Pushkins historie " Stasjonssjef"ble skrevet i 1830 og ble inkludert i syklusen til "Tales of the avdøde Ivan Petrovich Belkin." Hovedtemaet for arbeidet er " lille mann", representert ved bildet av stasjonsoverlegen Samson Vyrin. Historien tilhører sentimentalismens litterære bevegelse.
En kortfattet presentasjon av «Stasjonsagenten» vil være interessant for elever i 7. klasse, så vel som alle som er interessert i klassisk russisk litteratur. På nettsiden vår kan du lese sammendrag"Stasjonsagenten" på nett.
Hovedkarakterer
Forteller- en tjenestemann som "reiste Russland i tjue år på rad", er historien fortalt på hans vegne.
Samson Vyrin- en mann på rundt femti, en stasjonssjef "fra den ærverdige klassen av vaktmestere," Dunyas far.
Andre helter
Avdotya Samsonovna (Dunya)– datteren Vyrina, veldig vakker jente, i begynnelsen av historien er hun omtrent 14 år gammel - en "liten kokett" med store blå øyne.
Kaptein Minsky- en ung husar som tok Dunya bort ved bedrag.
Brewers sønn- gutten som viste fortelleren hvor Vyrins grav ligger.
Historien starter med fortellerens tanker om stasjonssjefenes skjebne: «Hva er en stasjonssjef? En ekte martyr av fjortende klasse, beskyttet av sin rang bare fra juling, og selv da ikke alltid.» Samtidig, ifølge fortellerens observasjoner, "er vaktmesterne generelt fredelige mennesker, hjelpsomme av natur."
I mai 1816 passerte fortelleren gjennom ***-provinsen. Mannen ble tatt i øsende regnvær og stoppet på stasjonen for å skifte klær og drikke te. Vaktmesterens datter, Dunya, dekket bordet og slo fortelleren med sin skjønnhet.
Mens eierne var opptatt, så fortelleren seg rundt i rommet - bilder som skildrer historien hang på veggene fortapte sønn. Fortelleren, vaktmesteren og Dunya drakk te og pratet hyggelig «som om de hadde kjent hverandre i århundrer». Da han dro, kysset fortelleren Dunya i inngangspartiet med hennes tillatelse.
Noen år senere besøkte fortelleren denne stasjonen igjen. Da han kom inn i huset, ble han slått av uforsiktighet og forfall av møblene. Vaktmesteren selv, Samson Vyrin, har blitt veldig gammel og grå. Den gamle mannen ville først ikke svare på spørsmål om datteren, men etter to glass med trøkk begynte han å snakke.
Vyrin sa at for tre år siden kom en ung husar for å se dem. Først var besøkende veldig sint over at han ikke fikk servert hester, men da han så Dunya, ble han myk. Etter middagen skal den unge mannen ha blitt syk. Etter å ha bestukket en lege som ble ringt dagen etter, tilbrakte husaren et par dager på stasjonen. Søndag ble den unge mannen frisk, og da han dro, tilbød han seg å gi jenta skyss til kirken. Vyrin løslot datteren sin med husaren.
«Det var ikke en gang gått en halv time» da vaktmesteren begynte å bekymre seg og gikk selv til kirken. Fra en sexton-bekjent fikk Vyrin vite at Dunya ikke var til messe. Om kvelden kom kusken som bar offiseren og sa at Dunya hadde dratt med husaren til neste stasjon. Den gamle mannen innså at husarens sykdom var påstått. Av sorg ble Vyrin "syk med alvorlig feber."
«Har knapt kommet seg etter sykdommen», tok vaktmesteren permisjon og gikk til fots for å lete etter datteren. Fra Minskys reise visste Samson at husaren var på vei til St. Petersburg. Etter å ha funnet ut adressen til kapteinen i St. Petersburg, kommer Vyrin til ham og ber med skjelvende stemme om å gi ham datteren. Minsky svarte at han ba Samson om tilgivelse, men han ville ikke gi Dunya til ham - "hun vil være lykkelig, jeg gir deg mitt æresord." Etter å ha snakket ferdig, sendte husaren vaktmesteren ut og la flere sedler ned i ermet.
Da han så pengene, brast Vyrin i gråt og kastet dem. Et par dager senere, mens han gikk langs Liteinaya, la Vyrin merke til Minsky. Etter å ha funnet ut av kusken hvor Dunya bodde, skyndte vaktmesteren seg til datterens leilighet. Da Samson kom inn i rommene, fant han luksuriøst kledde Dunya og Minsky der. Da jenta så faren sin, besvimte hun. Sint Minsky" med sterk hånd Han tok den gamle mannen i kragen og dyttet ham opp på trappene.» To dager senere dro Virin tilbake til stasjonen. For det tredje året nå vet han ingenting om henne og er redd for at skjebnen hennes er den samme som skjebnen til andre «unge tullinger».
Etter en tid gikk fortelleren igjen gjennom disse stedene. Der stasjonen pleide å være, bodde nå bryggerens familie, og Vyrin, etter å ha blitt alkoholiker, «døde for omtrent et år siden». Fortelleren ba om å bli eskortert til Samsons grav. Gutten, sønnen til en brygger, fortalte ham på veien at det om sommeren kom en «vakker dame» hit «med tre små barchater», som etter å ha kommet til vaktmesterens grav, «la seg her og lå der i en lenge."
Konklusjon
I historien « Stationmaster" A. S. Pushkin skisserte konfliktens spesielle natur, som skiller seg fra sentimentalismen som er avbildet i tradisjonelle verk - valgkonflikten mellom Vyrins personlige lykke (fars lykke) og datterens lykke. Forfatteren la vekt på den moralske overlegenheten til vaktmesteren ("lille mann") over de andre karakterene, og skildret et eksempel på en forelders uselviske kjærlighet til barnet sitt.
En kort gjenfortelling av «Stasjonsagenten» er ment for en rask introduksjon til handlingen i verket, derfor for bedre forståelse Vi anbefaler å lese historien i sin helhet.
