Istorija apie išmintingą menklę. Pasakų herojų enciklopedija: „Išmintingasis Minou“

Išmintingas Minnow Perskaityta pasaka apie Saltykovą-Ščedriną

Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplinkui, vandenyje, viskas didelė žuvis jie plaukia, o jis yra mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa- kasti į stuburą ir kankinti iki mirties. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.

O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokius triukus jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir tinklas, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausia mažylių!

Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokis žuvies!“ – pasakė jis, „nes nors tai kvailiausias sviedinys, bet pas mus, menkniekiai, kas kvaila, tas tikra. Jie sviedys į mus musę, tarsi norėtų mumis pasinaudoti. ; "Tai mirtis!"

Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senukas, kentėjo, kai buvo tempiamas upe – to negalima pasakyti nei pasakoje, nei aprašyti rašikliu. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė užkimšti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Išgirsta „laužas“, sako jie. O ant „laužo“ ant šio dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, per audrą dreba. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Iš pradžių jie mėtėsi ir mėtėsi be atodairos, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: „Ko gi tas kūdikis žuvies sriubai? Tegul auga upėje!“ Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo mažutė žiūrėjo iš duobės, nei gyva, nei mirusi...

Ir ką! Kad ir kiek anuomet senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!

Bet jis, sūnus, puikiai atsiminė tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei negerti pilnas skrandis prarasti savo gyvybę.

Tą jis ir padarė. Naktį dariau mankštą, in mėnulio šviesa Plaukdavo, o dieną įlipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!

Dieną guli duobėje, naktimis nepakankamai išsimiega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? O, rytoj kažkas atsitiks?

Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, apsivers ant kito šono - ir štai, pusė jo snukio išlindo iš skylės... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!

Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.

Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat saugojo jį visą dieną, lyg jai būtų gana jo vieno. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš žievės, o buvo šabas.

Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: „Šlovė tau, Viešpatie! Gyvas!

Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: "Tėvas galėjo gyventi juokaudamas! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai negeisdavo mūsų mažų mailių. Ir nors kartą į ausį pateko, jį išgelbėjo senis! "Šiais laikais, kai padaugėjo žuvų upėse, o gurkšniai yra garbingi. Taigi čia nėra laiko šeimai, o kaip gyventi tik sau!"

Ir išmintingas menkas taip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja viena: "Ačiū Dievui! Manau, kad jis gyvas!"

Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti – štai, sako, aš! tada būk! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.

Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinoma, tik išmintingoji menkniekis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu savo mirtimi, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?

Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip visa žuvų rasė jau seniai būtų išmirusi!

Nes norint tęsti menkniekių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie augtų savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.

Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.

Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.

Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? kam geras žodis sakė? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?

Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.

Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo duobėje tamsu, ankšta, nėra kur apsisukti, negali žiūrėti saulės spindulio, o šilumos nė kvapo. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?

Jis girdi, kaip pro jo duobę lėksta kitos žuvys – galbūt, kaip ir jis, vėgėlės – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko gyventi daugiau nei šimtą metų, o ne lydekos prarytas, vėžys nagais nesutraiškytas, nepagautas. žvejys su kabliu? Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje yra išmintingas menkas gyvenimo procesas baigia!

Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.

Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjęs du šimtus tūkstančių, užaugęs net puse aršino ir pats praryja lydeką.

Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.

Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžys buvo sutraiškytas naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats mirė, nes koks saldumas, kad lydeka praryja sergantį, mirštantį gurkšnį, o dar daugiau – „išmintingą“?

Kadaise gyveno „apsišvietęs, saikingai liberalus“ menkniekis. Protingi tėvai, mirštantys, paliko jam gyventi, žiūrėdami į abu. Gudriukas suprato, kad jam gresia nemalonumai iš visur: nuo didelių žuvų, nuo kaimyninių menkniekių, nuo žmogaus (jo paties tėvas kažkada vos neužvirė į ausį). Gudūnas pasistatė sau duobutę, kurioje niekas, išskyrus jį, netilpo, naktį išplaukdavo pavalgyti, o dieną „drebėdavo“ duobėje, nemiegojo, buvo prastai maitintasi, bet visomis išgalėmis stengėsi apsaugoti savo. gyvenimą. Minnow svajoja apie laimėtą bilietą, kurio vertė 200 tūkst. Vėžiai ir lydekos jo laukia, bet mirties išvengia.

