Ivanas Buninas
Po vakarienės jie išėjo iš ryškiai ir karštai apšviesto valgomojo denyje ir sustojo prie bėgių. Ji užsimerkė, pridėjo ranką prie skruosto delnu į išorę, nusijuokė paprastu, žavingu juoku – toje mažoje moterėlėje viskas buvo nuostabu – ir pasakė:
- Aš visiškai girtas... Tiesą sakant, esu visiškai išprotėjęs. Iš kur tu? Prieš tris valandas net nežinojau, kad tu egzistuoja. Net nežinau, kur tu sėdėjai. Samaroje? Bet šiaip tu miela. Ar man sukasi galva, ar mes kur nors sukamės?
Priekyje buvo tamsa ir šviesos. Iš tamsos stiprus, švelnus vėjas daužėsi į veidą, o šviesos veržėsi kažkur į šoną: garlaivis su Volgos panašu staigiai aprašė platų lanką, bėgantį iki mažos prieplaukos.
Leitenantas paėmė jos ranką ir pakėlė ją prie lūpų. Ranka, maža ir stipri, kvepėjo saulės nudegimu. Ir mano širdis palaimingai ir siaubingai suspaudė pagalvojus, kokia stipri ir slogi ji turėjo būti po ta lengva linine suknele po visą mėnesį gulėjimo po pietietiška saule ant karšto jūros smėlio (ji sakė, kad atvyko iš Anapos).
Leitenantas sumurmėjo:
- Eime...
- Kur? – nustebusi paklausė ji.
- Prie šios prieplaukos.
Jis nieko nesakė. Ji vėl pridėjo plaštaką prie karšto skruosto.
- Beprotiška…
– Eime, – kvailai pakartojo. - Maldauju tavęs…
„O, daryk, kaip nori“, – tarė ji nusisukdama.
Garlaivis švelniai dunkstelėdamas atsitrenkė į silpnai apšviestą prieplauką, ir jie vos nenukrito vienas ant kito. Virvės galas praskriejo virš galvos, tada puolė atgal, ir vanduo su triukšmu užvirė, perėjimas barškėjo... Leitenantas puolė ieškoti daiktų.
Po minutės jie praėjo pro mieguistąjį stalą, išlipo ant gilaus, iki stebulės gilaus smėlio ir tyliai atsisėdo į dulkėtą kabiną. Švelnus kilimas į kalną tarp retų kreivų žibintų, minkštu nuo dulkių keliu atrodė begalinis. Bet tada jie atsistojo, išvažiavo ir traškėjo grindiniu, čia buvo kažkokia aikštė, oficialios vietos, bokštas, šiluma ir nakties vasaros rajono miestelio kvapai... Taksistas sustojo prie apšviesto įėjimo, už pravėrus duris, stačiai pakilo seni mediniai laiptai, vilkėdamas rožinę palaidinę ir apsiaustą, jis nepatenkintas ėmė daiktus ir trypčiotomis kojomis nuėjo pirmyn. Jie įėjo į didelį, bet siaubingai tvankią patalpą, dieną karštai kaitinamą saulės, su baltomis užuolaidomis ant langų ir dviem nesudegusiomis žvakėmis ant apatinio veidrodžio, ir vos įėję pėstininkas uždarė duris, leitenantas taip veržliai puolė prie jos ir abu taip pašėlusiai užduso bučinyje, kad po daugelio metų prisiminė šią akimirką: nei vienas, nei kitas per visą savo gyvenimą nebuvo patyręs nieko panašaus.
Dešimtą valandą ryto, saulėta, karšta, linksma, skambant bažnyčioms, su turgumi aikštėje priešais viešbutį, su šieno, dervos ir vėl viso to sudėtingo ir dvokiančio kvapo kvapu. Rusijos apskrities miestelį, ji, ši maža bevardė moteris, ir, nepasakiusi savo vardo, juokais pasivadinusi gražia nepažįstama, išėjo. Miegojo mažai, bet ryte, išlindusi iš už širmos prie lovos, per penkias minutes nusipraususi ir apsirengusi, ji buvo šviežia kaip septyniolikos. Ar jai buvo gėda? Ne, labai mažai. Ji vis dar buvo paprasta, linksma ir jau protinga.
- Ne, ne, brangusis, - atsakė ji į jo prašymą eiti kartu, - ne, tu turi pasilikti iki kito laivo. Jei eisime kartu, viskas bus sugriauta. Man tai bus labai nemalonu. Duodu tau savo garbės žodį, kad aš visai nesu toks, kokį tu galėjai apie mane pagalvoti. Niekada nebuvo nieko panašaus į tai, kas nutiko man, ir niekada nebus. Mane ištiko užtemimas... O tiksliau, mes abu gavome kažką panašaus į saulės smūgį...
Ir leitenantas kažkaip lengvai su ja sutiko. Lengva ir linksma dvasia nuvarė ją prie prieplaukos – kaip tik rožinio „Lėktuvo“ išskridimo metu, – visų akivaizdoje pabučiavo ją ant denio ir vos spėjo įšokti į perėjimą, kuris jau pajudėjo atgal. .
Lygiai taip pat lengvai, nerūpestingai grįžo į viešbutį. Tačiau kažkas pasikeitė. Kambarys be jos atrodė kažkaip visiškai kitoks nei buvo su ja. Jis vis dar buvo pilnas jos – ir tuščias. Buvo keista! Vis dar tvyrojo jos gero angliško odekolono kvapas, ant padėklo dar stovėjo pusgamintas puodelis, bet jos jau nebebuvo... Ir leitenanto širdis staiga susitraukė tokiu švelnumu, kad leitenantas suskubo prisidegti cigaretės ir , pliaukštelėdamas į viršų rietuku, kelis kartus vaikščiojo aukštyn ir žemyn po kambarį.
- Keistas nuotykis! – garsiai pasakė jis juokdamasis ir jausdamas, kaip jo akyse kaupiasi ašaros. - „Duodu tau savo garbės žodį, kad aš visai nesu tokia, kokia tu gali pagalvoti...“ Ir ji jau išėjo... Absurdiška moteris!