Test på historien
Etter å ha lest historien, prøv å ta testen:
Gjenfortelle vurdering
Gjennomsnittlig vurdering: 4.7. Totale vurderinger mottatt: 3233.
Det finnes ikke mer ulykkelige mennesker enn stasjonssjefer, for reisende gir alltid stasjonssjefene skylden for alle deres problemer og prøver å få ut sitt sinne på dem om dårlige veier, uutholdelig vær, dårlige hester og lignende. I mellomtiden er vaktmesterne det meste saktmodige og ikke-reagerende mennesker, "ekte martyrer av den fjortende klasse, beskyttet av deres rang bare fra juling, og selv da ikke alltid." Vaktmesterens liv er fullt av bekymringer og problemer, han ser ingen takknemlighet fra noen, tvert imot, han hører trusler og skrik og kjenner dyttene fra irriterte gjester. I mellomtiden "kan man hente ut mye interessant og lærerikt fra samtalene deres."
I 1816 kjørte fortelleren tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, og på veien ble han fanget i regnet. På stasjonen skyndte han seg å skifte klær og drikke te. Vaktmesterens datter, en jente på rundt fjorten ved navn Dunya, som overrasket fortelleren med sin skjønnhet, tok på seg samovaren og dekket bordet. Mens Dunya var opptatt, undersøkte den reisende utsmykningen av hytta. På veggen la han merke til bilder som skildrer historien om den fortapte sønnen, på vinduene var det pelargonier, i rommet var det en seng bak et fargerikt gardin. Den reisende inviterte Samson Vyrin - det var navnet på vaktmesteren - og datteren hans til å spise et måltid med ham, og reiste seg avslappet atmosfære, bidrar til sympati. Hestene var allerede levert, men den reisende ønsket likevel ikke å skille seg fra sine nye bekjentskaper.
Det gikk flere år, og igjen fikk han muligheten til å reise langs denne ruten. Han gledet seg til å møte gamle kjente. "Etter å ha kommet inn i rommet," gjenkjente han den forrige situasjonen, men "alt rundt viste forfall og omsorgssvikt." Dunya var heller ikke i huset. Den aldrende vaktmesteren var dyster og fåmælt; bare et glass med slag rørte ham, og den reisende hørte den triste historien om Dunyas forsvinning. Dette skjedde for tre år siden. En ung offiser ankom stasjonen, som hadde det travelt og sint over at hestene ikke hadde blitt servert på lenge, men da han så Dunya, ble han myk og ble til og med til middag. Da hestene kom, følte betjenten seg plutselig veldig uvel. Legen som kom, fant at han hadde feber og foreskrev fullstendig hvile. Den tredje dagen var betjenten allerede frisk og forberedt på å dra. Det var søndag, og han tilbød Duna å ta henne med til kirken. Faren tillot datteren sin å gå, uten å forvente noe vondt, men han ble likevel overveldet av angst, og han løp til kirken. Messen var allerede avsluttet, tilbederne dro, og av ordensvakten fikk vaktmesteren vite at Dunya ikke var i kirken. Sjåføren som bar betjenten kom tilbake om kvelden og rapporterte at Dunya hadde blitt med ham til neste stasjon. Vaktmesteren innså at betjentens sykdom var påstått, og han ble selv syk med kraftig feber. Etter å ha kommet seg, ba Samson om permisjon og dro til fots til St. Petersburg, dit, som han visste fra veien, kaptein Minsky skulle. I St. Petersburg fant han Minsky og kom til ham. Minsky gjenkjente ham ikke umiddelbart, men da han gjorde det, begynte han å forsikre Samson om at han elsket Dunya, aldri ville forlate henne og ville gjøre henne lykkelig. Han ga vaktmesteren noen penger og tok ham med ut.
Samson ønsket virkelig å se datteren sin igjen. Chance hjalp ham. På Liteinaya la han merke til Minsky i en smart droshky, som stoppet ved inngangen til en tre-etasjers bygning. Minsky gikk inn i huset, og vaktmesteren fikk vite av en samtale med kusken at Dunya bodde her, og gikk inn i inngangen. En gang i leiligheten, gjennom den åpne døren til rommet, så han Minsky og hans Dunya, vakkert kledd og så på Minsky med usikkerhet. Da hun la merke til faren hennes, skrek Dunya og falt bevisstløs på teppet. En sint Minsky dyttet den gamle mannen opp på trappen, og han dro hjem. Og nå for det tredje året vet han ingenting om Duna og er redd for at skjebnen hennes er den samme som skjebnen til mange unge idioter.
Etter en tid kom fortelleren tilfeldigvis gjennom disse stedene igjen. Stasjonen eksisterte ikke lenger, og Samson «døde for omtrent et år siden». Gutten, sønn av en brygger som slo seg ned i Samsons hytte, tok med fortelleren til Samsons grav og sa at om sommeren kom en vakker dame med tre unge damer og lå lenge på vaktmesterens grav, og den snille damen ga ham en sølvnikkel.
Vi håper du likte sammendraget av historien The Station Agent. Vi blir glade hvis du tar deg tid til å lese den i sin helhet.
Sammendrag av stasjonsagent
Arbeidet starter med forfatterens diskusjon om livet og virket til mennesker som stasjonsvakter. Han trekker leserens oppmerksomhet til hvilket hardt liv de lever, hvor mye de klarer å oppleve og se urettferdighet og grusomhet i livet. Mange mennesker liker dem ikke og anser dem som monstre og kjærlighetshatere. Men, som forfatteren bemerker, er årsaken til en slik holdning til dårlige stasjonsholdere oftest dårlig vær, dårlige veier og mangel på hester.
Og selv om stakkaren slett ikke har skylden, er han den eneste som får skylden for alt. Men forfatteren viser vaktmesterne fra den andre siden, som tvangsmennesker, hjelpsomme og flinke samtalepartnere med en interessant skjebne og mange historier. Han forteller om sitt bekjentskap med en av vaktmesterne, Samson Vyrin, som han møtte en gang i ungdommen. Han måtte tilbringe flere timer i huset sitt, hvor han også møtte datteren sin, Dunya, som gjorde et uutslettelig inntrykk på ham, ikke bare med hennes skjønnhet, men også med hennes adresse. I avskjeden ba han henne om et kyss og dro for å gjøre sakene sine.