Gimnas neturi šeimos: „jis norėtų gyventi vienas“. "Ir jis gyveno išmintingas mažylis taip jau daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko karštų merginų – jis tiesiog dreba ir galvoja tik viena: „Ačiū Dievui! atrodo, kad gyvas! Net lydekos giria gurkšnį už ramų elgesį, tikėdamosi, kad šis atsipalaiduos ir suės. Gudriukas nepasiduoda jokiai provokacijai.

Gudriukas gyveno šimtą metų. Apmąstydamas lydekos žodžius, supranta, kad jei visi gyventų taip, kaip jis, dingtų menkniekiai (negali gyventi duobėje ir ne gimtojoje stichijoje, reikia normaliai maitintis, turėti šeimą, bendrauti su kaimynais) . Gyvenimas, kurį jis veda, prisideda prie degeneracijos. Jis priklauso „nenaudingiems menkniekiams“. „Jie niekam neduoda šilumos ar šalčio, niekam neduoda garbės ar negarbės, jokios šlovės ar šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo“. Gimdutė kartą gyvenime nusprendžia išlįsti iš duobės ir įprastai plaukti palei upę, bet išsigąsta. Net ir mirštant, gurkšnis dreba. Niekam jis nerūpi, niekas neklausia jo patarimų, kaip nugyventi šimtą metų, niekas jo nevadina išmintingu, o veikiau „durniu“ ir „neapykanta“. Galų gale guolis dingsta Dievas žino kur: juk net lydekoms jo nereikia, ligotoms, mirštančioms ir net išmintingoms.

Kadaise gyveno protingas menkniekis. Šio menkniekio tėvai buvo protingi, o kai atėjo laikas jiems mirti, jie paliko jam gyventi, bet saugotis. Jis suprato, kad aplinkui ir visur jam gresia nemalonumai.

Tada gudūnas nusprendė pasidaryti sau skylę, kad iš smalsumo ten niekas netilptų, išskyrus šerdį. Taip jau sutapo, kad naktį išplaukdavo pamaitinti, o dieną likdavo duobėje ir ilsėdavosi. Taigi gugliukas nemiegojo, nebaigė valgyti ir rūpinosi savo gyvybe, stengėsi.

Šeimos jis neturi, bet išmintingas gurmanas gyveno daugiau nei šimtą metų. Jis buvo vienas visame pasaulyje ir drebėjo. Ir neturėjo nei draugų, nei giminių. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako ir nesivaiko merginų. Gudriukas dreba ir džiaugiasi, kad gyvas.

Lydekos giria gurkšnį už ramų elgesį ir laukia, kol jis atsipalaiduos, tada suės. Tačiau gurmanas nepasiduoda jokiems įtikinėjimams. Gudriukas mano, kad jei visi gyventų taip, kaip jis, sūduvių nebūtų. Jis priklauso nenaudingiems menkniekiams. Iš tokių menkniekių niekam jokios naudos, jokios negarbės, jokios gėdos, jie tik už dyką gyvena ir valgo.

Gudūnas nusprendė išlįsti iš duobės ir plaukti palei upę. Bet baisu. Niekas juo nesirūpina. Ir niekas jo nevadina išmintingu. Gudūnas staiga dingsta Dieve žino kur, o lydekoms jis nereikalingas, sergantis ir mirštantis, bet vis tiek išmintingas.

Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplink, vandenyje, plaukia visos didelės žuvys, bet jis yra mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įlįsti į stuburą ir nukankinti iki mirties. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.

O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokias gudrybes jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir tinklas, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausiai dribsnių!

Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senas guolis, kentėjo velkant upe – to nei pasakoje, nei rašikliu aprašyti negaliu. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė užkimšti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Išgirsta „laužas“, sako jie. O ant „laužo“ ant šio dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, per audrą dreba. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Iš pradžių jie mėtėsi ir mėtėsi be atodairos, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: „Ko gi tas kūdikis žuvies sriubai? Tegul auga upėje!“ Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo guolis žiūrėjo iš duobės, nei gyvas, nei negyvas...