Ekranas buvo atitrauktas, lova dar nepaklota. Ir pajuto, kad dabar tiesiog neturi jėgų žiūrėti į šią lovą. Uždarė ją širma, uždarė langus, kad negirdėtų turgaus šnekos ir ratų girgždėjimo, nuleido baltai burbuliuojančias užuolaidas, atsisėdo ant sofos... Taip, štai ir baigėsi šis „nuotykis kelyje“! Ji išėjo – o dabar jau toli, tikriausiai sėdi stikliniame baltame salone ar denyje ir žiūri į didžiulę upę, spindinčią po saule, į artėjančius plaustus, į geltonas seklumas, į spindintį vandens ir dangaus tolį, visoje šioje didžiulėje Volgos platybėje... Ir atleisk, ir jau amžinai, amžinai. Nes kur jie dabar gali susitikti? „Negaliu, – pagalvojo jis, – be jokios priežasties negaliu atvykti į šį miestą, kur gyvena jos vyras, trejų metų mergaitė, apskritai visa šeima ir visas jos įprastas gyvenimas! Ir šis miestas jam atrodė kažkoks ypatingas, santūrus miestas, ir mintis, kad ji ir toliau jame gyvens savo vienišą gyvenimą, dažnai, galbūt, prisimindama jį, prisimindama jų šansą, tokį trumpalaikį susitikimą, o jis niekada to nedarys. jos nematyti, ši mintis jį nustebino ir smogė. Ne, negali būti! Tai būtų pernelyg laukinė, nenatūralu, neįtikėtina! Ir jis jautė tokį skausmą ir tokį viso savo nenaudingumą vėlesnis gyvenimas be jos, kad jį apėmė siaubas, neviltis.
Jie susitinka vasarą viename iš Volgos garlaivių. Jis yra leitenantas, Ji yra miela, maža, įdegusi moteris, grįžtanti namo iš Anapos.
Aš visiškai girta, - nusijuokė ji. – Tiesą sakant, aš esu visiškai išprotėjęs. Prieš tris valandas net nežinojau, kad tu egzistuoja.
Leitenantas pabučiuoja jai ranką, ir jo širdis plaka palaimingai ir siaubingai.
Laivas artėja prie prieplaukos, leitenantas maldauja ją išlipti. Po minutės jie nueina į viešbutį ir išsinuomoja didelį, bet tvankų kambarį. Vos pėstininkas uždaro už savęs duris, jiedu taip pašėlusiai susilieja į bučinį, kad vėliau šią akimirką prisimena daugelį metų: nė vienas iš jų nėra patyręs nieko panašaus.
O ryte ši maža bevardė moteris, juokais save vadinanti „gražia nepažįstamąja“ ir „carininke Marya Morevna“, išeina. Nepaisant beveik bemiegė naktis, ji šviežia, kaip septyniolikos, šiek tiek susigėdusi, kaip anksčiau paprasta, linksma ir jau protinga: ji prašo leitenanto pasilikti iki kito laivo.
Niekada nebuvo nieko panašaus į tai, kas nutiko man, ir niekada nebus. Mane tarsi užtemimas... O tiksliau, abu gavome kažką panašaus į saulės smūgį...
O leitenantas kažkaip nesunkiai su ja sutinka, nusiveda prie prieplaukos, įsodina į laivą ir visų akivaizdoje pabučiuoja ant denio.
Lengvai ir nerūpestingai jis grįžta į viešbutį, bet kambarys leitenantui atrodo kažkaip kitoks. Jis vis dar pilnas – ir tuščias. Leitenanto širdis staiga susitraukia iš tokio švelnumo, kad jis neturi jėgų žiūrėti į nepaklotą lovą – ir uždaro ją širma. Jis mano, kad šis mielas „nuotykis kelyje“ baigėsi. Jis negali „atvykti į šį miestą, kur jos vyras, jos trejų metų mergaitė, apskritai, visas jos įprastas gyvenimas“.
Ši mintis jį šokiruoja. Jis jaučia tokį skausmą ir viso savo būsimo gyvenimo be jos nenaudingumą, kad jį apima siaubas ir neviltis. Leitenantas ima manyti, kad tai tikrai „saulės smūgis“, ir nežino, „kaip nugyventi šią begalinę dieną, su šiais prisiminimais, su šia neištirpstančia kančia“.
Leitenantas eina į turgų, į katedrą, tada ilgai sukasi aplink apleistą sodą, bet niekur neranda ramybės ir išsivadavimo nuo šio nekviesto jausmo.
Kaip laukinė, kaip absurdiška viskas yra kasdienybė, įprasta, kai širdį ištinka šis baisus „saulės smūgis“, per daug meilės, per daug laimės.
Grįžęs į viešbutį leitenantas užsisako vakarienę. Viskas gerai, bet jis žino, kad nedvejodamas numirtų rytoj, jei per kažkokį stebuklą būtų įmanoma grąžinti „gražiąją nepažįstamąją“ ir įrodyti, kaip skausmingai ir entuziastingai ją myli. Nežinia kodėl, bet tai jam reikalingesnė už gyvybę.
Supratęs, kad šios netikėtos meilės atsikratyti neįmanoma, leitenantas ryžtingai eina į paštą su jau parašyta telegrama, tačiau pašte sustoja iš siaubo – nežino nei jos pavardės, nei vardo! Leitenantas grįžta į viešbutį visiškai palūžęs, atsigula į lovą, užsimerkia, jausdamas, kaip skruostais rieda ašaros, ir galiausiai užmiega.
Leitenantas pabunda vakare. Vakar ir šį rytą jis prisimena kaip tolimą praeitį. Atsikelia, prausiasi, ilgai geria arbatą su citrina, susimoka už kambarį ir eina į prieplauką.
Laivas išplaukia naktį. Leitenantas sėdi po baldakimu ant denio, jaučiasi dešimčia metų vyresnis.
Bunino istorija „Saulės smūgis“ buvo parašyta 1925 m., Po metų paskelbta Sovremennye Zapiski. Knygoje aprašomas trumpalaikis romanas tarp leitenanto ir jaunos ištekėjusios ponios, kuri susitiko keliaudama laivu.
Pagrindiniai veikėjai
leitenantas- Jaunas vyras, įspūdingas ir karštas.
Svetimas- jaunas graži moteris kuri turi vyrą ir trejų metų dukrą.