Etter tre år var forfatteren igjen i de traktene, og veien hans gikk gjennom samme stasjon. Han gledet seg til å møte vennene sine igjen, men han følte seg også engstelig, siden Dunya kunne gifte seg og den gamle vaktmesteren kunne dø. Da forfatteren kom til stedet, så han hvordan alt hadde forandret seg. Huset, som tidligere hadde blitt ryddet opp, virket forsømt, og Samson Vyrin lå på sengen under en saueskinnsfrakk og virket allerede som en avfeldig gammel mann, som var blitt forkrøplet av livets vanskeligheter og savn. Han kjente ikke igjen sin gamle bekjent og ville ikke snakke med ham om noe med det første. På spørsmål om Duna svarte han heller ikke noe forståelig. Han sa at han ikke visste hvordan hun hadde det nå. Forfatteren bestilte mat og drikke til seg selv og begynte å behandle stasjonssjefen i håp om å få ham til å snakke. Han gjorde det veldig bra, og etter noen glass med trøkk hørte han en interessant historie.
Vaktmesteren begynte å snakke om datteren hans, hvordan han elsket henne, og hvor smart og vakker hun var. Han sa at hele huset bare ble støttet av henne. Han sa også at alle som gikk forbi respekterte henne og anså henne som smart, damene ga henne ofte forskjellige gaver, noen ganger et skjerf, noen ganger øredobber, generelt levde de to veldig bra, og datteren hennes minnet ham om hans avdøde kone.
Men en dag kom det en ung husar som virkelig trengte hester, siden han hadde det travelt, og heldigvis var det ingen hester. Husaren var i ferd med å treffe vaktmesteren, men Dunya, som alltid i slike tilfeller, kom frem og tilbød gjesten en matbit. Utseendet hennes roet de besøkende, også denne roet seg ned og ba om middag. Etterpå tilbrakte han en fantastisk kveld med å snakke med vaktmesteren og datteren hans. Men da hestene var klare, skjedde det noe med den unge husaren, han følte seg veldig dårlig, og vaktmesteren ble tvunget til å forlate ham i sengen sin, og Dunya passet på ham.
Legen, som kom dagen etter for å undersøke pasienten, foreskrev ham fred og hvile og dro veldig fornøyd, etter å ha mottatt tjuefem rubler og snakket med den unge mannen på tysk. I løpet av tiden Minsky tilbrakte i det gjestfrie huset til vaktmesteren, ble både Dunya og vaktmesteren forelsket i ham. Da han gjorde seg klar til å reise, inviterte han Dunya til å kjøre med ham til kirken, siden det var søndag og hun gjorde seg klar til messe. Dunya ville ikke, men vaktmesteren insisterte. Da var han veldig bekymret for at han hadde gjort dette, siden Dunya ikke kom hjem, og hun ikke var i kirken da vaktmesteren gikk for å lete etter henne. Og først om kvelden fant han ut at hun hadde gått videre med Minsky .
Samson Vyrin bestemte seg for å finne datteren sin, og tok permisjon og dro til St. Petersburg, hvor han bodde hos sin gamle venn. Han fant Minskys adresse og kom til ham, men til å begynne med kom han veldig tidlig, løperen ba ham komme tilbake klokken elleve. Da han kom neste gang, møtte han Minsky, som frekt uttrykte anger, nektet å gi ham Dunya, og etter å ha gitt penger, kastet han ham ut. Samson tok ikke pengene. Så, ved en tilfeldighet, gikk han rundt i byen, så han Minskys barnevogn i nærheten av huset og dro dit, selv om tjenerne prøvde å stoppe ham. Han så Minsky der og datteren hans, som gikk gjennom håret hans. Da Dunya så faren hennes, besvimte han, og Minsky sparket ham ut igjen og forbannet ham. Samson Vyrin klaget ikke, men dro rett og slett hjem og ba for datteren sin.
Da forfatteren igjen, mange år senere, var på vei forbi kjente land, bestemte han seg for å stikke innom og finne ut hvordan Samson hadde det, men han var allerede død, og en brygger bodde i huset hans. Men forfatteren bestemte seg for å gå til vaktmesterens grav, og guiden hans, en liten rødhåret gutt, sønn av en brygger, sa at i fjor kom en vakker dame med en barchat og gråt ved graven til den gamle vaktmesteren forfatteren ga gutten en nikkel og angret ikke lenger på reisetiden.
Historien forteller om stasjonsoverlegen Samson Vyrin og datteren hans Duna. Dunya var veldig vakker. Alle gjestene la merke til dette. Og en dag tok en kjekk husar henne med seg. Faren gikk for å se etter henne, men datteren ønsket ikke å kommunisere med ham. Av sorg drakk han seg i hjel og døde. Og Dunya kom til graven hans noen år senere.
Historien lærer at selv om du vil endre livet ditt fullstendig, må du ikke glemme og vende deg bort fra foreldrene dine. En dag kan du angre på det, men det vil være for sent.
I begynnelsen av historien snakker forfatteren om det vanskelige arbeidet til stasjonsvakter i Russland. Alle reisende krever bytte av hester, som ofte ikke er tilgjengelige. De roper på vaktmesteren, truer dem, skriver klager. Forfatteren havnet på en av disse stasjonene. Han ba om skifte av hester og te. Mens jeg ventet, så jeg på vaktmesterens hjem, hvor han, etter å ha blitt enkemann, bodde sammen med sin fjorten år gamle datter Dunya.
Huset var dårlig, men velholdt, selv med blomster på vinduene. Forfatteren ble slått av Dunyas ekstraordinære skjønnhet. Hun var ikke sjenert, men tvert imot en flørt. Hun så direkte på forfatteren med de store blå øynene. Hun satte seg ned for å drikke te med faren og gjesten og kunne lett føre en samtale. Da gjesten skulle dra, ba han Dunya om et kyss, og hun nektet ikke. Noen år senere befant forfatteren seg igjen i samme område, på en kjent vei. Hele denne tiden husket han Dunya og ønsket å se henne igjen.