Ir ką! Kad ir kiek anuomet senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!

Tačiau jis, sūnus, puikiai atsiminė gubernatoriaus tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.

Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!

Dieną guli duobėje, naktimis nepakankamai išsimiega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? O, rytoj kažkas atsitiks?

Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: „Šlovė tau, Viešpatie! Gyvas!

Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: "Tėvas galėjo gyventi juokaudamas! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai negeisdavo mūsų mažų mailių. Ir nors kartą į ausį pateko, jį išgelbėjo senis! "Šiais laikais, kai padaugėjo žuvų upėse, o menkniekiai yra garbę. Taigi čia nėra laiko šeimai, o kaip gyventi tik sau!"

Ir išmintingasis šitaip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja viena: "Ačiū Dievui! Manau, kad jis gyvas!"

Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinia, tik išmintingas žmogelis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu savo mirtimi, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?

Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip, galbūt, jau seniai būtų išmirusi visa gurmanų rasė!

Nes norint tęsti guberninę šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kurioje jis beveik aklas. amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.

Tie, kurie mano, kad tik tie menkniekiai gali būti laikomi vertais piliečiais, yra tie, kurie, pamišę iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, netiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.

Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? Kam pasakei gerą žodį? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?

Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.

Jis girdi, kaip kitos žuvys lekia pro jo duobę – galbūt, kaip ir jis, mažylius – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko gyventi daugiau nei šimtą metų, o ne lydekos prarytas, vėžys nagais nesutraiškytas, nepagautas. žvejys su kabliu? Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje išmintingasis bandytojas užbaigia savo gyvenimo procesą!

Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.

Ant upės dugno ilgam laikui ten gyveno gugliukas. Iš tėčio ir mamos gavo nurodymus, kad reikia pasirūpinti savimi, kad nepatektų į žuvienės sriubą ar netaptų maistu kitai žuviai. Šermukšnis atidžiai sekė savo artimųjų patarimus, bet kad ir į kurią pusę žiūrėtų, visur buvo didelių žuvų, kurios galėjo jį suvalgyti per kelias sekundes, nes jos buvo daug kartų didesnės, o guolis buvo pats mažiausias ir pati nieko nevalgė. Kitas svarbus pavojus – žmonės. Kiek žūklės būdų žmogus sugalvojo vien tam, kad pagautų gubą, tai išgąsdino povandeninį gyventoją.

Labiausiai tėtis mokėdavo perspėjimus dėl žuvies oud, nes labai lengva užkristi, ypač jei gaudavai su muselėmis, skanus kąsnelis menkėms. Kiek baimės mano tėvas patyrė savo gyvenime. Jis buvo velve, kur jie net prarado sugautų žuvų skaičių. Tokios istorijos nepaliko abejingos jaunos menkutės. Net velve nesijaudinti buvo neįmanoma, nes iš vienos pusės buvo lydeka, o iš kitos – ešeriai. Abu galėjo suvalgyti akimirksniu. Bet niekas nepradėjo valgyti, nes buvo ne prieš pietus. Visi buvo kažkur vežami, bet niekas nežinojo kur.

Galvoje šmėstelėjo tik mintys apie mirtį. Kai jie buvo sumesti ant žolės, mano tėvas pirmą kartą sužinojo, kas yra žuvies sriuba. Kaip ir mažiausia žuvelė, guolis buvo išsiųstas atgal į upę užaugti. Jis nebuvo nusivylęs ir iškart nuskubėjo namo pas artimuosius. Jaunesnysis mažylis nusprendė negundyti likimo ir gyventi taip, kad niekas jo net nepastebėtų, kad jis niekur neatsidurtų. Gudriukas ištisus metus dirbo, kad susikurtų sau skylę. Tik jis galėjo tilpti į šią skylę. Statybų metu patyriau daug streso, kai reikėjo nakvoti purve ar po dumbliais. Bet pagaliau namai vienam buvo paruošti.