Keliaudamas vienu iš Volgos garlaiviu, leitenantas sutinka gražią nepažįstamąją, kuri grįžta namo po atostogų Anapoje. Naujam pažįstamam savo vardo ji neatskleidžia, o kaskart į atkaklius jo prašymus atsako „paprastu, mielu juoku“.
Leitenantas stebisi savo bendražygio grožiu ir natūraliu žavesiu. Jo širdyje liepsnoja karšti, aistringi jausmai. Negalėdamas jų savyje sulaikyti, jis labai vienareikšmiškai pasiūlo moteriai išlipti į krantą. Netikėtai ji lengvai ir natūraliai sutinka.
Pačioje pirmoje stotelėje jie nusileidžia laivo kopėčiomis ir atsiduria nedidelio provincijos miestelio prieplaukoje. Tylėdami jie eina į vietinį viešbutį, kur išsinuomoja „baisiai tvankų kambarį, dieną karštai šildomą saulės“.
Netarę vienas kitam nė žodžio, jie „taip pašėlusiai užspringo bučinyje“, kad ateityje šią mielą, kvapą gniaužiančią akimirką prisimins dar daugelį metų.
Kitą rytą „maža bevardė moteris“, greitai apsirengusi ir atgavusi prarastą apdairumą, leidžiasi į kelią. Ji prisipažįsta, kad dar niekada nebuvo patekusi į panašią situaciją, o jai šis staigus aistros protrūkis – tarsi užtemimas, „saulės smūgis“.
Moteris prašo leitenanto nelipti kartu su ja į laivą, o palaukti kito skrydžio. Priešingu atveju „viskas bus sugadinta“, o atmintyje norisi išsaugoti tik šią atsitiktinę naktį provincijos viešbutyje.
Vyras nesunkiai sutinka ir palydi savo kompanioną iki prieplaukos, po kurios grįžta į kambarį. Tačiau tą akimirką jis supranta, kad kažkas jo gyvenime kardinaliai pasikeitė. Bandydamas surasti šio pokyčio priežastį, jis pamažu prieina prie išvados, kad buvo visa galva įsimylėjęs moterį, su kuria praleido naktį.
Jis skuba, nežinodamas, ką daryti su savimi provincijos mieste. Atmintyje vis dar šviežias nepažįstamo žmogaus balso skambesys, „jos įdegio ir drobės suknelės kvapas“, tvirto elastingo kūno kontūrai. Kad šiek tiek atitrauktų dėmesį, leitenantas išeina pasivaikščioti, bet tai jo nenuramina. Netikėtai jis nusprendžia parašyti telegramą mylimajai, tačiau paskutinę akimirką prisimena, kad nežino „nei jos pavardės, nei vardo“. Apie nepažįstamąją jis žino tik tiek, kad ji turi vyrą ir trejų metų dukrą.
Išvargintas psichinių kančių, leitenantas įlipa į vakaro valtį. Jis patogiai įsitaiso denyje ir grožisi upės kraštovaizdžiu, „jausdamasis dešimčia metų vyresnis“.
Išvada
Istorijos testas
Bandomasis įsiminimas santrauka testas:
Perpasakoti įvertinimą
Vidutinis reitingas: 4.5. Iš viso gautų įvertinimų: 67.
Saulės smūgis
istorija
skaito skaito V.Zozulinas
Bunino meilės sampratą atskleidžia ir istorija „Saulės smūgis“, parašyta Jūrų Alpėse 1925 m.
Šis darbas, mano nuomone, būdingas Buninui. Pirma, jis sukonstruotas taip pat, kaip ir daugelis kitų istorijų, ir perteikia herojaus, kurio gyvenime sutiko puikų jausmą, išgyvenimus.
Taigi, istorija prasideda dviejų žmonių – vyro ir moters – susitikimu laive. Tarp jų yra abipusis potraukis, ir jie nusprendžia dėl momentinio meilės romano. Ryte pabudę jie elgiasi taip, lyg nieko nebūtų nutikę, o netrukus „ji“ išeina, palikdama „jį“ ramybėje. Jie žino, kad daugiau niekada nepasimatys, nesureikšmina susitikimo, bet... herojui pradeda dėtis kažkas keisto... Finale leitenantas vėl atsiduria toje pačioje situacijoje: jis vėl plaukia laivu, bet „jaučiasi dešimčia metų vyresnis“. Emociškai istorija skaitytoją paveikia nuostabiai. Bet ne todėl, kad užjaučiame herojų, o todėl, kad herojus privertė susimąstyti apie gyvenimo prasmę. Kodėl veikėjai nepatenkinti? Kodėl Buninas nesuteikia jiems teisės rasti laimės? Kodėl, patyrę tokias nuostabias akimirkas, jie išsiskiria?
Istorija vadinasi „Saulės smūgis“. Ką gali reikšti šis vardas? Jaučiasi kažkas akimirksniu, staiga pritrenkiančio, o čia – ir apimančio sielos niokojimą, kančią, nelaimę. Tai ypač aiškiai jaučiama, jei lyginame istorijos pradžią ir pabaigą.
Nemažai istorijos detalių, taip pat leitenanto ir taksi vairuotojo susitikimo scena padeda suprasti autoriaus ketinimą. Svarbiausias dalykas, kurį atrandame perskaitę istoriją „Saulės smūgis“, yra tai, kad meilė, kurią Buninas aprašo savo kūriniuose, neturi ateities. Jo herojai niekada negali rasti laimės, jie pasmerkti kentėti. „Saulės smūgis“ dar kartą atskleidžia Bunino meilės sampratą: „Įsimylėję mes mirštame...“.
Ivanas Aleksejevičius Buninas
Rusų rašytojas: prozininkas, poetas, publicistas. Ivanas Aleksejevičius Buninas gimė 1870 m. spalio 22 d. (pagal senąjį stilių - spalio 10 d.) Voroneže, nuskurdusio bajoro, priklausiusio senai bajorų šeimai, šeimoje.
Literatūrinė šlovė Ivanui Buninui atėjo 1900 m., Paskelbus istoriją " Antonovo obuoliai". 1901 metais simbolistinė leidykla „Skorpionas" išleido eilėraščių rinkinį „Lapų kritimas". Šiam rinkiniui ir amerikiečių romantiko poeto G. Longfellow eilėraščio „The Song of Hiawatha" (1898, kai kurie šaltiniai nurodo 1896 m.) Rusijos akademija Ivanas Aleksejevičius Buninas buvo apdovanotas Puškino premija. 1902 metais pirmasis I.A. Buninas. 1905 m. Buninas, gyvenęs Nacionaliniame viešbutyje, buvo gruodžio mėn. ginkluoto sukilimo liudininkas.