Han gikk inn i vaktmesterhuset og ble overrasket over ødemarken som hersket der. Og på tre år forvandlet vaktmesteren seg fra en sterk mann til en avfeldig gammel mann. Dunya var ingen steder å se. Så begynte den gamle å snakke og fortalte sin triste historie. Han sa at Dunya hadde en magisk effekt på alle besøkende. Med henne sluttet de å lage bråk og truer, og ga henne små gaver: lommetørklær eller øredobber. En dag ankom en ung husar, Minsky, stasjonen og begynte å frekt kreve hester, til og med svingte en pisk mot vaktmesteren. Da Dunya kom ut bak gardinen, roet han seg umiddelbart ned og bestilte til og med lunsj.
Etter lunsj ble han veldig syk. Vaktmesteren måtte gi fra seg sengen sin til husaren, og Dunya passet på ham så godt hun kunne. I mellomtiden ble gjesten dårligere. Vi bestemte oss for å sende etter en lege til byen. En tysk lege kom fra byen, undersøkte pasienten og sa at han trengte hvile, og sa at han var veldig syk, men husaren og legen bestilte lunsj og spiste den begge med appetitt.
Husaren betalte legen tjuefem rubler, og han gikk tilbake. Hele denne tiden forlot ikke Dunya pasienten. Etter tre dager følte husaren seg bedre, og han gjorde seg klar til å gå videre. Og Dunya skulle til kirken den dagen for en gudstjeneste. Militærmannen tilbød seg å gi jenta skyss, men hun tvilte på det. Da sa faren at hun godt kunne bli med gjesten. De dro. Etter en stund ble vaktmesteren bekymret. Datteren kom ikke tilbake, og han gikk til kirken for å se etter henne. Da han kom, var templet allerede stengt. Presten fortalte vaktmesteren at han ikke hadde sett Dunya på gudstjenesten i dag.
Utpå natten en av kuskene med nabostasjonen fortalte vaktmesteren at han så Dunya reise med en hussar på besøk. Kusken hevdet at jenta gråt, men kjørte av egen fri vilje. Av en slik sorg ble Vyrin veldig syk, og legen som undersøkte husaren kom for å behandle ham. Legen innrømmet overfor Vyrin at husarens sykdom var en bløff, og han løy fordi Minsky truet ham.
Vaktmesteren kom seg og bestemte seg for å finne datteren. Han husket at husaren var på vei til St. Petersburg. Så tok Samson Vyrin ferie og dro til hovedstaden på leting etter datteren sin. Han klarte å finne ut hvor husaren bodde. Vyrin kom til ham og begynte å spørre om datteren hans. Han sa at jeg er litt lei meg for at dette skjedde, men jeg skal gjøre datteren din glad, hun elsker meg og har allerede blitt vant til et annet liv, og du går bort, og han sendte ut vaktmesteren. Allerede på gaten oppdaget vaktmesteren en konvolutt med penger i lomma. I sinne kastet han sedlene i snøen, tråkket dem med hælen og gikk bort. En smart kar plukket opp pengene og forsvant raskt i en drosje.
Om kvelden samme dag klarte han å følge husaren og finne ut hvor Dunya bodde. Han gikk inn i dette huset under påskudd av å levere et brev. Dunya så flott ut og var kostbart kledd siste mote. Hun satt i selskap med en husar. Da Dunya så faren sin, besvimte hun. Husaren ropte til ham og sparket ham ut av huset. En venn rådet Vyrin til å kjempe for datteren sin, men han dro hjem og begynte sitt vanlige arbeid. Dette er historien fortalt av en trist gammel mann. Han sa at han ikke hadde hørt fra datteren siden da og ikke visste hvor hun var. Av sorg ble den gamle avhengig av alkohol og ble deprimert.
Etter en tid fant forfatteren seg igjen på samme rute og fikk vite at stasjonen ikke lenger eksisterte, og vaktmesteren drakk seg til slutt i hjel og døde. Forfatteren gikk til graven. Gutten som fulgte ham til kirkegården sa at en ung vakker dame kom til denne graven med barna sine i en luksuriøs vogn. Han husket: damen lå lenge på graven og gråt, og gikk så til den lokale presten.
Høyskoleregistrator,
Poststasjonsdiktator.
Prins Vyazemsky.
Hvem har ikke forbannet stasjonssjefene, hvem har ikke sverget til dem? Hvem, i et øyeblikk av sinne, krevde ikke av dem en fatal bok for å skrive inn sin unyttige klage om undertrykkelse, uhøflighet og funksjonsfeil? Hvem anser dem ikke som monstre av den menneskelige rase, likestilt med de avdøde funksjonærene eller iht i det minste, Murom-ranere? La oss imidlertid være rettferdige, vi vil prøve å sette oss selv i deres posisjon, og kanskje vil vi begynne å dømme dem mye mildere. Hva er en stasjonssjef? En ekte martyr i fjortende klasse, beskyttet av hans rang bare fra juling, og selv da ikke alltid (jeg refererer til samvittigheten til mine lesere). Hva er stillingen til denne diktatoren, som prins Vyazemsky spøkefullt kaller ham? Er ikke dette virkelig hardt arbeid? Jeg har fred verken dag eller natt. Den reisende tar ut all frustrasjonen akkumulert under en kjedelig tur på vaktmesteren. Været er uutholdelig, veien er dårlig, kusken er sta, hestene beveger seg ikke – og vaktmesteren har skylden. Når han kommer inn i det fattige hjemmet hans, ser en forbipasserende på ham som om han var en fiende; det ville være bra om han snart klarte å kvitte seg med den ubudne gjesten; men hvis hestene ikke skjer?... Gud!