Šuoliukas visiškai suplanavo savo laisvalaikį: kai visi atsibunda, jis drebės savo duobėje, o naktį išplauks ir maitinsis. Naktį aplink yra mažiausiai pavojaus. Sugalvojau sau taisyklę: geriau būti alkanam, nei trenkti kam nors į pilvą.

Mažylis turėjo nuostabių svajonių apie pergalę didelis kiekis pinigų, bet pabudęs suprato, kad galva kyšo iš skylės, šis supratimas privertė gudželį pasijusti nesmagiai, nes kažkas gali jį ištraukti ir suėsti. Niekas jo net nevadino išmintingu, tai buvo tik ironija, nurodanti į savitą gyvenimo filosofiją.

Taigi guggonas mirė iš baimės, bet niekas nežino tikroji priežastis mirties, nes niekas nežinojo apie jo egzistavimą. Jis tiesiog dingo. Per visą savo gyvenimą gurmanas nieko nepasiekė, o visi jo užmojai buvo tik jo svajonėse. Ar jo baimė buvo verta visą laiką praleisti vien su savimi nerimastingos mintys? Jis niekada neįgijo šeimos, draugų ar minimalaus socialinio rato, o svajonės apie pinigus liko neįgyvendintos.

Šį tekstą galite naudoti skaitytojo dienoraštis

Saltykovas-Ščedrinas. Visi darbai

Ram-Nepomnyashchy
Išmintingasis menkniekis
Čižikovo kalnas

Išmintingasis menkniekis. Nuotrauka istorijai

Dabar skaitau

Astafjevo Belogrudkos santrauka
Tarp Vereino kaimo ir Zuyati kaimo yra stačias apaugęs šlaitas. Žmonės jame lankosi retai, todėl čia laisvai gyvena įvairūs gyvūnai.
Bunino šaltojo rudens santrauka
Pasakotoja, moteris, prisimena savo buvusią jaunystę. Apie tuos laikus, kai gyvenimas nebuvo toks, koks yra dabar. Ji taip pat labiausiai prisimena savo sužadėtinį.
Brolių Hanselio ir Gretelės Grimų santrauka
Šeimoje badas, todėl naujoji žmona įkalbinėja išvaryti du vaikus (berniuką ir mergaitę), kad jie kaip nors išgyventų. Žmona bando du kartus, pirmą kartą nusiveda vaikus į tamsų mišką, tačiau vaikai žinojo apie jos piktus planus, todėl griebėsi gudrybės.
Platonovo duobės santrauka
Trisdešimtmetis darbininkas Voščevas atleidžiamas iš gamyklos, nes yra mąstantis ir tai trukdo gamybai. Jis išvyksta į kitą miestą ir užmiega tuščioje aikštelėje.
Yesenin Anna Snegina santrauka pagal skyrius