Paskutiniai rašytojo metai prabėgo skurde. Ivanas Aleksejevičius Buninas mirė Paryžiuje. 1953 metų lapkričio 7–8 naktį, praėjus dviem valandoms po vidurnakčio, jis mirė: mirė tyliai ir ramiai, miegodamas. Ant jo lovos gulėjo L. N. romanas. Tolstojus „Prisikėlimas“. Ivanas Aleksejevičius Buninas buvo palaidotas rusų kapinėse Saint-Genevieve-des-Bois, netoli Paryžiaus.
1927–1942 metais Galina Nikolaevna Kuznecova buvo Buninų šeimos draugė. SSRS pirmieji surinkti I.A. Buninas buvo išleistas tik po jo mirties – 1956 m. (penki tomai Ogonyok bibliotekoje).
Po vakarienės jie paliko ryškiai ir karštai apšviestą valgomąjį denyje ir sustojo prie bėgio. Ji užsimerkė, pridėjo ranką prie skruosto delnu į išorę, nusijuokė paprastu, žavingu juoku – toje mažoje moterėlėje viskas buvo nuostabu – ir pasakė:
Atrodo, girtas... Iš kur tu atsiradai? Prieš tris valandas net nežinojau, kad tu egzistuoja. Net nežinau, kur tu sėdėjai. Samaroje? Bet vis tiek... Ar man sukasi galva, ar mes kur nors sukamės?
Priekyje buvo tamsa ir šviesos. Iš tamsos stiprus, švelnus vėjas daužėsi į veidą, o šviesos veržėsi kažkur į šoną: garlaivis su Volgos panašu staigiai aprašė platų lanką, bėgantį iki mažos prieplaukos.
Leitenantas paėmė jos ranką ir pakėlė ją prie lūpų. Ranka, maža ir stipri, kvepėjo saulės nudegimu. Ir mano širdis palaimingai ir siaubingai suspaudė pagalvojus apie tai, kokia stipri ir purvina ji turėjo būti visa po šia šviesia drobine suknele po viso mėnesio gulėjimo po pietų saule, ant karšto jūros smėlio (ji sakė, kad atvyko iš Anapos). ). Leitenantas sumurmėjo:
Leisk žemyn...
Kur? – nustebusi paklausė ji.
Prie šios prieplaukos.
Jis nieko nesakė. Ji vėl pridėjo plaštaką prie karšto skruosto.
Beprotybė…
Nagi, – nuobodžiai pakartojo jis. - Maldauju tavęs…
O, daryk, kaip nori, – tarė ji nusisukdama.
Su švelniu trenksmu pabėgęs garlaivis atsitrenkė į silpnai apšviestą prieplauką ir jie vos nenukrito vienas ant kito. Virvės galas praskriejo virš galvos, tada puolė atgal, ir vanduo su triukšmu užvirė, perėjimas barškėjo... Leitenantas puolė ieškoti daiktų.
Po minutės jie praėjo mieguistą biurą, išėjo į gilų smėlį ir tyliai atsisėdo dulkėtoje kabinoje. Švelnus kilimas į kalną tarp retų kreivų žibintų, minkštu nuo dulkių keliu atrodė begalinis. Bet tada jie atsistojo, išvažiavo ir trakštelėjo grindiniu, čia buvo kažkokia aikštė, oficialios vietos, bokštas, šiluma ir nakties vasaros rajono miestelio kvapai... Taksi vairuotojas sustojo prie apšviesto įėjimo, už nugaros. pro kurių atviras duris stačiai pakilo seni mediniai laiptai, vilkintis rožine palaidine ir apsiaustu, nepasitenkinęs pasiėmė daiktus ir trypčiotomis kojomis nuėjo pirmyn. Jie įėjo į didelį, bet siaubingai tvankią patalpą, dieną karštai kaitinamą saulės, su baltomis užuolaidomis ant langų ir dviem nesudegusiomis žvakėmis ant apatinio veidrodžio, ir vos įėję pėstininkas uždarė duris, leitenantas taip veržliai puolė prie jos ir abu taip pašėlusiai užduso bučinyje, kad po daugelio metų prisiminė šią akimirką: nei vienas, nei kitas per visą savo gyvenimą nebuvo patyręs nieko panašaus.
Dešimtą valandą ryto, saulėta, karšta, linksma, skambant bažnyčioms, su turgumi aikštėje priešais viešbutį, su šieno, dervos ir vėl viso to sudėtingo ir dvokiančio kvapo kvapu. Rusijos apskrities miestelį, ji, ši maža bevardė moteris, ir, nepasakiusi savo vardo, juokais pasivadinusi gražia nepažįstama, išėjo. Miegojo mažai, bet ryte, išlindusi iš už širmos prie lovos, per penkias minutes nusipraususi ir apsirengusi, ji buvo šviežia kaip septyniolikos. Ar jai buvo gėda? Ne, labai mažai. Ji vis dar buvo paprasta, linksma ir jau protinga.
Ne, ne, brangusis, - atsakė ji į jo prašymą eiti toliau kartu, - ne, tu turi pasilikti iki kitos valties. Jei eisime kartu, viskas bus sugriauta. Man tai bus labai nemalonu. Duodu tau savo garbės žodį, kad aš visai nesu toks, kokį tu galėjai apie mane pagalvoti. Niekada nebuvo nieko panašaus į tai, kas nutiko man, ir niekada nebus. Mane ištiko užtemimas... O tiksliau, mes abu gavome kažką panašaus į saulės smūgį...
Ir leitenantas kažkaip lengvai su ja sutiko. Lengva ir linksma dvasia nuvarė ją prie prieplaukos – kaip tik rožinio „Lėktuvo“ išskridimo metu, – visų akivaizdoje pabučiavo ją ant denio ir vos spėjo įšokti į perėjimą, kuris jau pajudėjo atgal. .