hvilke forbannelser, hvilke trusler vil regne ned over hodet hans! I regn og slaps blir han tvunget til å løpe rundt på gårdene; i en storm, i helligtrekongersfrosten, går han inn i vestibylen, bare for å hvile et minutt fra skrikene og dyttene fra en irritert gjest. Generalen kommer; den skjelvende vaktmesteren gir ham de to siste treerne, inkludert kureren. Generalen går uten å si takk. Fem minutter senere - klokken ringer!... og jegeren kaster reisevesken på bordet sitt!.. La oss se nøye på alt dette, og i stedet for indignasjon, vil våre hjerter bli fylt av oppriktig medfølelse. Noen flere ord: i tjue år på rad reiste jeg Russland i alle retninger; Jeg kjenner nesten alle postruter; Jeg kjenner flere generasjoner kusker; Jeg kjenner ikke en sjelden vaktmester av synet, jeg har ikke forholdt meg til en sjelden; Jeg håper å publisere en interessant samling av reiseobservasjonene mine i løpet av kort tid; Foreløpig vil jeg bare si at klassen av stasjonsmestere blir presentert for den generelle oppfatningen i den mest falske form. Disse mye utskjelte vaktmesterne er generelt fredelige mennesker, naturlig hjelpsomme, tilbøyelige til fellesskap, beskjedne i sine krav om ære og ikke for pengekjære. Fra samtalene deres (som er upassende neglisjert av herrer som går forbi) kan man hente ut mye interessant og lærerikt. Når det gjelder meg, innrømmer jeg at jeg foretrekker samtalen deres fremfor talene til en tjenestemann i sjette klasse som reiser i offisiell virksomhet.
I 1816, i mai måned, kjørte jeg tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, langs en motorvei som nå er ødelagt. Jeg var i en mindre rang, kjørte på vogn og betalte avgifter for to hester. Som et resultat av dette stod ikke vaktmesterne på seremoni med meg, og jeg tok ofte i kamp det som etter min mening med rette tilkom meg. Som ung og hissig, ble jeg indignert over vaktmesterens elendighet og feighet da denne ga troikaen han hadde forberedt for meg under den offisielle mesterens vogn. Det tok meg like lang tid å venne meg til å la en kresen tjener gi meg en rett på guvernørens middag. Nå for tiden synes jeg begge er i orden. Faktisk, hva ville skje med oss hvis, i stedet for den generelt praktiske regelen: hedre rangens rang, noe annet ble introdusert i bruk, for eksempel: hedre sinnets sinn? Hvilken kontrovers ville oppstå! og hvem skulle tjenerne begynne å servere maten med? Men jeg vender meg til min historie.
Dagen var varm. Tre mil fra stasjonen begynte det å duskregne, og et minutt senere gjennomvåte øsregnet meg til siste tråd. Ved ankomst til stasjonen var den første bekymringen å raskt skifte klær, den andre var å spørre meg selv om litt te. "Hei Dunya!" vaktmesteren ropte: "Ta på deg samovaren og gå og hent litt krem." Ved disse ordene kom en jente på rundt fjorten år ut bak skilleveggen og løp inn i gangen. Skjønnheten hennes overrasket meg. "Er dette datteren din?" spurte jeg vaktmesteren. - "Datter, sir," svarte han med en følelse av fornøyd stolthet; "Ja, så intelligent, så smidig, som en død mor." Så begynte han å kopiere ut reisedokumentet mitt, og jeg begynte å se på bildene som dekorerte hans ydmyke, men pene bolig. De skildret historien om den fortapte sønnen: I den første løslater en respektabel gammel mann i caps og morgenkåpe en rastløs ung mann, som raskt tar imot hans velsignelse og en pose penger. I en annen er fordervet oppførsel skildret i levende ordelag.: Han sitter ved bordet, omgitt av falske venner og skamløse kvinner. Videre, en bortkastet ung mann, i filler og en tre-hjørnet hatt, steller griser og deler et måltid med dem; ansiktet hans viser dyp tristhet og anger. Til slutt presenteres hans retur til faren; en snill gammel mann i samme lue og morgenkåpe løper ut for å møte ham: den fortapte sønnen ligger på kne; i fremtiden dreper kokken en velnær kalv, og den eldste broren spør tjenerne om årsaken til slik glede. Under hvert bilde leste jeg anstendig tysk poesi. Alt dette har vært bevart i mitt minne den dag i dag, samt krukker med balsam og en seng med en fargerik gardin, og andre gjenstander som omringet meg på den tiden. Jeg ser, som nå, eieren selv, en mann på rundt femti, frisk og blid, og hans lange grønne frakk med tre medaljer på falmede bånd.
Før jeg rakk å betale min gamle kusk, kom Dunya tilbake med en samovar. Den lille koketten la ved et annet blikk merke til inntrykket hun gjorde på meg; hun senket de store Blå øyne; Jeg begynte å snakke med henne, hun svarte meg uten noen sjenanse, som en jente som har sett lyset. Jeg tilbød faren hennes glass med punch; Jeg serverte Duna en kopp te, og vi tre begynte å snakke som om vi hadde kjent hverandre i århundrer.
Hestene var klare for lenge siden, men jeg ville fortsatt ikke skille meg med vaktmesteren og datteren hans. Til slutt sa jeg farvel til dem; min far ønsket meg bon voyage, og eskorterte datteren min til vognen. I inngangspartiet stoppet jeg og ba henne om lov til å kysse henne; Dunya var enig... Jeg kan telle mange kyss,
Siden jeg har gjort dette,
men ingen la igjen et så langt, så hyggelig minne i meg.
Det gikk flere år, og omstendighetene førte meg til akkurat den veien, til de stedene. Jeg husket den gamle vaktmesterdatteren og gledet meg ved tanken på at jeg skulle se henne igjen. Men, tenkte jeg, den gamle vaktmesteren er kanskje allerede skiftet ut; Dunya er sannsynligvis allerede gift. Tanken på døden til den ene eller den andre fløt også gjennom hodet mitt, og jeg nærmet meg stasjon *** med en trist forutanelse.
