sov i naborommet, og jeg svarte at jeg kunne holde ut så lenge jeg ville...» Det hvite ansiktet til budbringeren, hvitt som lys, eksploderer plutselig med en rød flekk - fra halsen som det nettopp hadde vært hode, blødning ...

Her er det: Rød latter! Den er overalt: i kroppen vår, på himmelen, i solen, og snart vil den spre seg over hele jorden ...

Den som om tre dager blir kastet oppå andre døde kropper i en felles grav, smilende drømmende, nærmest humrende, snakker om en ordre om tapperhet. Galskap...

Det er en ferie på sykestuen: et sted fikk de en samovar, te, sitron. Ragete, magre, skitne, dekket av lus - de synger, ler og husker hjemmet. "Hva er "hjem"? Hvilket hus"? Er det et slags "hus" et sted? - "Det er - der vi ikke er nå." - "Hvor er vi?" - "I krig…"

Fortelleren dør av sine sår og vanvittig, selvmordsarbeid: to måneder uten søvn, på et kontor med gardinvinduer, under elektrisk lys, ved et skrivebord, nesten mekanisk flyttet en penn over papir. Den avbrutte monologen blir plukket opp av broren: galskapsviruset, som gikk inn i den avdøde ved fronten, er nå i blodet til den overlevende. Alle symptomene på en alvorlig sykdom: feber, delirium, du har ikke lenger styrken til å kjempe mot den røde latteren som omgir deg fra alle kanter. Jeg vil løpe ut på torget og rope: «Stopp nå krigen - eller...»

Men hva "eller"? Hundretusener, millioner vasker verden med tårer, fyller den med gråt - og dette gir ingenting...

Jernbanestasjon. Vaktsoldatene tar fangene ut av vognen; møte øyne med en offiser som går bak og i et stykke fra linjen. "Hvem er denne med øynene?" - og øynene hans er som en avgrunn, uten pupiller. «Gall», svarer vakten tilfeldig. - Det er mange av dem..."

I avisen, blant de hundrevis av navnene på de drepte, står navnet på søsterens forlovede. Over natten kommer det et brev med avisen – fra ham, den drepte mannen – adressert til hans avdøde bror. De døde sender tekstmeldinger, snakker, diskuterer nyheter fra fronten. Dette er mer reelt enn virkeligheten der de som ennå ikke er døde eksisterer. «Kråka skriker...» gjentas flere ganger i brevet, som fortsatt beholder varmen fra hendene til den som skrev det... Alt dette er løgn! Det er ingen krig! Broren er i live - det samme er søsterens forlovede! De døde er i live! Men hva kan vi si om de levende?

Teater. Rødt lys strømmer fra scenen inn i bodene. Det er forferdelig hvor mange mennesker det er her – og alle er i live. Hva om du nå roper:

"Brann!" - hva slags stormløp blir det, hvor mange tilskuere vil dø i denne stormen? Han er klar til å skrike – og hoppe ut på scenen, og se hvordan de begynner å knuse, kvele og drepe hverandre. Og når det blir stille, vil han kaste ut i salen med en latter: "Det er fordi du drepte broren din!"

Broren min kommer oftere og oftere. Og med ham - andre døde mennesker, gjenkjennelige og ukjente. De fyller huset, myldrer tett i alle rom – og det er ikke lenger plass til de levende.