Lygiai taip pat lengvai, nerūpestingai grįžo į viešbutį. Tačiau kažkas pasikeitė. Kambarys be jos atrodė kažkaip visiškai kitoks nei buvo su ja. Jis vis dar buvo pilnas – ir tuščias. Buvo keista! Vis dar tvyrojo jos gero angliško odekolono kvapas, ant padėklo tebebuvo jos pusgamintas puodelis, bet jos jau nebebuvo... Ir leitenanto širdis staiga susitraukė tokiu švelnumu, kad leitenantas suskubo prisidegti cigaretės ir nuėjo pėsčiomis. kelis kartus aukštyn ir žemyn kambaryje.
Keistas nuotykis! - garsiai pasakė juokdamasis ir jausdamas, kad jo akyse kaupiasi ašaros. - „Duodu tau savo garbės žodį, kad aš visai nesu tokia, kokia tu gali pagalvoti...“ Ir ji jau išėjo ...
Ekranas buvo atitrauktas, lova dar nepaklota. Ir pajuto, kad dabar tiesiog neturi jėgų žiūrėti į šią lovą. Uždarė ją širma, uždarė langus, kad negirdėtų turgaus kalbų ir ratų girgždėjimo, nuleido baltas burbulines užuolaidas, atsisėdo ant sofos... Taip, štai ir baigėsi šis „nuotykis kelyje“! Ji išėjo – o dabar ji jau toli, tikriausiai sėdi stikliniame baltame salone ar ant denio ir žiūri į didžiulę upę, spindinčią po saule, į artėjančius plaustus, į geltonas seklumas, į spindintį vandens tolį ir dangus, visa ši didžiulė Volgos platybė... Ir atleisk, ir jau amžinai, amžinai... Nes kur jie dabar gali susitikti? – „Negaliu, – pagalvojo jis, – negaliu be jokios priežasties atvykti į šį miestą, kur yra jos vyras, kur yra jos trejų metų mergaitė, apskritai visa šeima ir visas jos įprastas gyvenimas! “ - Ir šis miestas jam atrodė kažkoks ypatingas, santūrus miestas, ir mintis, kad ji gyvens jame savo vienišą gyvenimą, dažnai, galbūt, prisimindama jį, prisimindama jų šansą, tokį trumpalaikį susitikimą, ir jis jau niekada jos nepamatys. mintis jį stulbino ir stulbino. Ne, negali būti! Tai būtų pernelyg laukinė, nenatūralu, neįtikėtina! - Ir jis jautė tokį skausmą ir tokį viso savo būsimo gyvenimo be jos nenaudingumą, kad jį apėmė siaubas, neviltis.
"Kas per velnias! Jis pagalvojo, atsikeldamas, vėl pradėdamas vaikščioti po kambarį ir stengdamasis nežiūrėti į lovą už širmos. - Taip, kas su manimi? O kuo ji ypatinga ir kas iš tikrųjų atsitiko? Tiesą sakant, tiesiog kažkoks saulės smūgis! Ir svarbiausia, kaip aš galiu dabar be jos praleisti visą dieną šiame užmiestyje?
Jis vis dar prisiminė ją visą, su visais menkiausiais bruožais, prisiminė jos įdegio ir drobės suknelės kvapą, stiprus kūnas, gyvas, paprastas ir linksmas jos balso skambesys... Ką tik patirtų malonumų su visais moteriškais žavesiais jausmas jame vis dar buvo neįprastai gyvas, bet dabar svarbiausia buvo šis antrasis, visiškai naujas jausmas – kad keistas, nesuprantamas jausmas, kurio visai neegzistavo jiems būnant kartu, kurio jis net neįsivaizdavo savyje, prasidėjęs vakar, kaip jis manė, tik smagi pažintis, ir apie kurią dabar jai nebebuvo įmanoma papasakoti! „Ir svarbiausia, – pagalvojo jis, – niekada negali pasakyti! Ir ką daryti, kaip išgyventi šią nesibaigiančią dieną, su šiais prisiminimais, su šia neištirpstančia kančia, šiame Dievo užmirštame mieste virš tos labai spindinčios Volgos, kuria šis rožinis garlaivis jį nešė!
Reikėjo pabėgti, kažką daryti, prasiblaškyti, kur nors išvažiuoti. Jis ryžtingai užsidėjo kepurę, paėmė krūvą, greitai vaikščiojo, žvangėdamas, tuščiu koridoriumi, nubėgo stačiais laiptais į įėjimą... Taip, bet kur eiti? Prie įėjimo stovėjo taksi vairuotojas, jaunas, gudriai apsirengęs ir ramiai rūkė cigaretę. Leitenantas žiūrėjo į jį sutrikęs ir nustebęs: kaip galima taip ramiai sėdėti ant dėžės, rūkyti ir apskritai būti paprastam, nerūpestingam, abejingam? „Turbūt aš vienintelis toks siaubingai nelaimingas visame šiame mieste“, – pagalvojo jis, eidamas turgaus link.
Turgus jau išėjo. Kažkodėl jis vaikščiojo per šviežią mėšlą tarp vežimų, tarp vežimų su agurkais, tarp naujų dubenų ir puodų, o moterys, sėdinčios ant žemės, varžėsi tarpusavyje, kad paskambintų jam, paimtų puodus į rankas ir beldžiasi. , bevarstydami juose pirštais, parodydami savo kokybės faktorių, valstiečiai jį apkurtino, šaukė: „Štai pirmos klasės agurkai, tavo garbė! Viskas buvo taip kvaila, absurdiška, kad jis pabėgo iš turgaus. Jis nuėjo į katedrą, kur jie jau dainavo garsiai, linksmai ir ryžtingai, jaučiant pareigą, tada ilgai vaikščiojo, suko ratus aplink mažą, karštą ir apleistą sodą ant kalno skardžio, per beribis lengvo plieno platumas upės... Jo tunikos petnešėlės ir sagos buvo taip įkaitę, kad jų nebuvo galima liesti. Kepurės juostelė viduje buvo šlapi nuo prakaito, veidas degė... Grįžęs į viešbutį, jis su malonumu įėjo į didelį ir tuščią vėsų valgomąjį apatiniame aukšte, su malonumu nusiėmė kepurę ir atsisėdo. prie stalo šalia atidarytas langas, į kurią nešė šilumą, bet vis tiek pūtė orą, užsisakė botvinya su ledu... Viskas buvo gerai, visame kame buvo didžiulė laimė, didelis džiaugsmas; net per šitą karštį ir visuose turgaus kvapuose, visame šiame nepažįstamame miestelyje ir šioje senoje apskrities užeigoje buvo toks džiaugsmas, o tuo pačiu širdis tiesiog plyšo į gabalus. Valgydamas išgėrė kelias stiklines degtinės sūdyti agurkai su krapais ir jausdamas, kad jis nedvejodamas numirs rytoj, jei per stebuklą būtų įmanoma ją sugrąžinti, praleisti su ja dar vieną dieną, šią dieną - praleisti tik tada, tik tada, pasakyti jai ir ką nors įrodyti, įtikinti, kaip skausmingai ir entuziastingai ją myli... Kam tai įrodyti? Kodėl įtikinti? Jis nežinojo kodėl, bet tai buvo labiau reikalinga nei gyvenimas.