Hestene stoppet ved posthuset. Da jeg kom inn i rommet, kjente jeg umiddelbart igjen bildene som skildrer historien om den fortapte sønnen; bordet og sengen var på samme steder; men det var ikke lenger blomster på vinduene, og alt rundt viste forfall og forsømmelse. Vaktmesteren sov under en saueskinnsfrakk; min ankomst vekket ham; han reiste seg... Det var definitivt Samson Vyrin; men som han har blitt eldre! Mens han gjorde seg klar til å omskrive reisedokumentet mitt, så jeg på det grå håret hans, på de dype rynkene i det lenge ubarberte ansiktet hans, på den bøyde ryggen hans – og kunne ikke undre meg over hvordan tre eller fire år kunne gjøre en sprek mann til en skrøpelig gammel mann. – Kjente du meg igjen? Jeg spurte ham; "Du og jeg er gamle bekjente." «Det kan skje,» svarte han dystert; «Veien hit er stor; mange reisende besøkte meg.» - "Er din Dunya sunn?" Jeg fortsatte. Den gamle mannen rynket pannen. «Gud vet», svarte han. - "Så hun er tydeligvis gift?" sa jeg. Den gamle lot som om han ikke hørte spørsmålet mitt og fortsatte å lese reisedokumentet mitt hviskende. Jeg stoppet spørsmålene mine og beordret at vannkokeren skulle settes på. Nysgjerrigheten begynte å plage meg, og jeg håpet at slaget ville løse språket til min gamle bekjent.
Jeg tok ikke feil: den gamle mannen nektet ikke det tilbudte glasset. Jeg la merke til at romen ryddet opp i surheten hans. Ved det andre glasset ble han pratsom; husket eller lot som han husket meg, og jeg lærte av ham en historie som på den tiden veldig interesserte og rørte meg.
"Så du kjente min Dunya?" begynte han. «Hvem kjente henne ikke? Ah, Dunya, Dunya! For en jente hun var! Det hendte at den som gikk forbi, ville alle rose, ingen ville dømme. Damene ga den i gave, noen ganger med et lommetørkle, noen ganger med øredobber. Herrer som gikk forbi stoppet bevisst, som for å spise lunsj eller middag, men faktisk bare for å se nærmere på henne. Noen ganger roet mesteren seg, uansett hvor sint han var, ned i hennes nærvær og snakket vennlig til meg. Tro det, sir: kurerene og feltvaktene snakket med henne i en halvtime. Hun holdt huset i gang: hun holdt tritt med alt, hva hun skulle rydde, hva man skulle lage mat. Og jeg, den gamle tosken, kan ikke få nok av det; Elsket jeg virkelig Dunyaen min, elsket jeg ikke barnet mitt; Hadde hun virkelig ikke noe liv? Nei, du kan ikke unngå problemer; det som er skjebnebestemt kan ikke unngås." Så begynte han å fortelle meg i detalj sin sorg. - For tre år siden, en dag, inn vinterkveld Da vaktmesteren holdt på med en ny bok, og datteren hans sydde en kjole til seg selv bak skilleveggen, kjørte troikaen opp, og en reisende i en sirkassisk hatt, i militær frakk, pakket inn i et sjal, kom inn i rommet og krevde hester. Hestene var alle i full fart.
Ved denne nyheten hevet den reisende stemmen og pisken; men Dunya, vant til slike scener, løp ut bak skilleveggen og henvendte seg kjærlig til den reisende med spørsmålet: vil han ha noe å spise? Dunyas utseende hadde sin vanlige effekt. Den forbipasserendes sinne gikk over; han gikk med på å vente på hestene og bestilte seg middag. Den reisende tok av seg den våte, raggete hatten, nøste opp sjalet og dro av seg frakken, og dukket opp som en ung, slank husar med svart bart. Han slo seg til ro med vaktmesteren og begynte å snakke muntert med ham og datteren. De serverte middag. I mellomtiden ankom hestene, og vaktmesteren beordret at de umiddelbart, uten å mate, ble spennet til den reisendes vogn; men da han kom tilbake, fant han en ung mann nesten bevisstløs liggende på en benk: han følte seg syk, hodet verket, det var umulig å gå... Hva skal man gjøre! vaktmesteren ga ham sengen sin, og det skulle, hvis pasienten ikke følte seg bedre, sende til S*** for lege neste morgen.
Nok en dag gikk, og husaren ble helt frisk. Han var ekstremt munter, spøkte ustanselig, først med Dunya, så med vaktmesteren; han plystret sanger, snakket med forbipasserende, skrev ned reiseopplysningene deres i postboken og ble så glad i den snille vaktmesteren at han den tredje morgenen var lei seg for å skille seg av med sin snille gjest. Dagen var søndag; Dunya gjorde seg klar til messe. Husaren fikk en vogn. Han tok farvel med vaktmesteren og belønnet ham sjenerøst for oppholdet og forfriskningene; Han tok farvel med Dunya og meldte seg frivillig til å ta henne med til kirken, som lå i utkanten av landsbyen. Dunya sto forvirret ... "Hva er du redd for?" hennes far fortalte henne; "Tross alt er adelen hans ikke en ulv og vil ikke spise deg: ta en tur til kirken." Dunya satte seg i vognen ved siden av husaren, tjeneren hoppet på håndtaket, kusken plystret og hestene galopperte av gårde.
Den stakkars vaktmesteren forsto ikke hvordan han kunne tillate sin Duna å kjøre med husaren, hvordan blindhet kom over ham, og hva som skjedde med tankene hans da. Det var gått mindre enn en halvtime da hjertet hans begynte å verke og verke, og angsten tok tak i ham i en slik grad at han ikke tålte det og gikk selv til messe. Da han nærmet seg kirken, så han at folket allerede var på vei, men Dunya var verken i gjerdet eller på verandaen. Han gikk raskt inn i kirken; presten gikk ut av alteret; vaktmesteren slokke lysene, to gamle kvinner ba fortsatt i hjørnet; men Dunya var ikke i kirken. Den stakkars faren bestemte seg for å spørre vaktmesteren med kraft om hun hadde deltatt i messen. Sextonen svarte at hun ikke hadde vært det. Vaktmesteren dro hjem verken levende eller død. Det var bare ett håp igjen for ham: Dunya, i lettsinnetheten i sine unge år, bestemte seg kanskje for å ta en tur til neste stasjon, hvor gudmoren hennes bodde. I smertefull angst ventet han på at troikaen skulle komme tilbake som han hadde latt henne gå på.