Kartą gyveno menkniekis. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; Po truputį sausringi akių vokai gyveno upėje ir neįklimpo nei į žuvienės sriubą, nei į lydekas. Jie tą patį užsakė mano sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senis, mirštantis, – jei nori kramtyti savo gyvybę, tai atmerk akis!
Ir jaunasis mažylis turėjo proto. Jis pradėjo naudotis šiuo protu ir pamatė: kad ir kur pasisuktų, jis buvo prakeiktas. Aplink, vandenyje, plaukia visos didelės žuvys, bet jis yra mažiausias iš visų; Bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Ir jis nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę savo nagais, vandens blusa gali įlįsti į stuburą ir nukankinti iki mirties. Netgi jo brolis guolis – o kai pamatys, kad pagavo uodą, visa banda puls jo išsinešti. Jie atims jį ir pradės kovoti vienas su kitu, tik jie už dyką sutraiškys uodą.
O vyras? - Kas čia per piktavališkas padaras! nesvarbu, kokius triukus jis sugalvojo, norėdamas jį sunaikinti, menkniekis, veltui! Ir tinklas, ir tinklai, ir viršūnės, ir tinklas, ir galiausiai... žuvys! Atrodo, kas gali būti kvailiau už oudą? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... O kaip jie uždedami?.. pačioje, galima sakyti, nenatūraliausioje padėtyje! Tuo tarpu būtent ant meškerės pagaunama daugiausia mažylių!
Senas tėvas jį ne kartą perspėjo apie udą. „Labiausiai saugokis žuvies!“ – pasakė jis, „nes nors tai kvailiausias sviedinys, bet pas mus, menkniekiai, kas kvaila, tas tikra. Jie sviedys į mus musę, tarsi norėtų mumis pasinaudoti. ; "Tai mirtis!"
Senolis taip pat pasakojo, kaip kartą vos nesusitrenkė į ausį. Tuo metu juos gaudė visa artelis, tinklas buvo ištemptas per visą upės plotį, o dugnu tempė apie du kilometrus. Aistra, kiek žuvų tada buvo sugauta! Ir lydekos, ir ešeriai, ir kubeliai, ir kuojos, ir kuojos - net kušetės karšius iš dumblo pakėlė iš dumblo! Ir mes praradome mažylių skaičių. O kokias baimes jis, senukas, kentėjo, kai buvo tempiamas upe – to negalima pasakyti nei pasakoje, nei aprašyti rašikliu. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerius; jis galvoja: kaip tik dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau! Kiekvienas galvoja apie vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė užkimšti gaubto sparnus, nutempė jį į krantą ir pradėjo mėtyti žuvį iš ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ukha. Ant smėlio plazda kažkas raudono; nuo jo aukštyn bėga pilki debesys; ir buvo taip karšta, kad jis tuoj pat suglebo. Jau pykina be vandens, o paskui pasiduoda... Išgirsta „laužas“, sako jie. O ant „laužo“ ant šio dedamas kažkas juodo, o jame vanduo, kaip ežere, per audrą dreba. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „žuvies sriuba“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Kai žvejys trinkteli žuvį, ji iš pradžių pasiners, paskui iššoks kaip pamišusi, tada vėl pasiners ir nutils. „Uhi“ reiškia, kad ji paragavo. Iš pradžių jie mėtėsi ir mėtėsi be atodairos, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: „Ko gi tas kūdikis žuvies sriubai? Tegul auga upėje!“ Jis paėmė jį už žiaunų ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, eina namo iš visų jėgų! Jis atbėgo, o jo mažutė žiūrėjo iš duobės, nei gyva, nei mirusi...
Ir ką! Kad ir kiek anuomet senolis aiškino, kas yra žuvienė ir iš ko ji susideda, tačiau net įneštas į upę retai kas gerai suprasdavo žuvies sriubą!
Bet jis, sūnus, puikiai atsiminė tėvo pamokymus ir net suvyniojo juos į ūsus. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė susitvarkyti. Visų pirma, aš sugalvojau sau skylę, kad jis galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią duobę nosimi kasė ištisus metus, o per tą laiką tiek baimės prisiėmė, nakvodamas arba purve, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau pagaliau jis jį išrado iki tobulumo. Švaru, tvarkinga – tiek, kad tilptų vienas žmogus. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir valgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios ir, duok Dieve, gal duosiu boogerį ar du. O jei nepasirūpins, alkanas guls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti ir negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.
Tą jis ir padarė. Naktimis sportuodavo, plaukiodavo mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu nuo karščio po lapu slepiasi uodas, o po žieve – blakė. Sugeria vandenį – ir šabas!
Dieną guli duobėje, naktimis nepakankamai išsimiega, nebaigia valgyti ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? O, rytoj kažkas atsitiks?
Jis užmiega, nuodėmingai, o miegodamas sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Neprisiminęs savęs su džiaugsmu, apsivers ant kito šono - ir štai, pusė jo snukio išlindo iš skylės... O jei tuo metu mažas šuniukas buvo šalia! Juk būtų jį ištraukęs iš duobės!
Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo duobę stovi vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas, kaulėtomis akimis žiūri į jį. Tekant vandeniui juda tik ūsai. Štai tada jis išsigando! Ir pusę dienos, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis vis drebėjo, vis drebėjo.
Kitą kartą jis kaip tik spėjo sugrįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego - žiūrėjo, iš niekur, prie pat duobės stovėjo lydeka, plakanti dantimis. Ir ji taip pat saugojo jį visą dieną, lyg jai būtų gana jo vieno. Ir jis lydeką apgavo: neišlipo iš žievės, o buvo šabas.
Ir tai jam nutiko ne kartą, ne du, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: „Šlovė tau, Viešpatie! Gyvas!
Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: "Tėvas galėjo gyventi juokaudamas! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai negeisdavo mūsų mažų mailių. Ir nors kartą į ausį pateko, jį išgelbėjo senis! Šiais laikais, kai padaugėjo žuvų upėse ir garbingai gaudomi vėgėlės.
Ir išmintingas menkas taip gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tiesiog dreba ir galvoja viena: "Ačiū Dievui! Manau, kad jis gyvas!"
Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei tik visi taip gyventų, upė būtų rami! Bet jie tai pasakė tyčia; jie manė, kad jis rekomenduos save pagirti – štai, sako, aš! tada būk! Tačiau jis nepasidavė ir šiai gudrybei ir dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų machinacijas.
Kiek metų praėjo nuo šimto metų, nežinoma, tik išmintingoji menkniekis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu savo mirtimi, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Jei tik visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?
Jis pradėjo galvoti apie savo protą ir staiga atrodė, kad kažkas jam sušnibždėjo: „Galų gale, šitaip visa žuvų rasė jau seniai būtų išmirusi!
Nes norint tęsti menkniekių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad gudžų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie augtų savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, kur jis beveik aklas nuo amžina prieblanda. Būtina, kad mažyliai gautų pakankamai mitybos, kad jie neatstumtų visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, pasiskolintų dorybių ir kitų puikių savybių. Nes tik tokia gyvybė gali pagerinti gudžolių veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.
Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Jie niekam neduoda nei šilumos, nei šalčio, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios šlovės... jie gyvena, niekam neužima vietos ir valgo.
Visa tai atrodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringa medžioklė: „Išlįsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per visą upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Jis gyveno ir drebėjo, ir mirė – drebėjo.
Visas jo gyvenimas akimirksniu blykstelėjo prieš jį. Kokių džiaugsmų jis turėjo? Kam jis paguodė? Kam davei gerą patarimą? Kam pasakei gerą žodį? ką priglaudei, sušildei, saugojai? kas apie jį girdėjo? kas prisimins jos egzistavimą?
Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.
Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis jam ant nosies, o jis vis dar dreba, nežinia kodėl. Jo duobėje tamsu, ankšta, nėra kur apsisukti, negali žiūrėti saulės spindulio, o šilumos nė kvapo. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nereikalingas, guli ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?
Jis girdi, kaip pro jo duobę lėksta kitos žuvys – galbūt, kaip ir jis, vėgėlės – ir ne viena iš jų juo domisi. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko gyventi daugiau nei šimtą metų, o ne lydekos prarytas, vėžys nagais nesutraiškytas, nepagautas. žvejys su kabliu? Jie plaukia pro šalį, o gal net nežino, kad šioje duobėje išmintingoji mažylė užbaigia savo gyvenimo procesą!
Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėjau, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tiesiog sako: „Ar girdėjote apie dyklį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nedalina duonos ir druskos ir tik gelbsti savo neapykantą gyvenimą? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.
Taip jis išsklaidė mintis ir užmigo. Tai reiškia, kad jis ne tik snūduriavo, bet ir jau pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, o nuovargis pasklido po visą kūną. Ir štai jis sapnavo tą patį gundantį sapną. Tarsi laimėjęs du šimtus tūkstančių, užaugęs net puse aršino ir pats praryja lydeką.
Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis pamažu išniro iš skylės ir įstrigo.
Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžys buvo sutraiškytas naga, ar jis pats mirė nuo mirties ir išplaukė į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats mirė, nes koks saldumas, kad lydeka praryja sergantį, mirštantį gurkšnį, o dar daugiau – „išmintingą“?

Pridėkite pasaką prie „Facebook“, „VKontakte“, „Odnoklassniki“, „Mano pasaulis“, „Twitter“ ar žymių