Nervai pašėlo! - pasakė jis, įsipylęs penktą stiklinę degtinės.
Jis atstūmė nuo savęs botviniją, paprašė juodos kavos ir pradėjo rūkyti bei sunkiai galvoti: ką jam dabar daryti, kaip atsikratyti šios staigios, netikėtos meilės? Tačiau atsikratyti – jis tai per ryškiai jautė – buvo neįmanoma. Ir staiga vėl greitai atsistojo, paėmė kepurę ir rietuves ir, paklausęs, kur yra paštas, skubiai nuėjo ten su jau paruošta telegramos fraze galvoje: „Nuo šiol visas mano gyvenimas amžinai, iki kapo, tavo, tavo galioje“. Bet, pasiekęs seną storasienį namą, kuriame buvo paštas ir telegrafo skyrius, sustojo išsigandęs: žinojo miestą, kuriame ji gyvena, žinojo, kad turi vyrą ir trejų metų dukrą, bet nežinojo nei jos vardo, nei pavardės! Vakar vakarienės metu ir viešbutyje jis kelis kartus jos teiravosi, ir kiekvieną kartą ji juokdamasi sakydavo:
Kodėl tau reikia žinoti, kas aš esu, koks mano vardas?
Ant kampo, prie pašto, stovėjo fotovitrina. Jis ilgai žiūrėjo į didelį portretą kažkokio kariškio storais epauletais, su išsprogusios akys, žema kakta, nuostabiai nuostabiais šonikauliais ir plačiausia krūtine, ištisai papuošta ordinais... Kaip laukinė, baisu viskas kasdieniška, įprasta, kai trenkia širdis – taip, nustebęs, jis dabar tai suprato – tai baisu “ saulės smūgis“, per didelė meilė, per daug laimės! Jis žvilgtelėjo į jaunavedžių porą – jaunuolį ilgu apsiaustu ir baltu kaklaraiščiu, su kirpimu, ištiestą iki priekinės rankos su mergina vestuvine marle – jis nukreipė akis į gražios ir gražios moters portretą. žvalus jauniklis su studentiška kepure iš vienos pusės... Tada, kankinančiame pavyde visiems šiems jam nežinomiems, o ne kenčiantiems žmonėms, jis ėmė įtemptai dairytis į gatvę.
Kur eiti? Ką daryti?
Gatvė buvo visiškai tuščia. Namai buvo visi vienodi, balti, dviaukščiai, pirklių, su dideliais sodais ir atrodė, kad juose nėra nė sielos; storos baltos dulkės gulėjo ant grindinio; ir visa tai akino, viską užliejo karšta, ugninga ir džiaugsminga, bet čia tarsi betikslė saulė. Tolumoje gatvė pakilo, sulinko ir atsirėmė į be debesų, pilkšvą, blizgantį dangų. Jame buvo kažkas pietietiško, priminė Sevastopolį, Kerčę... Anapą. Tai buvo ypač nepakeliama. Ir leitenantas, nuleidęs galvą, prisimerkęs iš šviesos, įdėmiai žvelgdamas į kojas, svirduliuodamas, suklupęs, prigludęs prie atšakos, ėjo atgal.
Jis grįžo į viešbutį taip apimtas nuovargio, tarsi būtų padaręs didžiulį perėjimą kur nors Turkestane, Sacharoje. Jis, sukaupęs paskutines jėgas, įėjo į savo didelį ir tuščią kambarį. Kambarys jau buvo sutvarkytas, be paskutinių jos pėdsakų – ant naktinio staliuko gulėjo tik vienas jos pamirštas plaukų segtukas! Jis nusirengė tuniką ir pažvelgė į save veidrodyje: jo veidas – įprastas pareigūno veidas, pilkas nuo saulės nudegimo, su balkšvais nuo saulės išdegintais ūsais ir melsvai baltomis akimis, kurios atrodė dar baltesnės nuo saulės nudegimo – dabar turėjo susijaudinusi, pašėlusi išraiška, o „Plonuose baltuose marškiniuose su krakmolyta apykakle buvo kažkas jaunatviško ir labai nelaimingo. Jis atsigulė ant lovos ant nugaros, uždėjo apdulkėjusius batus ant sąvartyno. Langai buvo atidaryti, užuolaidos nuleistos, karts nuo karto jas įpūtė lengvas vėjelis, perpūtė į kambarį įkaitusių geležinių stogų šilumą ir visą šį šviečiantį ir dabar visiškai tuščią, tylų Volgos pasaulį. Jis gulėjo rankomis už pakaušio ir įdėmiai žiūrėjo į priekį. Tada sukando dantis, užsimerkė, jausdamas, kaip iš po jų skruostais rieda ašaros, galiausiai užmigo, o kai vėl atsimerkė, už užuolaidų vakaro saulė jau buvo rausvai geltona. Vėjas nurimo, kambaryje tvanku ir sausa, kaip krosnyje... Ir vakar, ir šį rytą prisiminė tarsi prieš dešimt metų.
Jis lėtai atsistojo, lėtai nusiprausė, pakėlė užuolaidas, skambino ir paprašė samovaro bei kupiūros, ilgai gėrė arbatą su citrina. Tada liepė atvežti kabiną, sunešti daiktus ir, įlipęs į kabiną, ant jos raudonos, perdegusios sėdynės, davė lakėjui ištisus penkis rublius.