Den gamle orket ikke sin ulykke; han gikk straks til sengs i samme seng som den unge bedrageren hadde ligget dagen før. Nå gjettet vaktmesteren, alle omstendighetene tatt i betraktning, at sykdommen var påstått. Den stakkars mannen ble syk med sterk feber; han ble ført til S*** og en annen ble tildelt hans plass foreløpig. Den samme legen som kom til husaren behandlet ham også. Han forsikret vaktmesteren om at den unge mannen var helt frisk, og at han på det tidspunktet fortsatt gjettet om sin onde hensikt, men forble taus av frykt for pisken hans. Enten tyskeren fortalte sannheten eller bare ville skryte av sin framsynthet, trøstet han ikke det minste den stakkars pasienten. Etter å ha knapt kommet seg etter sykdommen, ba vaktmesteren S*** postmesteren om permisjon i to måneder, og uten å fortelle noen et ord om sin intensjon, la han til fots for å hente datteren. Fra veistasjonen visste han at kaptein Minsky var på reise fra Smolensk til St. Petersburg. Kusken som kjørte ham sa at Dunya gråt hele veien, selv om det så ut til at hun kjørte av seg selv. "Kanskje," tenkte vaktmesteren, "jeg tar med meg de tapte sauene mine hjem." Med denne tanken i bakhodet ankom han St. Petersburg, stoppet ved Izmailovsky-regimentet, i huset til en pensjonert underoffiser, hans gamle kollega, og begynte sitt søk. Han fikk snart vite at kaptein Minsky var i St. Petersburg og bodde på en taverna i Demut. Vaktmesteren bestemte seg for å komme til ham.
Tidlig om morgenen kom han til gangen hans og ba ham rapportere til sin ære at den gamle soldaten ba om å få se ham. Militærskytteren, som renset støvelen på den siste, kunngjorde at mesteren hvilte og at han ikke ville ta imot noen før klokken elleve. Vaktmesteren dro og kom tilbake til avtalt tid. Minsky selv kom ut til ham i en morgenkåpe og en rød skufia. "Hva vil du, bror?" spurte han ham. Den gamle mannens hjerte begynte å koke, tårer rant i øynene hans, og med skjelvende stemme sa han bare: "Deres ære!.. gjør en slik guddommelig tjeneste!.." Minsky så raskt på ham, rødmet, tok ham med seg hånden, førte ham inn på kontoret og låste ham bak seg. "Deres ære!" den gamle mannen fortsatte, «det som falt fra vognen var tapt; gi meg i det minste min stakkars Dunya. Tross alt ble du underholdt av henne; Ikke ødelegg henne forgjeves.» "Det som er gjort kan ikke gjøres om," sa den unge mannen i ekstrem forvirring; «Jeg er skyldig foran deg, og jeg er glad for å be deg om tilgivelse; men ikke tro at jeg kunne forlate Dunya: hun vil være lykkelig, jeg gir deg mitt æresord. Hvorfor trenger du det? Hun elsker meg; hun var uvant med sin tidligere tilstand. Verken du eller hun vil glemme det som skjedde.» Så la han noe fra seg ermet og åpnet døren, og vaktmesteren, uten å huske hvordan, befant seg på gaten.
Han ble stående urørlig lenge, og så til slutt en bunt papirer bak mansjetten på ermet; han tok dem ut og brettet ut flere sammenkrøllede fem- og ti-rubelsedler. Tårene rant i øynene hans igjen, tårer av indignasjon! Han klemte papirene til en ball, kastet dem på bakken, stampet dem med hælen og gikk bort... Etter å ha gått noen skritt stoppet han, tenkte... og snudde seg tilbake... men sedlene var ingen lenger der. En velkledd ung mann, som så ham, løp bort til drosjesjåføren, satte seg raskt ned og ropte: «La oss gå!...» Vaktmesteren jaget ham ikke. Han bestemte seg for å reise hjem til stasjonen sin, men først ønsket han å se sin stakkars Dunya minst en gang til. For dette, to dager senere, returnerte han til Minsky; men soldaten fortalte ham strengt at mesteren ikke tok imot noen, dyttet ham ut av gangen med brystet og slo dørene i ansiktet hans. Vaktmesteren sto, sto og gikk så.
På denne dagen, om kvelden, vandret han langs Liteinaya, etter å ha tjent en bønn for alle som sørger. Plutselig løp en smart droshky foran ham, og vaktmesteren kjente igjen Minsky. Droshkyen stoppet foran et treetasjes hus, rett ved inngangen, og husaren løp ut på verandaen. En glad tanke fløt gjennom hodet til vaktmesteren. Han kom tilbake, og da han kom på høyde med kusken: "Hvem hest, bror?" spurte han: "Er det ikke Minsky?" - "Akkurat det," svarte kusken, "hva vil du?" - "Vel, her er saken: din herre beordret meg til å ta en lapp til hans Dunya, og jeg vil glemme hvor hans Dunya bor." – «Ja, her, i andre etasje. Du er sen, bror, med lappen din; nå er han hos henne." "Det er ikke nødvendig," innvendte vaktmesteren med en uforklarlig hjertebevegelse, "takk for rådet, og jeg skal gjøre jobben min." Og med det ordet gikk han opp trappene.