Ir atrodo, tavo garbe, kad tai aš tave naktį atvedžiau! - linksmai pasakė vairuotojas, perimdamas vadžias.
Kai jie nusileido prie prieplaukos, virš Volgos jau buvo mėlyna vasaros naktis, o jau daug įvairiaspalvių žiburių buvo išsibarstę palei upę, o žiburiai kabojo ant artėjančio garlaivio stiebų.
Pristatyta tiksliai! – linksmai pasakė vairuotojas.
Leitenantas davė jam penkis rublius, paėmė bilietą, nuėjo prie prieplaukos... Kaip ir vakar, tyliai beldėsi į prieplauką ir nuo netvirtumo po kojomis šiek tiek svaigo galva, tada skraido galas, verda ir bėga vanduo. pirmyn po kiek anksčiau pajudėjusio garlaivio ratais... Ir atrodė neįprastai draugiškai, atrodė gerai iš šio jau visur apšviesto ir virtuve kvepiančio garlaivio perpildymo.
Tamsi vasaros aušra užgeso toli priekyje, niūriai, mieguistai ir įvairiaspalviai atsispindėdama upėje, kuri vis dar vietomis švietė drebančiu raibuliu tolumoje po ja, po šia aušra, o tamsoje sklaidytos šviesos aplink plūduriavo ir plaukė atgal.
Leitenantas sėdėjo po baldakimu ant denio, jautėsi dešimčia metų vyresnis.
„Jaučiuosi dešimčia metų vyresnis“...
Taigi, kas atsitiko? Kas nutiko leitenantui kaitrioje saulėje mažame miestelyje? Meilė? Nemanau... Aistros pliūpsnis, jų susuktas į skardinę prisiminimų skardinę. Šio stiklainio negalima atidaryti, nerizikuojant sugadinti jo turinį. „Jei eisime kartu, viskas bus sugriauta“- Ji išmintinga, ši protinga moteris. Gal bus sugadinta, o gal ne – ji nežino. Bet jis nenori rizikuoti. Ir ne tik rizikuoti: ji turi vaiką, vyrą, padėtį visuomenėje... O ką ji žino apie šį leitenantą? Nieko nežino. Nieko…
Tik vienas kadras, tik viena momentinė nuotrauka – tai dar ne visas filmas. Net jei pati nuotrauka yra nuostabiai graži ir reta. Būtent ten, pasakojime, netyčia praskriejo pavadinimas „Lėktuvas“. Taigi, leitenanto būsena yra meilė, numušta, kaip lėktuvas, pakilimo metu. Vieni greitai pamirš šį nuotykį kelyje, o kiti rūpestingai saugos prisiminimą ir stebėsis savimi iki savo dienų pabaigos...
Beje, apie filmą. Kaip bebūtų keista, viena geriausių Bunino istorijų, parašyta dar 1925 m., niekada nebuvo nufilmuota. AT pastaraisiais metais pasirodė du filmai, kurie vadinasi „Saulės smūgis“ (vienas iš jų angliškai: „Solar Strike“), bet abu jie visiškai nesusiję su Bunino istorija. Griežtai kalbant, jie neturi nieko bendra su kinu. Labai susidomėjusius pasitiko žinia, kad istorijos „Saulės smūgis“ ekranizacija įtraukta į kitą kūrybiniai planai toks režisierius kaip Nikita Mikhalkovas - iškart po to, kai baigė darbą "Sudeginta saulė-2".
Viskas, ką Mikhalkovas filmavo pastaraisiais metais, kažkaip nedavė pagrindo manyti, kad jus gali sudominti kamerinė meilės istorija ...
Tai ne meilės istorija. O tiksliau ne tik ji. O „kameros“ čia yra apgaulingos. „Saulės smūgis“ – tai istorija apie rusų pasaulio mirtį...
Palauk... O ką bendro su tuo turi „rusų pasaulis“? Ar visa ši istorija negalėjo nutikti bet kur ir su niekuo? ..
Istorijoje yra viena frazė, kuri, atrodo, stovi virš šios istorijos: . Niekas – nei leitenantas, nei „maža bevardė moteris“ – tą tvankią vasaros dieną negalėjo žinoti, koks bus visas tolesnis jų gyvenimas. Tai galėjo žinoti tik autorius. O Mikhalkovą daug labiau nei įspūdingo leitenanto patirtis tikriausiai domina visiškai kito žmogaus - Ivano Bunino - išgyvenimai. Jį domina ne tiek pats Bunino aprašytas reiškinys, kiek tai, kodėl būtent Buninas sugebėjo aprašyti šį reiškinį – tokia jėga ir tokiu tikslumu.
Atsakydamas į klausimą apie savo būsimą filmą, Nikita Mikhalkovas tęsia:
„Sunstroke“ lankau 35 metus. Bunino istoriją net perrašiau ranka, kad suprasčiau, kaip toks stebuklas vyksta. Paprasti žodžiai, skyrybos ženklai, rusiškos raidės – bet kaip skaitoma, kokiame balanse viskas... Buninas nebūtų galėjęs taip parašyti, pats nepatyręs kažko panašaus. „Leitenantas jautėsi dešimčia metų vyresnis“ – dėl, regis, trumpalaikio naktinio nuotykio. Tai labai rimta. Bet jei nebūčiau sugalvojęs koncepcijos, kuri taptų Saulės smūgio pagrindu, šiandien nebūčiau pradėjęs dirbti. Koncepcija, mano nuomone, yra labai įdomi ...
Taip, prisimenu, sakei: „Rusijos pasaulio mirties istorija“. O koks tavo supratimu yra rusų pasaulis?
Viskas. Kvapai, saulėlydžio spalva, dulkėta migla nuo važiuojančio droško, lokomotyvo švilpimai... Kritančio kūgio garsas, žuvies purslų garsas, kylančios iš vandens anties sparnų garsas. .. Tada visas rusų pasaulis buvo nuskendęs. Mane domina ne tiek naktis, kurią praleis vyras ir moteris, kiek jo diena be jos. Diena mažame miestelyje – tai, ką jis mato per savo perpildymo su nepažįstamu žmogumi prizmę. Jį supantis pasaulis erzina, bet iš tikrųjų šis pasaulis yra gražus.
Tai yra, tai bus dvigubas verksmas? Herojus – už pasiklydusią moterį, o Michalkovas – už prarastą Rusiją?
Ne, jis moters negedi. Jis, atleisk, pilnas. Patenkintas. Lengvai sutiko paleisti ją vieną. Paleido, už garlaivio turėklų negriebė. Normalus vyras, pareigūnas, gavo viską, ko norėjo, turite klausimų? Graži moteris, graži, protinga... Ji išėjo – ir ačiū Dievui! Dabar turime praleisti laiką iki vakaro. Na, ką mes čia turime?.. Ir staiga paaiškėjo, kad diena nebuvo užpildyta niekaip. Bet verksmo nėra. Jis verkė, kaip rašo Buninas, girtas ašaras miegodamas, bet Dievas žino kodėl. Bet kai jie bus nuskandinti ...
Baltieji pareigūnai? Viskas aišku.
Patikėk, ne viskas aišku...
... 1920 m. sausį Ivanas Aleksejevičius Buninas, tuo metu jau labai garsus rusų rašytojas, amžiams paliko Rusiją - „naująją“, „sovietinę“, kuri buvo tokia nepanaši į jo Rusiją ir kurios jis tiesiog fiziškai negalėjo priimti: „Ne, mes neturėtume kelti akių į šiuos žvėris į kapą!
Po to jis gyveno dar 33 metus, geriausius savo kūrinius kūrė tremtyje, pirmasis iš rusų rašytojų ten atsidūrė. Nobelio premijos laureatas- ir visus tuos metus jo širdyje buvo Rusija, kurią jis taip staiga ir taip negrįžtamai prarado: „Jei aš nemylėjau šios „piktogramos“, šios Rusijos, jos nemačiau, kodėl turėčiau išprotėti visus šiuos metus, dėl kurių taip nuolat, taip nuožmiai kentėjau?. Bet ir tos „prakeiktos dienos“ vėliau, po daugelio, daug metų, kai jo emigrantų gyvenimas ėjo į pabaigą, jam atrodė laimingos: „Taip, puikus spalis“, baltoji armija, emigracija ... Kaip viskas toli! Ir kiek daug vilčių! Emigracija, naujas gyvenimas- ir, kaip bebūtų keista, dar buvo jaunystės! Tiesą sakant, tai buvo stebėtinai laimingos dienos. O dabar toli ir niekam nereikia“... (1945 m. sausio 1 d. dienoraščio įrašas). Sunkiausias išbandymas, plyšimo išbandymas, jam buvo karas. Įprastas jau atitrūkimas nuo „sovietinio“ (šį žodį rašė kabutėse) ir naiviai, vaikiškai paslėptas neišvengiamas skausmas Rusijai. „Neprisimenu tokio nuobodaus, sunkaus, šlykštaus ilgesio, kuris mane gniuždo visą dieną. Prisiminiau 1919 metų pavasarį, Odesą, bolševikus – labai panašius į tai, kas tada spaudė.– toks jo jausmas pirmosiomis 1941 metų liepos dienomis. Ir atsitiktinai - jam atsitiktinai! - trykštantis džiaugsmas 1944 m. liepos mėn. „Pskovas paimtas. Visa Rusija jau išlaisvinta! Buvo atliktas tikrai milžiniškas poelgis!
Ne, jis negrįžo į Rusiją. Iš pradžių atrodė, kad tai neįmanoma, o paskui tapo per vėlu – per vėlu užbraukti visą gyvenimą: „Vis galvoju, jei galėčiau gyventi, važiuok į Rusiją! Kam? Išgyvenusiųjų senatvė (ir moterų, su kuriomis kadaise), kapinės visko, kas kadaise gyveno ... “ Taigi jis mirė vienas, toli nuo to, ką mylėjo ir ką gyveno, aštriai jausdamas savo nenaudingumą ir kažkokį atmetimą. Vienas iš naujausių jo dienoraščio įrašų:
Viskas apie praeitį, tu galvoji apie praeitį ir dažniausiai viskas apie tą patį praeityje: apie pasiklydusius, pasiilgusius, laimingus, neįvertintus, apie jų nepataisomus darbus, kvailus ir net bepročius...
Taip... Kas tada atsitiko tam naivuoliui leitenantui? Tomis jo „prakeiktomis dienomis“?.. Jei apsiribotume tik pačiu reiškiniu, o ne Bunino istorija?..
Žinote, to meto leitenanto išgyvenimus turbūt būtų galima palyginti su išgyvenimais vaiko, kuris vakarėlyje žaidė su tokiu neregėtu ir tokiu nuostabiu meistro žaislu ir kuriam tėtis ir mama staiga pranešė, kad jau laikas jiems. visi namo...
„...Vėliau daug metų jie prisiminė šią akimirką: nei vienas, nei kitas per visą savo gyvenimą nebuvo patyręs nieko panašaus“. Minutę... jie prisiminė... daug metų... Minutę... Niekas iš jų vėliau nepatyrė nieko panašaus į tą aistros akimirką – tikriausiai labai apgailestaudamas. Šią minutę ji sužibėjo ir dingo, palikdama jiems malonius prisiminimus visam likusiam gyvenimui ...
Labai už juos džiaugiamės. Bet tai nėra meilė. Deja…
Galbūt iš tikrųjų dėl visko kaltas saulės smūgis? .. Viena iš medicinos svetainių pateikia labai subalansuotų ir išmintingų patarimų šiuo klausimu:
Saulės smūgis įvyksta dėl galvos perkaitimo tiesioginiais saulės spinduliais ...
Saulės smūgis gali ištikti būnant saulėje apsvaigus ar sočiu skrandžiu, dirbant po atvira saule ir tiesiog esant tvankiam ramiam orui.
Kad išvengtumėte saulės smūgio, uždenkite galvą skara ar kepure, užpilkite saltas vanduo nemiegok saulėje.
Kaip šitas. Leitenantas, leitenantas ... Ką - leitenantas? .. Uždenkite galvą skara ir nemiegokite saulėje ...
Valentinas Antonovas, 2010 m. kovo mėn
Projekte panaudotos Sergejaus Prokudino-Gorskio nuotraukos iš kolekcijos " Rusijos imperija spalvotai“: nuotrauką antraštėje jis padarė prie Volgos apie 1910 m., nuotraukoje prieš posakį - viešbutis Volgos mieste.
Įkeliama...