Dørene var låst; ringte han, det gikk noen sekunder; i smertefull forventning. Nøkkelen raslet og den ble åpnet for ham. "Står Avdotya Samsonovna her?" spurte han. "Her," svarte den unge hushjelpen; "Hvorfor trenger du det?" Vaktmesteren, uten å svare, gikk inn i salen. "Du kan ikke, du kan ikke!" hushjelpen ropte etter ham: "Avdotya Samsonovna har gjester." Men vaktmesteren, uten å lytte, gikk videre. De to første rommene var mørke, det tredje sto i brann. Han gikk bort til den åpne døren og stoppet. I det vakkert dekorerte rommet satt Minsky ettertenksomt. Dunya, kledd i all moteluksus, satt på armen på stolen, som en rytter på henne Engelsk sal. Hun så på Minsky med ømhet, og la de svarte krøllene hans rundt de glitrende fingrene hennes. Stakkars vaktmester! Aldri hadde datteren hans virket så vakker for ham; han beundret henne ufrivillig. "Hvem er der?" spurte hun uten å heve hodet. Han forble taus. Da hun ikke fikk noe svar, løftet Dunya hodet... og falt skrikende ned på teppet. Den skremte Minsky skyndte seg å hente henne, og plutselig så han den gamle vaktmesteren ved døren, forlot han Dunya og nærmet seg ham, skjelvende av sinne. "Hva vil du?" fortalte han ham og bite tennene sammen; «Hvorfor følger du meg overalt som en røver? eller vil du stikke meg? Kom deg ut!" og med sterk hånd grep han den gamle mannen i kragen og dyttet ham opp på trappen.
Den gamle mannen kom til leiligheten hans. Vennen rådet ham til å klage; men vaktmesteren tenkte, viftet med hånden og bestemte seg for å trekke seg tilbake. To dager senere dro han fra St. Petersburg tilbake til stasjonen sin og tiltrådte igjen stillingen. "For tredje år nå," konkluderte han, hvordan jeg har levd uten Dunya, og hvordan det verken er et ord eller et pust av henne. Om hun er i live eller ikke, vet Gud. Det skjer ting. Ikke hennes første, ikke hennes siste, ble lokket bort av en passerende rive, men han holdt henne der og forlot henne. Det er mange av dem i St. Petersburg, unge tullinger, i dag i sateng og fløyel, og i morgen, se, feier de gaten sammen med tavernaens nakenhet. Når du noen ganger tror at Dunya kanskje forsvinner akkurat der, vil du uunngåelig synde og ønske deg graven hennes...»
Dette var historien om min venn, den gamle vaktmesteren, historien ble gjentatte ganger avbrutt av tårer, som han pittoresk tørket bort med fanget, som den flittige Terentyich i Dmitrievs vakre ballade. Disse tårene ble delvis vekket av slaget, som han trakk fem glass av i fortsettelsen av historien sin; men uansett, de rørte mitt hjerte sterkt. Etter å ha skilt meg med ham, kunne jeg ikke glemme den gamle vaktmesteren i lang tid, jeg tenkte lenge på stakkars Duna ...
Nylig, da jeg kjørte gjennom byen ***, husket jeg min venn; Jeg fikk vite at stasjonen han kommanderte over allerede var ødelagt. På spørsmålet mitt: "Lever den gamle vaktmesteren?" ingen kunne gi meg et tilfredsstillende svar. Jeg bestemte meg for å besøke en kjent side, tok gratis hester og dro til landsbyen N.
Dette skjedde i høst. Grå skyer dekket himmelen; en kald vind blåste fra de høstede jordene, og blåste røde og gule blader fra trærne de møtte. Jeg ankom landsbyen ved solnedgang og stoppet på postkontoret. I inngangspartiet (der stakkars Dunya en gang kysset meg) kom en feit kvinne ut og svarte på spørsmålene mine om at den gamle vaktmesteren hadde dødd for ett år siden, at en brygger hadde slått seg ned i huset hans, og at hun var bryggerens kone. Jeg syntes synd på min bortkastede reise og de syv rublene som ble brukt for ingenting. "Hvorfor døde han?" spurte jeg bryggerkona. "Jeg ble full, far," svarte hun. – Hvor ble han gravlagt? - "Utenfor utkanten, nær hans avdøde elskerinne." - "Er det mulig å ta meg til graven hans?" – «Hvorfor ikke? Hei Vanka! Du har fått nok av å rote med katten. Ta mesteren med til kirkegården og vis ham vaktmesterens grav."
Ved disse ordene løp en fillete gutt, rødhåret og skjev, ut til meg og førte meg umiddelbart utover utkanten.
"Kjente du den døde mannen?" spurte jeg ham kjære.
«Hvordan kan du ikke vite! Han lærte meg å skjære rør. Det pleide å være (må han hvile i himmelen!) at han kom ut av en taverna, og vi fulgte etter ham: «Bestefar, bestefar!» nøtter!» - og han gir oss nøtter. Alle pleide å rote med oss.»
"Husker forbipasserende ham?"
«Ja, men det er få reisende; Med mindre assessoren pakker det inn, har han ikke tid til de døde. Om sommeren gikk en dame forbi, og hun spurte om den gamle vaktmesteren og gikk til graven hans.»
"Hvilken dame?" spurte jeg nysgjerrig.
"Vakker dame," svarte gutten; «hun red i en vogn på seks hester, med tre små karer og en sykepleier, og en svart mops; og da de fortalte henne at den gamle vaktmesteren var død, begynte hun å gråte og sa til barna: «Sitt stille, så går jeg til kirkegården.» Og jeg meldte meg frivillig til å bringe den til henne. Og damen sa: "Jeg kjenner veien selv." Og hun ga meg et sølvnikkel - en så snill dame!..."
Vi kom til kirkegården, et bart sted, ugjerdet, oversådd med trekors, ikke i skyggen av et eneste tre. Jeg har aldri sett en så trist kirkegård i mitt liv. "Her er graven til den gamle vaktmesteren," fortalte gutten meg, og hoppet på en sandhaug der det var begravd et svart kors med et kobberbilde.
"Og damen kom hit?" spurte jeg.
"Hun kom," svarte Vanka; "Jeg så på henne langveisfra. Hun ble liggende her og lå der lenge. Og der dro damen til bygda og kalte presten, ga ham penger og gikk, og ga meg en nikkel i sølv - en fin dame!
Og jeg ga gutten en krone, og angret ikke lenger på hverken turen eller de syv rublene jeg brukte.
Laster inn...